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📜 A Carta – Purificação
Parando pra pensar na viagem que é a vida, em uma hora você está no topo da montanha e logo após está no buraco mais profundo que pode imaginar.
Eu sou um cara muito reservado, e olha a ironia: queria pegar todos de surpresa, mas não posso, porque dependo de outra pessoa para escrever isso.
Dia 19/05/2023, minha vida mudou. Eu fui do céu ao inferno em questão de seis horas.
Agradeço muito a Deus por ter minha filha perto de mim. Foi a única que conseguiu tirar de mim uma coisa que eu já não sabia mais o que era: esse amor, esse carinho, como iluminar meus momentos mais sóbrios.
Hoje eu estou com 80% da visão debilitada, e é complicado. Eu sempre tive como prover minhas coisas e hoje eu não tenho mais. Não por carro, não por casa. É por dignidade. É por amor.
E por falar em amor, eu amei de verdade.
Eu sempre achei que a depressão era falta de Deus, e hoje sei que não é bem assim.
Mesmo com toda a minha fé, hoje estou passando por esse momento; deixei para trás sonhos e projetos, simplesmente por não conseguir acreditar mais em mim.
Estou sem dormir há vários dias, vendo a Alicia dormir e imaginando como eu a amo. Mas estou com o coração deprimido, com uma tristeza imensa que nada passa.
Vivo há um ano dentro de um quarto escuro, pois a minha condição visual não é boa. Eu sei onde tudo começou: 19/05/2023, às 22h40.
E também sei quando termina: 25/12/2024.
> Eu morri no exato instante em que a esperança perdeu a coragem de desistir.
Fiquei preso entre dois mundos: o emocional e o físico. Meu corpo estava aqui, mas minha alma já havia cruzado um limiar invisível, inalcançável.
Eu morri enquanto o mundo fingia não ouvir o grito.
Morri entre a sombra que a luz não alcançou.
E mesmo assim, fui salvo no exato instante em que ouvi o grito da pessoa que ainda me amava.
Mas nem todo grito salva. Tem grito que chega tarde demais.
Vou ser sincero: a empresa poderia ter feito bem mais.
Mas no lugar onde o lucro é rei, a ambição devora sonhos, despedaça pessoas e destrói famílias como se fossem meros obstáculos no caminho da ganância.
Essa sede insaciável de dinheiro não tem rosto, não tem culpa, só sabe consumir e aniquilar.
E enquanto eles somam cifras, nós perdemos pedaços da alma, afundamos em escuridão e nos tornamos descartáveis nesse lugar cruel que nunca vai mudar.
> Se você estiver lendo isso... rsrsrs...
É porque no dia 25/12/2024 eu não estou entre vocês.
Eu segui seu conselho.
No meio da minha dor, quando a cabeça era um labirinto e o peito só sabia gritar em silêncio, eu escrevi.
Mas o que saiu de mim não foi autoajuda. Foi autoexposição. Foi verdade crua. Foi carne rasgada em verso.
Lancei seis livros que não prometem cura — só companhia no caos. E três infantis, porque até a infância às vezes precisa de abrigo.
Então, obrigado por me empurrar pra dentro da escrita.
Não virei guru. Virei espelho rachado.
E hoje, as palavras que eu sangro servem pra quem também já cansou de ouvir que “vai passar” sem saber quando.
Tem gente que confunde afeto com posse, desejo com respeito, e coragem com grito.
Mas a verdade? A verdade é que quando a máscara cai, o tom muda.
E quem se afasta diante da verdade… nunca esteve pronto pra maturidade.
Eu não sou teu passatempo emocional.
Não sou escudo pra teus traumas, nem lixeira pros teus surtos.
Eu sou homem. E homem não implora por espaço onde já foi desrespeitado.
Você pode continuar jogando indireta, fazendo drama ou bloqueando.
Mas no fim, o silêncio que eu deixo fala mais do que qualquer grito que você já deu.
Aqui não tem raiva. Tem consciência.
E uma vez que eu entendo quem você é...
