Coleção pessoal de AshleyGenocide

Choramos ao nascer porque chegamos a este imenso cenário de dementes.

Convencido eu mesmo, não procuro convencer os demais.

Para se ser feliz até um certo ponto é preciso ter-se sofrido até esse mesmo ponto.

i wish you could see all my scars
i wish you could see all the blood out of my veins

for nothing
that would me meanless for you
as I am, and always was

O amor romântico é como um traje, que, como não é eterno, dura tanto quanto dura; e, em breve, sob a veste do ideal que formamos, que se esfacela, surge o corpo real da pessoa humana, em que o vestimos. O amor romântico, portanto, é um caminho de desilusão. Só o não é quando a desilusão, aceite desde o princípio, decide variar de ideal constantemente, tecer constantemente, nas oficinas da alma, novos trajes, com que constantemente se renove o aspecto da criatura, por eles vestida.

Geralmente aqueles que sabem pouco falam muito e aqueles que sabem muito falam pouco.

O segredo da criatividade é saber como esconder as fontes.

Devemos julgar um homem mais pelas suas perguntas que pelas respostas.

Duas coisas são infinitas: o universo e a estupidez humana. Mas, em relação ao universo, ainda não tenho certeza absoluta.

Purifica o teu coração antes de permitires que o amor entre nele, pois até o mel mais doce azeda num recipiente sujo.

Se existe no mundo coisa mais aborrecida do que ser alguém de quem se fala é certamente ser alguém de quem não se fala.

Não deixe de perdoar os seus inimigos - nada os irrita tanto.

A cada bela impressão que causamos, conquistamos um inimigo. Para ser popular é indispensável ser medíocre.

Ah, memória, inimiga mortal do meu repouso!

Tolo e muito tolo é aquele que, ao revelar um segredo a outra pessoa, pede-lhe encarecidamente que não o conte a ninguém.

Fisicamente, habitamos um espaço, mas, sentimentalmente, somos habitados por uma memória.

Poema a boca fechada

Não direi:
Que o silêncio me sufoca e amordaça.
Calado estou, calado ficarei,
Pois que a língua que falo é doutra raça.

Palavras consumidas se acumulam,
Se represam, cisterna de águas mortas,
Ácidas mágoas em limos transformadas,
Vasa de fundo em que há raízes tortas.

Não direi:
Que nem sequer o esforço de as dizer merecem,
Palavras que não digam quanto sei
Neste retiro em que me não conhecem.

Nem só lodos se arrastam, nem só lamas,
Nem só animais boiam, mortos, medos,
Túrgidos frutos em cachos se entrelaçam
No negro poço de onde sobem dedos.

Só direi,
Crispadamente recolhido e mudo,
Que quem se cala quanto me calei
Não poderá morrer sem dizer tudo.

Se tens um coração de ferro, bom proveito.
O meu, fizeram-no de carne, e sangra todo dia.