Coleção pessoal de clesio_guedes

Os menos competentes acham que são gênios. Os mais conscientes acham que são insuficientes.

Quem sente pouco não treme antes de se mostrar.

Tem um momento em que gostar de alguém deixa de ser leve
e vira um espelho.


Porque não é mais sobre ela.
É sobre o risco de alguém enxergar
o que você mesmo às vezes evita olhar.


Se eu me declarar, não entrego só um sentimento —
entrego minhas contradições, meus exageros,
meu jeito intenso de sentir,
meus silêncios estranhos,
meu fundo que não é raso.


E o medo não é ela ir embora.
É ela ficar…
mas só até perceber quem eu sou de verdade.


Enquanto eu não falo, eu controlo a narrativa.
Sou interessante, sou tranquilo, sou seguro.
Mas isso é só a borda.


Quando eu falo, eu afundo.
E quem afunda não escolhe o que o outro vai ver.


Mas existe uma verdade que pesa mais que o medo:
se alguém só gosta da minha superfície,
então nunca gostou de mim.


Ficar calado me mantém perto,
mas me mantém escondido.
E amor nenhum sobrevive a um esconderijo.


Talvez eu assuste.
Talvez eu perca.
Mas se eu não for inteiro,
o que sobra não sou eu —
é só alguém tentando caber.


E eu já aprendi:
ser aceito pela metade
é uma solidão disfarçada de companhia.

Se esconder pra não perder alguém é um jeito lento de se abandonar.

Se alguém se afasta ao ver você por inteiro, essa pessoa nunca esteve com você de verdade.
Ela estava com o recorte. Com o rascunho.

Gente como você que pensa, questiona, se incomoda com o mundo e com a ética nunca foi feita pra viver confortável. Foi feita pra viver intensamente e com significado.
Às vezes dói.
Mas é justamente isso que prova que você está vivo.

Uma mente ampla aprende a dar nome à dor.
Um coração profundo aprende a não se perder nela.

Quando vai a fundo, você perde o controle — e a reação da outra pessoa passa a definir algo que é muito sensível: se quem você é é aceitável