Coleção pessoal de elpoeta

Às vezes acredito que há vida em outros planetas às vezes eu acredito que não. Em qualquer dos casos, a conclusão é assombrosa.

Eu não escrevo em português. Escrevo eu mesmo.

As esplêndidas fortunas - como os ventos impetuosos - provocam grandes naufrágios.

E a vida vai tecendo laços
Quase impossíveis de romper:
Tudo que amamos são pedaços
Vivos do nosso próprio ser.

Só pelo amor o homem se realiza plenamente.

O homem não é tão ferido pelo que acontece, e sim por sua opinião sobre o que acontece.

Poema de beco

Que importa a paisagem, a Glória, a baía, a linha do horizonte?
-O que vejo é o beco.

O amor é a única loucura de um sábio e a única sabedoria de um tolo.

Envelhecer, qualquer animal é capaz. Desenvolver-se é prerrogativa dos seres humanos. Somente uns poucos reivindicam esse direito.

Você pode sobreviver, mas sobrevivência não é vida.

Ache belo tudo o que puder. A maioria das pessoas não acha belo o suficiente.

Os braços de uma mãe são feitos de ternura e os filhos dormem profundamente neles.

Encontra-se sempre, aqui e ali, algum semideus que consegue viver em condições terríveis, e viver vencedor! Quereis ouvir os seus cantos solitários? Escutai a música de Beethoven.

É que o perfume denuncia o espírito
Que sob as formas feminis palpita...
Pois como a salamandra em chamas vive,
Entre perfumes a mulher habita.

Há mais mistérios entre o céu e a terra do que a vã filosofia dos homens possa imaginar.

A maior solidão é a do ser que não ama. A maior solidão é a dor do ser que se ausenta, que se defende, que se fecha, que se recusa a participar da vida humana.

A maior solidão é a do homem encerrado em si mesmo, no absoluto de si mesmo,
o que não dá a quem pede o que ele pode dar de amor, de amizade, de socorro.

O maior solitário é o que tem medo de amar, o que tem medo de ferir e ferir-se,
o ser casto da mulher, do amigo, do povo, do mundo. Esse queima como uma lâmpada triste, cujo reflexo entristece também tudo em torno. Ele é a angústia do mundo que o reflete. Ele é o que se recusa às verdadeiras fontes de emoção, as que são o patrimônio de todos, e, encerrado em seu duro privilégio, semeia pedras do alto de sua fria e desolada torre.

Tudo passa, só a arte robusta possui a eternidade.

Os desejos da vida formam uma corrente cujos elos são as esperanças.

O Último Poema

Assim eu quereria o meu último poema.
Que fosse terno dizendo as coisas mais simples e menos intencionais
Que fosse ardente como um soluço sem lágrimas
Que tivesse a beleza das flores quase sem perfume
A pureza da chama em que se consomem os diamantes mais límpidos
A paixão dos suicidas que se matam sem explicação.

Aquele que executa de bom grado as ordens escapa ao lado penoso da submissão: fazer o que nos repugna.