Eu deixo de ser quem aceita."**
— Purificação
> "Não tenho mais medo de nada. A vida me ensinou a chorar por dentro e sorrir por fora — sem lágrima, sem dor, sem ninguém pra notar."
— Purificação
Eu não temo mais nada. A vida me ensinou a sangrar em silêncio, a chorar sem lágrimas… e a sorrir mesmo depois de morrer por dentro."
— Purificação
🔥 Poeta da Dor — (Reflexão injetada na veia)
> Tem dor que não chora.
Só se esconde atrás de um sorriso ensaiado,
daqueles que aprendem a existir só pra não assustar ninguém.
Porque nem toda lágrima cai…
algumas viram nó na garganta.
Outras viram texto.
Virar louco é mais aceitável do que assumir que está sentindo demais.
> E quem sente demais, cansa.
Cansa de explicar, cansa de esperar, cansa de segurar o próprio mundo desabando enquanto responde “tá tudo bem”.
Mas não tá.
Nunca esteve.
Só ficou bom em disfarçar.
Poeta da Dor"
(Reflexão injetada na veia)
> Tem dor que não chora.
Só se esconde atrás de um sorriso ensaiado, desses
> Tem gente que não muda, só disfarça enquanto precisa de você.
Às vezes, Deus quebra o que a gente achava indestrutível — não pra castigar, mas pra reconstruir melhor.
O orgulho pesa mais que qualquer fardo, mas a gente só percebe quando começa a afundar por
Entre viver e sumir
É estranho querer viver
e querer sumir ao mesmo tempo.
Duas vontades opostas
morando na mesma pele.
E eu só observo:
qual das duas vai vencer hoje?
É, a dor virou livro,
e o silêncio agora tem voz.
Cada linha, uma cicatriz.
Cada página, um grito disfarçado.
Escrevo pra não explodir.
Respiro entre palavras afiadas.
Viver doeu.
Escrever salvou.
Meu problema nunca foi a falta de amor.
Foi a ausência de um lugar pra existir.
Amaram o que eu parecia ser.
Ninguém ficou quando comecei a doer.
Luz que machuca
Nem toda luz cura.
Algumas só iluminam
o que eu implorava pra deixar escondido.
Ser visto é uma dor.
Ser ignorado, outra.
A tristeza tem quarto próprio
A tristeza não é passageira.
Ela só muda de quarto dentro da gente.
Às vezes se cala,
mas nunca se vai.
É hóspede eterna do que sobrou em mim.
🖤 Pensamento Bolado – de Purificação
"O mundo não mata com tiros.
Mata com silêncio, indiferença e promessas não cumpridas.
E ninguém vai preso por isso."
Escrevo no Escuro, Mas Não em Silêncio
Mesmo com minha visão limitada, minha voz não se cala.
A vida me impôs um silêncio forçado, uma pausa que nunca escolhi. Minha visão debilitada me impede de agir como antes, de subir, pintar ou realizar tarefas físicas.
Mas a dor que não fala explode por dentro — e eu preciso botar isso pra fora.
Escrever, para mim, não é simplesmente sentar e digitar. É uma batalha diária.
Minha visão limitada dificulta a leitura e a escrita. Cada palavra que sai é fruto de muita paciência, esforço e adaptação.
Uso ferramentas tecnológicas para ajudar — leitores de tela que me falam o que está escrito, comandos de voz que transformam minha fala em texto, teclados especiais que me ajudam a não errar —, mas mesmo assim o processo é lento e exaustivo.
Às vezes, a letra demora a sair porque tenho que revisar com cuidado o que foi transcrito, corrigir erros que aparecem, lidar com o cansaço físico e mental.
A sensação é de um combate constante contra o tempo, contra a fadiga, contra a frustração de não poder ver as palavras como antes.
Mas eu persisto. Porque essas palavras são mais que letras — são minha resistência, meu grito silencioso, meu modo de existir.
A escrita não é só trabalho, nem rotina — é luta, é expressão de dor, é cura e sobrevivência.
Enquanto minha visão limita meus passos, minha mente e alma encontram força para criar e resistir.
