Coleção pessoal de SoniaMGoncalves

Subestime minha paciência...
Posso perdê-la, mas minha inteligência é dádiva.

Chuva ritmo canto fortaleza de tantos campos versos dos passarinhos...

Quando algo te abala
Algo outro quebra tua fala
tranca-te por dentro em particular,
ninguém consegue seu mundo adentrar

Chuva ritmo canto fortaleza de tantos campos versos dos passarinhos...

Nas cercanias, poesia na fortaleza de nós apregoa frio e garoa inverno em Sampa lava a cidade de pedras esfria a alma.

O sempre depende do tempo, depende do vento da direção, depende sempre do tamanho do Amor em herança que deixaremos.Se agradecidos, agraciados formos engrandecidos nosso possível sempre, sempre existirá.

Penso eu, devemos conhecer os inimigos pela estrategia e inteligência, os amigos pela beleza e poesia interior, os conhecidos pelo bom senso já os amantes pelo senso que demonstram amor.

Jogo de palavras:
Se até sempre vivas flores lindas e puras morrem, imagine a criatura que nada tem de flora de flor ou de pura.

Existem palavras ditas que são tão poéticas que nas estrelas retumbam e acendem feito pingentes brilhantes no céu...

No teu olhar um mundo de ofertas no teu Ser há prenda faz o mistério de o Ser Poeta

Puro encantamento um acorde de passarinhos num acorde de vento me acordam

Todos somos insubstituíveis à medida que invariável somos, cada qual no seu estilo mutável, afinal somos mutantes.

Não corra demais, não mate nunca, não morra jamais, quero-te sempre viva flor

Invertendo...Não têm perdão, os canalhas autoritários também envelhecerão a carne, porque d'espírito já o são.

Gosto de uns
desgostos de outros
meu paladar é eclético
Gosto de alguns
desgosto de outros
meu tempero é poético

Logo ali no gosto exposto...
Há um rosto escupido, ás vezes sonhos são banidos de nós com o tempo, leva o vento.

Há libido na vida...
O que a torna excitante
vivê-la a cada instante com prazer em tê-la.

Quando amor vira amizade...
O tempo levou o amor, mas o vento trouxe amizade.
Nunca é tarde pra ser feliz.

Apetrechos na maioria das vezes são inúteis sem serventia a não ser que possamos derreter e converter em poesia

Logo ali no gosto exposto...
Há um rosto escupido, ás vezes sonhos são banidos de nós com o tempo, leva o vento*