Coleção pessoal de pensador

⁠Não estou surpresa com a crueldade... O que me surpreende é que seja esperado que a gente a ignore, que não a mencione, que nade nela como se fosse a água oleosa e fedorenta do porto em que os meninos mergulham nos cais.

⁠A culpa é diferente da vergonha. Tem um peso diferente. A vergonha pesa sobre os ossos, de uma forma muito insinuante, transformando-os em uma geleia densa e salgada. A culpa, porém, é rápida, quente e prateada, e flui através de você com o pulso regular e medido de uma corrente elétrica, animando tudo dentro de você a fazer algo, qualquer coisa, para fazer o choque parar.

⁠O único bom poema que já escrevi é você. Uma filha é um poema. Uma filha é uma espécie de salmo.

⁠Talvez você apenas tenha continuado onde quer que esteja, mais sábio com tudo que já conhecia, mais forte com todos os fardos que carregava.

⁠Ela sabia que eles ainda tinham negócios inacabados e muito a trabalhar para consertar as coisas. Mas talvez não se tratasse de voltar a algum ponto anterior do casamento.

⁠Todo mundo simplesmente sabia disso, com a certeza do amanhecer e da escuridão eclipsando o dia.

Uma vida inteira de mentiras nunca resultou em nada de bom. Uma vida inteira fazendo as coisas erradas pelo motivo certo. Uma vida inteira de mentiras que começaram sendo pequenas, como um corte no para-brisa, e acabaram quebrando o vidro.

⁠Ela lhe diria, ela jura, que amar uma criança não vem naturalmente, não para todo mundo, nem mesmo se for uma criança que nasceu de você.

Essa não é a reação de uma mulher apaixonada, para quem o casamento é uma progressão natural desse amor.

Você não aprende a amar um homem, porque para o homem certo não há necessidade de aprendizado, o amor é a coisa mais natural do mundo.

⁠O que são segredos, senão coisas que queremos esquecer? Então, por que manteríamos contato com outras pessoas que se lembram deles?

⁠Você entende que, se precisa aprender a amar um homem, ele provavelmente não é o homem que você deveria amar.

⁠A ficção é inimiga da história. A ficção nos faz acreditar na estrutura, nos começos, nos meios e nos finais, na tragédia e na comédia. Não há tragédia nem comédia na guerra, apenas desordem e dano.

⁠As luzes cegam você; há muita coisa que você perde se ficar sempre ao lado da lareira.

⁠Quem são os verdadeiros fantasmas, nós ou nossos mortos? Talvez eles tenham nos imaginado primeiro, talvez tenhamos sido conjurados do passado profundo por outras mentes.

⁠As histórias têm finais; é por isso que os contamos, para ter certeza de que há um sentido em nossas vidas. Mas, como um diagnóstico, uma história pode se tornar uma prisão, uma estrada reta traçada pelas pessoas que a antecederam. As histórias não são verdadeiras.

⁠Você segue em frente como todo mundo, porque não existe uma alternativa.

⁠Ainda estou quebrada, não estou? Acho que estou começando a perceber que não vou superar isso. A morte não melhora. Talvez a vida melhore.

É uma pena sentirmos a falta das pessoas assim. Você acha que aceitou que alguém está fora da sua vida, que você sofreu e acabou, e então... Basta uma pequena coisa e você sente que perdeu aquela pessoa de novo.

⁠Não tenha vergonha de ser pobre. Esqueça o dinheiro, o status e todo o resto, e aprenda a aceitar as pessoas como realmente são.