Que minha história sirva de voz para tantos que lutam calados, porque ser forte nem sempre significa estar bem.
Seguimos, com a alma ferida, mas de pé.
#Resiliência #DorSilenciosa #HomemQueSofre #EscritaQueCura #ForçaInterior
📘 5. Fragmentado — O Peso de Ser Invisível
> Já percebeu que ninguém pergunta se você tá bem...
quando acha que você é forte?
Já percebeu que homem doente é chamado de mole?
Que homem triste é motivo de piada?
Tem homem que dorme com um buraco no peito.
E acorda no meio da noite, sem saber por que ainda tá aqui.
A sociedade criou uma armadura pra gente.
Mas esqueceu que por dentro ainda somos carne.
Ser invisível cansa.
Cansa demais.
E o pior é que quando o homem some,
só aí perguntam:
“Mas ele parecia tão bem...”
Tarde demais.
Fragmentado.
E ninguém viu.
📘 4. Fragmentado — O Cansaço de Ser Forte
> Me ensinaram que homem não chora.
Mas nunca me ensinaram o que fazer quando a alma sangra.
Sempre me disseram pra ser forte.
Mas ninguém perguntou o quanto isso me custa.
Ser forte virou obrigação.
Uma prisão com o nome de “exemplo”.
E quando falho, me chamam de fraco.
Quando desabo, dizem que “nem parece homem”.
O homem forte também quebra.
O homem forte também grita por dentro.
Mas o mundo só ouve o barulho do erro.
Nunca o silêncio da dor.
Hoje, eu não escrevo pra parecer firme.
Escrevo porque estou caindo.
Fragmentado.
Mas ainda tentando.
📘 3. Fragmentado — A Lâmina da Palavra
> A escrita é minha arma.
Não atira, não explode.
Mas corta.
Corta onde a sociedade esconde o pus.
Corta o discurso pronto que protege monstros e pune inocentes.
Escrevo com cicatrizes, não com tinta.
Não sou poeta da esperança.
Sou cronista da dor.
A cada linha, denuncio o abandono disfarçado de liberdade.
A cada frase, rasgo a hipocrisia que sufoca o homem que sente.
Não defendo covardes.
Quem levanta a mão pra bater em mulher, criança ou velho —
é lixo humano.
Mas também não aceito ser condenado por respirar.
Ninguém mais vai me calar.
Esta é minha voz.
Esta é minha lâmina.
E se incomoda, é porque acertou o nervo exposto.
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Fragmentado — Vozes que Ninguém Quer Ouvir
> A dor masculina não dá ibope.
Homem que chora assusta.
Homem calado incomoda.
Mas a verdade é que tem homem sufocado pelo silêncio.
Pela solidão de ter que aguentar tudo calado.
Alguns foram falsamente acusados.
Outros foram arrancados da vida dos filhos.
Muitos foram ensinados a engolir o choro como se fosse veneno.
E mesmo assim... continuam em pé.
A dor do homem não tem hashtag.
Não tem marcha, não tem multidão.
A dor do homem é invisível, mas real.
Há os que erram, há os que fogem, há os que somem.
Mas há os que lutam todos os dias pra não enlouquecer.
Esta é a voz desses homens.
Não heróis, nem monstros.
Humanos.
Aqui começa uma nova narrativa.
Aqui, você ouve o que ninguém quer escutar.
Fragmentado.
E ainda assim, inteiro.
. A Lâmina da Palavra
Fragmentado — A Lâmina da Palavra
> A escrita é uma faca.
Que corta o falso, que expõe o oculto.
Purificação é a lâmina que sangra em cada linha.
Para os que sofreram calados, para os que foram quebrados,
para os que enfrentam o peso da verdade todos os dias.
Não há consolo, não há fuga.
Há apenas o grito que rompe o silêncio.
Contra os covardes que abandonam, contra os monstros que destroem,
contra a segregação que destrói a alma do homem,
há a resistência que escreve, que vive, que resiste.
Este é o começo de Purificação.
