Coleção pessoal de harikirtanlira

Engana-se quem pensa que falo sobre a aventura da vida. Nem esse mistério momentâneo transcende a coisa amada.
Há léguas que nunca serão percorridas pelos veleiros de copas. São distantes as ilhotas, terras pequeninas nas águas de tempo. Por vezes, lemos infinitude nas terrinhas, onde há somente palavras de ambientes diversos.
Os mapas descrevem detalhes sobre cada caminho até às ilhas. Caminhos árduos de correntes destrutiva: sal! sal!? o vento finda o descanso das velas, a beleza da vida aquática desatina o navegante — tímido, calmo, constante. O encanto tempestuoso assusta, mas o veleiro ainda nada. Os frutos das chegadas fogem aos homens de ganância. Bem-aventurados os que chegam ao solo amado.

Ouro em teus olhos, breve encanto para um ás de copas no peito, no entanto, oro por mais copas em um elo aberto — num céu que chora ao canto das espadas da figueira.

Por mais ouro que haja na mãe-árvore, será que vale mais que as mil copas do meu naipe? Nada mais será de tanta valia quanto o rei dos ouros das amadas, que, por um breve, quase instante, fez nascer paus na Bem Montanha.

Pirraça! Que alarde da derrota... Nada mais resta em minha mão, senão o fruto da ilusão (de um grande jogo sobre a nação).

“Moça Jasmim”



Segunda letra,
segundo andar...
alegria, vem me notar!

Segunda placa,
segundo piso:
lá está o teu sorriso.

Segundo passo,
meu olhar caído:
ouça meu pedido.

Segundo ardo
à luze celeste;
diga, o que fizeste?

Moça manga
do olhar de ouro,
ouça o meu coro
que canta, em silêncio,
a tua face —
porque o nome,
só Deus sabe…

Moça mais-que-fruta,
jasmim-manga
número ouro.

Distante divindade,
finda humanidade —
e a flor, constante.

Amor? divino ser,
Paixão? sou mais amigo;
veja as notas em fusão
que violam minha canção.
No baralho, uma emoção…
que o tempo,
segue em vão.

Tempo, tempo de graças
por anos serão farsas.
Segundo passa,
amada passa,
amor será estrada —
e o nome, ainda nada...

“Ser”

A chorar,
fujo do meio para me dar.

A sorrir,
rumo às águas para sumir.

Afogar,
subo ao céu para encontrar.

Ardo a ir,
para que a alma possa dormir.

Custo a crer, mas vejo a verdade:
Ação finita às palavras infinitas.
Sonhar, acordo.
Idealizar, entendo.
O choro finda o isolamento.

Crepúsculo úmido na vida de uma criança é o momento presente; surge na aflição ansiosa. Estão presentes meus espelhos amargurados decorando os olhos num vacilo de pensar.
“Sussurras às tuas águas”, dizem as coisas aceleradas, desesperadas, afagadas. Gritando, querem as gotas mais íntimas — vergonha ou temor? —. Os fragmentos de mim são os mais cruéis. Tirariam a beleza desaguando os olhos?
Retruquei: “Rezas belas pela mente, mas o consumo que se seguia era, por fim, minha causa. Nego-te, nego como último poder alcançado pelo sofrido, ó minha alma!”
Assim prosseguiu o sofrer pós coisa amada. Um momento de reflexo das ações passadas. Era a tímida vergonha do ser. O temor passara ainda durante a idealização, infelizmente — pois o temor protege o incapaz e frágil das mágoas surdas da vida. Como fui deixar-me por chegar a vergonha quieta e arrependida? Foi pela causa mais inocente, acredite. Ser puramente incapaz de virar a vista diante do ingênuo trovador mirim brincando de vida amante foi minha fatalidade.

Vida, vida, vida,
desague.
Eu, que sou mar.
Sempre sem lar.
Tu, longe de ser,
tenta aprisionar-me
Não és lar.

Minha casa é longe,
foge ao tempo.
Já tu, impermanente.
Fujo de ti.
Abraçarei outra, perfeitamente.
Seu nome, naturalmente, é morte.

Ó destruidora, tu és meu lar?
Verbalizei a ti,
(abraço) morri.
Morte, morte, morte,
queime.
Eu, lenha da verdade.
Ó segredo que sangra a vaidade.

“Transfiguração do Vácuo”

Hoje um morto anda as terras
Estepes, enraizadas ao degrado.
Vontade o levantou, por era.
A fome encarna o desejo
Do morto, ser à serra.
Fome de vontade tarda
A potencial miséria.

Ao homem, é dada a força,
No ar, há o tempo (el rei);
Foste a potência da vida,
Transformadora do caos,
E o desejo do morto,
Que fome sente — sempre.
Louvado devir do jovem.

O não-saciável detém poder.
Agente, imparável, criador.
Saciedade, pois, é tu fraqueza.
Vencer-se é tu natureza.
Morto não, és pura vida.