Coleção pessoal de pensador

O meu coração não bate da mesma forma desde que ela chegou na cidade.

Quando você perde a paciência, perde um amigo. Quando você mente, você perde a si mesmo.

Olhar em volta. O cara vive basicamente em um quadro cheio de pistas.

A família está realmente desesperada. E quando as pessoas ficam desesperadas, as facas surgem.

Há muito de mim naquele garoto: confiante, estúpido, levando a vida como se fosse um jogo.

As provas físicas podem contar uma história completa com um final falso.

Estou aqui porque alguém se esquivou de uma pergunta muito importante.

Essa simplificação de um discurso, porque as pessoas acham que tudo deve ser assimilado rapidamente, irrita.

Precisamos trazer nossas vozes para reconstruir. Eu falo que me interessa a fissura. E acho que estamos nesse momento de fissura. Kintsugi, a arte japonesa, é uma metáfora de onde eu quero trabalhar, sobre o que eu quero falar. Quando a cerâmica quebra, eles fazem uma mistura de laca com pó de outro e colam aquilo, deixando muito visível que a colagem aconteceu. Esse, para mim, é o papel do artista contemporâneo. É aquele que cola, liga, mas não faz desaparecer. Permanece ali como incômodo, com trauma, como relevo. Ele não se incorpora ao tecido mais. Na verdade ele é a marca de que aquelas rupturas aconteceram.

Eu não quero me confundir com essa sociedade. Eu quero ajudar a criar um novo modelo de sociedade, que parta da fissura, do quebrado. É interessante notar que, na arte japonesa, a fissura valoriza o objeto que se quebrou. Depois de ser restaurado com pó de ouro, o objeto é mais valioso. Nossas vozes e nossas ideias são pó de ouro.

Com palavras muito bem escolhidas e voz tranqüila, a Mãezinha parecia receber inspiração especial ao falar de uma força que nós, mulheres, temos à disposição e devemos aprender a usar. Ela contou que, quando o mundo foi criado, Olodumaré, o Deus Supremo, mandou três divindades à terra: Ogum, o senhor do ferro, Obarixá, o senhor da criação dos homens, e Oduá, a única mulher e a única que não tinha poderes. Por causa disso, Oduá foi se queixar a Olodumaré e recebeu dele o poder do pássaro contido em uma cabaça, o que fez dela uma lyá Won, a nossa mãe suprema, a mãe de todas as coisas e para toda a eternidade, a que dá continuidade a tudo que existe ou venha a existir. Olodumaré disse a Oduá que, a partir de então, o homem nunca mais poderia fazer nada sem a colaboração da mulher.

Os sentimentos nascem e morrem encarcerados na mesma concha, raramento indo ao encontro do sol.

Anseio por liberar-me das obrigações, da falsa polidez, do peso dos objetos. A solidão, que a noite acentua, é a minha salvaguarda.

Aprendo a amar. Uma arte difícil, nenhuma norma me orienta.

Não tenho filhos, mas leitores, capazes por si sós de defenderem a civilização contra os avanços da barbárie. A eles nomeio sucessores de uma linguagem irrenunciável. E, embora duvide às vezes se vale defender alguns princípios hoje contestados, persisto em inscrever certas normas no código dos direitos humanos.

A suprema perdição de não conceber o universo além das dimensões da realidade.

A memória é frágil. Consulto suas fontes no afã de defender meus haveres.

O afeto é uma espada no peito.

Maturidade é vitória e tristeza.

A criação de artística existe para comunicar. Quando uma obra conclui essa extensa comunicação, todo o objetivo da criação é realizado, sem necessidade de dizer mais nada.