Coleção pessoal de alilianebritto

Perdida em versos… perdida em pensamentos…
Minha alma desliza nesse emaranhado de sentimentos que não são entregues a ninguém.
É como se eu fosse destinada a amar ao máximo, porém sem amar alguém.
É estar presa dentro desse monte de sentidos que dilaceram minha alma, sem ter alguém que possa compreender a intensidade disso…
E por vezes, chega a doer.

Inexplicável… seria esse o destino do poeta?
Amar de forma intensa sem ter alguém para amar?
Essa busca incessante por alguém que desperte o máximo disso chega a ser cansativa.
E quando achamos que encontramos, nossa alma está dividida em vários amores.
Por quê?
Por que, alma?

E talvez seja esse o castigo dos que sentem com a pele da alma…

Amar sem direção, desejar sem destino, entregar sem receber.
A poesia nasce do que falta, do que escapa, do que não se encaixa.
E a alma, essa inquieta viajante, insiste em buscar o que a faça transbordar — mesmo sabendo que o mundo não está pronto para tanto.

Por vezes, ela se divide… não por querer vários amores, mas por não caber em apenas um.
Ela se espalha, se fragmenta, se entrega em pedaços…
E cada pedaço ama como se fosse inteiro.

Mas quem entenderia isso?
Quem saberia ler os silêncios entre os versos, os gritos por trás dos sorrisos, o desejo escondido na delicadeza?
Talvez ninguém.
Talvez só outro poeta.
Ou talvez… só o tempo.

Ninguém compra o que você vende. As pessoas compram o que sentem quando pensam em você."

Quem se encolhe para caber em moldes perde a própria luz. Apenas seja... Porque ser é poesia, é presença, é modesto. O que é verdadeiro não se limita ao que se tem; quem é, simplesmente, é.

Estou sempre em oração, pedindo a Deus que me guie pelo caminho certo. Porque aprendi que nem tudo o que recebe aplausos aqui na terra é digno de aprovação lá no céu.

Onde tua luz não puder brilhar com mistério, sagacidade, espontaneidade e aquele humor que desarma, não te demores.

Há lugares que não merecem tua presença inteira.

Caratinga se revela desejada… linda, delicada, gostosa de viver. A música, os ângulos, a atmosfera criada nesse "take" convida. É como se a cidade, pacata e quase tranquila, sussurrasse ao coração: vem viver em mim.

Nem sempre o que está nas mãos revela o que habita o coração, há almas gentis que seguram cigarros, e corações sombrios que carregam Bíblias.

É tudo vaidade, e no fim só nos resta um buraco frio e talvez umas três memórias onde possamos morar.

Lá vem a Arca da Alegria, cruzando o céu cor-de-anil
Com Amor no leme sorrindo, e o Pirata num barco sutil
Algodão Doce flutua leve, feito nuvem de carinho
E os personagens cantam juntos, num abraço bem quentinho




O Pirata traz seu mapa, com gargalhadas no baú
Tesouros doces pelo chão, gargalhadas de montão
Ele dança com os brinquedos, numa festa de emoção
Onde cada riso é magia, e cada passo é diversão




Vem brincar, vem sonhar, nessa arca encantada
Tem risada, tem magia, e uma turma animada
Cada coração é estrela que brilha noite e dia
Na viagem mais doce da vida: a Arca da Alegria




Tem boneca que gira valsa, carrinho que vira avião
Tem ursinho que conta histórias e dança com o leão
O Amor espalha confetes, Pipoca estoura emoção
E Algodão Doce desenha arco-íris no salão




Se o mundo ficar nublado, é só embarcar aqui
Com o Pirata e seus amigos, o destino é sorrir




Vem brincar, vem sonhar, nessa arca encantada
Tem risada, tem magia, e uma turma animada
Cada coração é estrela que brilha noite e dia
Na viagem mais doce da vida: a Arca da Alegria
Na viagem mais doce da vida: a Arca da Alegria



