Coleção pessoal de rodriguesnutshell

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aquilo que meu amigo me disse

imagina só gostar de alguém
e esse alguém não ser seu.
fica só o refrão,
refazendo-se em mantra,
pulsando, pulsando
a cada batimento.

meus beijos já não têm
o mesmo gosto.
doce teu
me encanta,
afasta os outros.
e o tempo passa
sem você,
sem você.

e o que posso dizer?
fico ansiando nós,
gastando os lábios
ligada a mim,
ligada a mim,
até o ponto de escolher ficar
só,
esperando um “sim”
ou um “não dá mais...”.

peço a deus para esquecer,
mas só de pedir,
lembrei.

então, por favor,
mesmo sem saber que estou aqui,
minha lua, minha flor,
cante comigo,
cante comigo,
em silêncio,
no amanhecer.

mas você será sempre amada
por alguém
que talvez nunca saiba
dos sonhos que teve
comigo

rodriguesnutshell

Perfume de canela

Eu te vejo
dançando nas sombras do meu quarto.
O seu perfume eu cheiro
no café passado pela manhã
(com canela).
Ainda guardo teu gosto
nos dias que arrastam meus pés
sem querer.

Coisas que não se encontram por aí,
principalmente quando se está procurando.

Te encontro no avesso das horas,
nas frestas da memória,
nos intervalos do riso,
onde o silêncio respira teu nome.

E mesmo sem estar,
você permanece —
como marca d’água,
como cicatriz,
como música que insiste em tocar
quando já desliguei o rádio.

rodriguesnutshell

Silêncio

Músicas que ressoam o nada,
gritam — o ouvido estraçalha.
O meu cúmplice que vira,
esse silêncio guardado.

E esse silêncio rasga,
atravessa a alma fraca,
como penitência fria,
quietinho me abraça.

Silêncios que gritam,
verdades caladas.
Grito preso
é silêncio armado,
municiado e vestido
de luto sagrado.

Fala mais alto
que o fôlego permite.
Calado, ele grita;
gritando, ele cala.

Cárcere privado
dentro de mim,
confortável veneno.
O silêncio revela
o que o barulho disfarça,
o que a palavra teme,
o que o tempo guarda.

E o que o silêncio guarda?
Além de segredos, mentiras e piadas?
E o que ele mata?
Além das verdades, vontades e a alma?

Guarda cartas nunca enviadas,
guarda abraços negados,
guarda beijos molhados,
guarda o gosto amargo
dos “nunca mais”
e dos “quem sabe um dia”.

Mata risos pela metade,
mata sonhos no olhar cansado,
mata desejos acorrentados,
mata o amanhã no ontem enterrado.

Não falo do silêncio externo,
mas daquele interno,
que a gente tranca e alimenta,
pouco a pouco, com migalhas.

Silêncio que abraça,
engolindo palavras,
sufocando pensamentos,
despindo a alma.
Como eu o calo?

Escrevo em tormento
nesse silêncio que me acompanha
dia e noite,
enquanto trabalho,
enquanto rio,
enquanto falo,
enquanto disfarço.

Ele se deita comigo,
divide o travesseiro,
morde o meu sono.
É sombra no peito,
é nó na garganta,
é frio na barriga,
é relógio parado.

E quando penso que partiu,
ele retorna, paciente,
sentando-se à mesa
com um prato vazio.
(esperando as migalhas)
Come do meu cansaço,
bebe da minha espera,
e ri sem fazer barulho.

O silêncio não é ausência,
é presença severa,
é voz oculta,
é juiz sem sentença.
No fim, pergunto:
se eu quebrar o silêncio,
o que sobra de mim?

rodriguesnutshell

neurônios

bebendo álcool, matando neurônios.
o quão bêbado é o suficiente?
cada gole executa milhares —
mas tudo bem,
temos bilhões de reservas.

primeiro, morrem as células tristes:
abrimos sorrisos largos, falsos.
depois, caem as quietas:
e falamos alto,
sem motivo algum.

as idiotas são as próximas —
e cada frase soa genial,
cada piada, obra-prima.

então chegamos às da memória...
essas não morrem fácil.
agarram-se ao copo,
gritam dentro da cabeça,
insistem em sobreviver.

e no fundo da garrafa,
vejo o espelho.

rodriguesnutshell

⁠sangue e lápis

asas da liberdade
entre linhas
algo que poucos
podem captar
perdi-me e me refiz
em refúgio abstrato,
disforme.

depois que te conheci,
ó Poesia,
ganhei forma no caos
que era meu rosto
torto.
meu eu-lírico
tornou-se
meu sangue,
meu respirar,
meu garfo.

dou corpo à dor,
a entalho—
para que ela
encontre o cinzel
e ali morra.

me dissolvo na escrita;
morro no papel
para renascer em cada linha.
se um dia eu calar,
morremos juntos:
verso e peito.
entre escrever e alívio,
escolhi sangrar.

quem escreve pra curar
continua doente.