Musica que fiz para a Arca da Alegria 06/08/2025

⁠Muitas vezes, nos encontramos tão absorvidos pelos planos e aspirações para o futuro que esquecemos de viver plenamente o presente. A correria do dia a dia nos faz acreditar que sempre haverá um amanhã para realizar nossos sonhos, corrigir nossos erros e expressar nosso amor. No entanto, é importante lembrar que o presente é tudo o que realmente temos, e hoje pode ser nosso último dia aqui.
Ao olharmos para o futuro com tanta ansiedade, podemos negligenciar as pequenas maravilhas do agora. Será que estamos dedicando tempo suficiente às pessoas que amamos? Será que estamos cultivando a gratidão e aproveitando os momentos simples? Será que estamos fazendo o melhor que podemos hoje?
Viver cada dia como se fosse o último nos leva a reconsiderar nossas ações e prioridades. Ao invés de adiar conversas importantes ou deixar para depois as boas ações, devemos agir com amor e compaixão no presente. O perdão torna-se essencial para libertar nosso coração de mágoas e ressentimentos, permitindo que vivamos mais leves e em paz.
Amar intensamente, perdoar sinceramente e agir com bondade são os pilares de uma vida significativa. Quando abraçamos esses valores, transformamos nosso cotidiano em uma série de momentos preciosos e cheios de propósito. Afinal, o verdadeiro legado que deixamos não está em nossos planos futuros, mas nas ações de amor e bondade que realizamos hoje.

⁠Existem aqueles que provocam apenas com o sopro da presença, o timbre da voz, o olhar que arde sem pressa, o gesto que acende devaneios sem precisar tocar, nem toda nudez é explícita, Há quem enlouqueça sem jamais se despir.

⁠🖤
merecer vai além do que se espera. é o tipo de coisa que não se explica, só se carrega.
perder tempo virou luxo onde a urgência é existir leve, intensa, inacessível.
há quem colecione frustrações como troféus e as ofereça como presentes tortos. mas há quem seja imune. como tempestade que dança sem ser domada.
mesmo na tentativa de fuga, o reencontro sempre acontece. e às vezes, só para saber se dói. às vezes, pra provar que não mais.
o amor que permanece é aquele que não precisa ser confirmado. quando nenhum desvio machuca, não há desilusão apenas certeza.
no fim, enquanto o mundo gira ao contrário, a vitória sempre encontra caminho. seja por destino, seja por desobediência, seja por ser demais para caber no pouco.

⁠há uma delicadeza na forma como flores dizem o que palavras não alcançam. peônias, por exemplo, não gritam beleza, elas sussurram. abrem devagar, como confidências, escondidas em dobras suaves que parecem guardar um segredo antigo. são como tempo transformado em pétalas: não se revelam com pressa, só com intimidade.
já as primaveras... parecem não saber que são árvores. exageram no florescer, espalham cor como quem deixa alegria cair dos galhos. pintam o mundo sem pedir licença. e mesmo quando suas flores se vão, deixam a lembrança do que foi bonito, como quem marca presença sem fazer barulho.
observar quem gosta de flores é aprender a linguagem do gesto. é notar a forma como os olhos sorriem diante de uma cor, como o silêncio muda quando vem o perfume. transformar esse olhar em cuidado é quase ritual, criar momentos que não dependem de grandes promessas, só de atenção.
e quando vem o vento? a brisa que caminha entre as folhas ensina sobre leveza. a chuva que toca o chão sem pressa fala sobre retorno. é nesse ritmo calmo que tudo se revela, o que floresce fora, e o que floresce dentro.
gostar de flores é mais que preferência: é jeito de existir. é encontrar beleza na espera, no detalhe, no que ninguém vê. é saber que o mundo não precisa ser corrido para ser sentido.

⁠Não espero que me entendam, sou um universo que apenas eu habito, sinto tanto que transbordo e nesse excesso encontro minha própria casa, meu amor não é súplica, é celebração, amo porque sou inteira em mim, o que perdi dentro de mim não está ausente, apenas esperando para ser reencontrado, escrevo não para ser lido, mas porque é assim que meu silêncio ganha voz, não busco ecos de mim nos outros, já sou um infinito que se basta, o amor que entrego ao mundo não é um pedido, é apenas o reflexo do que já sou.

⁠Há quem escreva sobre o amor como quem o sente. Eu? Apenas o descrevo.
Falo de afetos sem a ânsia de senti-los, visto a pele do poeta sem me deixar possuir por seus delírios.
O que habita em mim não são promessas sussurradas nem versos floridos são atos, brutos e inteiros.
Minhas palavras? Fragmentos de sombra que dançam no vento. Não busque nelas uma verdade. Elas não confessam, apenas insinuam.
Quanto às músicas… não tente decifrá-las. Sou feita da curva do som, não do peso das letras.
A melodia me embriaga, mas as palavras ah, essas nunca contaram minha história.
E talvez nunca contem.

⁠Dizem que em alguma floresta esquecida pelo tempo, vive um lobo que não caça por fome mas por saudade.
A cada noite, ele ergue o focinho aos céus e uiva. Não de dor... mas de desejo. A lua, suspensa no abismo escuro, é sua amante silente. Ele não quer possuí-la quer pertencer a ela. Queria ser constelação, estrela cadente, poeira cósmica... só para que sua pele selvagem brilhasse ao menor toque da luz dela.
Dizem também que esse lobo já foi homem. Ou mulher. Ou ambos. Que em outra vida dançou com a lua sob o véu de uma paixão tão antiga quanto o universo. Mas algo os separou. Talvez o tempo, talvez um erro, talvez só o destino brincando de desencontro.
Desde então, ele reencarna em pelos e ossos, uivando sua lembrança para o céu. Não pela resposta, mas pelo ritual. Porque amar, para ele, é lembrar.
E enquanto houver luar, haverá um lobo que não desiste de ser tocado por ela.

⁠somos breves suspiros no tabuleiro infinito do universo peças em constante deslocamento, movidas por forças que jamais compreenderemos por inteiro. estar aqui é, por si só, um mistério não decifrado: vivemos para sermos espelho ou contraponto. a cada passo, oferecemos ao outro a lição da luz ou da sombra. somos professores sem saber, aprendizes relutantes do tempo que nos consome.
a morte, tão temida quanto mal compreendida, não apaga transforma. e mesmo assim, nos agarramos à ilusão de permanência, ignorando que a existência é fluida, substituível, repetida. cada alma que parte deixa ecos: fragmentos sutis do que fomos, escondidos em novos seres que caminham sem saber que carregam lembranças que não são suas.
a missão? SER. apenas ser. mesmo que o ser se dissolva, se dilua, se perca. porque no ciclo incessante de renascimentos, o ser de outrora desaparece, e o que resta são formas renovadas vestígios do que já habitou o mundo em silêncio. seres dos seres que fomos.
e o universo continua o jogo.
sem pressa. Sem regras. apenas movimentos…

⁠A gente só entende o valor de uma foto quando não tem mais a chance de tirar outra. Só percebe o peso de uma conversa que não aconteceu quando o tempo se encarrega de fechar portas que nunca mais se abrem.
Quantas vezes ignoramos sentimentos por medo? Quantas vezes deixamos de ser quem queremos, só para não dar o braço a torcer? E então, o que sobra? Histórias que nunca foram vividas, amores que ficaram no “e se...”, amizades que eram apenas ilusões bem montadas.
É fácil olhar para trás e perceber onde deveríamos ter sido mais corajosos, mais atentos, mais vivos. Difícil é mudar isso enquanto ainda há tempo. Porque, no fim, todos vão olhar para alguma coisa e pensar: “Eu poderia ter aproveitado mais…”.
E quando esse momento chegar, não se engane. Muitos não vão atravessar a rua para te ver, mas vão andar quilômetros para te enterrar. No fim das contas, o adeus sempre vem a questão é se, até lá, você realmente viveu.

⁠há uma beleza sutil e profunda em pertencer sem possuir. em amar e, ainda assim, libertar. porque quem entende o valor da presença, também entende a delicadeza de uma ausência necessária.
deixar livre é confiar que o que é verdadeiro não precisa ser mantido sob controle.é saber que o que floresce, floresce melhor quando não se sufoca a raiz.
e no fim, a vida revela seu segredo mais antigo: ela se mede menos por promessas sussurradas, e mais por escolhas silenciosas.
porque a verdade pulsa nos gestos.
Nos atos.
sempre mais do que nas palavras.

⁠Ah, as flores do café… tão discretas, quase tímidas, mas com uma beleza que só revela seu verdadeiro encanto a quem sabe esperar. Plantar café é um ato de fé. Você coloca uma semente na terra, sem pressa, e nela deposita sonhos com a certeza de que nada acontece antes do tempo. As flores surgem em branco, como promessas sussurradas pelo vento, perfumando o ar por poucos dias… e depois desaparecem, silenciosas, dando lugar ao fruto que só virá com meses de espera. Colher café é colher histórias. Entre uma flor e um grão maduro há chuva, sol, paciência, silêncio, cuidado. Cada xícara carrega o tempo em forma líquida o tempo de quem cuidou da terra, esperou o florescer, enfrentou a seca, confiou na colheita. É como o amor: não se apressa. Brota, floresce, amadurece. E quando enfim chega, aquece por dentro, como aquele primeiro gole de café numa manhã ainda acordando.