Citações

Se ainda não foi desprezado e rejeitado por muitos, vc não pode ser considerado sábio ou sábia.

Se a sua motivação é de pisar nos outros para se sentires superior, então és considerado muito inferior daqueles que você pisa.

Muitas vezes, o que mais nos incomoda nos outros é exatamente aquilo que não aceitamos em nós mesmos.

Sem temer o que não conhece, ela avança. Sem aflição por errar e sem se cobrar tanto, ela corre atrás dos seus ideais. Quem a observa à distância nem desconfia da força imensa que ela carrega. Sua tranquilidade disfarça sua vitalidade e sua potência; sua fala mansa esconde um grito poderoso...

⁠Folhas da Vida


As pessoas só vão realmente te conhecer quando você morrer. Claro que não serão todas do mundo, mas algumas com quem você se relacionou, ou até mesmo aquelas em quem você apenas esbarrou pela vida e talvez nunca mais viu.
Quando esse dia chegar, falarão bem ou mal de você, dependendo da sua conduta. Irão refletir sobre quem você foi, e algumas talvez se lembrarão dos momentos que viveram ao seu lado.
A vida da gente é como as folhas: algumas são arrancadas dos galhos, outras caem naturalmente, secam com o sol e com o tempo, depois voam para longe e viram adubo que fortalece a terra.
Assim também são as nossas histórias de vida: exemplos únicos que servem para fortalecer o nosso ser e toda a nossa jornada na Terra.


— Mara Ferly

Julgar o relevo da minha pele é simples; o desafio é suportar o peso do caminho que me marcou.

Éramos tão ingênuos que acreditávamos que algumas pessoas seriam para sempre. Confundíamos promessas com certezas. Achávamos que o mundo fazia sentido. Sorríamos sem desconfiar de nada. Pensávamos que crescer resolveria tudo.
Entregávamos o coração sem manual de instruções e acreditávamos que bastava amar para tudo dar certo. Fazíamos planos como se o amanhã fosse garantido.
Éramos tão ingênuos que não percebíamos a felicidade enquanto ela acontecia. Sonhávamos alto sem medo da queda. Achávamos que a maturidade vinha apenas com a idade.
O tempo passa, mas deixa marcas: um rastro feito de carinho, respeito, confiança e momentos que foram só nossos.
É nas imperfeições da vida que percebemos o quanto somos parecidos, porque nos encontramos nas mesmas dores, nas mesmas lembranças e nas mesmas histórias.
Mais importante do que ter é ser luz. Mesmo nos dias escuros, ser alguém que vale a pena lembrar.
Cultivar pensamentos saudáveis, preservar a essência e continuar acreditando naquilo que nos torna humanos.
Talvez seja justamente isso que nos faça eternamente ingênuos.”

Há um mistério no caminho dos teus olhos sedutores.
Eles atravessam a noite como quem conhece segredos que o coração ainda tenta esconder.
E os meus, assustados pela intensidade do sentir, me traem sem defesa, procurando os teus antes mesmo que o dia desperte por completo.
Continuo caminhando pelos corredores da madrugada, ouvindo pensamentos que ninguém escuta. É nessa delicada inquietação que vou colhendo estrelas pelo caminho — pequenas luzes espalhadas pela escuridão — para iluminar os teus sonhos enquanto o universo decide o destino inevitável e silencioso desses encontros que acontecem primeiro na alma, antes de acontecerem no mundo.

Para entender a dimensão das águas, sua força e o curso de um rio, é preciso, primeiro, conhecer as suas nascentes. Algumas pessoas levarão dias, meses ou anos; outras, uma vida inteira.

Faz da consciência tua aliada mais íntima. Ela conhece tuas fragilidades neste mundo passageiro, onde somos quase nada, embora ainda sejamos.

“A esperança sempre nos visita de manhã, mas logo nos abandona ao anoitecer.” Como Sísifo, todos os dias voltamos ao recomeço.
―Evan Do Carmo

Antes era no Areópago, onde os homens vendiam suas idéias, faziam seus discursos e julgamentos, ensinavam uns aos outros a ciência suprema do pensamento e aplicavam a justiça sem parcialidade.

Hoje vendem suas ideias, fazem seus discursos em uma grande feira, numa torre de babel, " a Internet" onde ninguém respeita nem compreende o que os outros falam. São vendedores de utopias, e o que intencionam ensinar não praticam.

""A esperança do homem culto, no futuro da humanidade, acaba junto com a última taça de vinho...""

"Temos muito pouco tempo nesta morada, façamos bom uso do tempo que nos resta para conhecer nossos vizinhos, para alargar a sala de visita de nossa alma.

Não seria prudente gastar muito tempo em adornar a casa que impreterivelmente se desmoronará. Evitemos as disputas mesquinhas, ideologias falíveis que segregam e escravizam os homens, produzem guerras, injustiças e sofrimento.

Portanto, mantenhamos-nos aquecidos com o calor humano dos amigos verdadeiros, com a chama dos afetos, façamos uma fogueira para celebrar a amizade e a paz, iluminemos a nossa caminhada com o fogo inextinguível da esperança ... "

"Quando nos for permitido conhecer a alma de alguém, em suas mais profundas nunces e possibilidades, logo teremos acesso irrestrito a todos os seus segredos e desejos inconfessáveis..."

O Conhecimento e o Risco de Partilhar

Um amigo me disse, certa vez, que ao fazer algo na inteligência artificial corremos o risco de tornar público o nosso conhecimento — como se o pensamento, uma vez entregue à máquina, deixasse de nos pertencer.
Mas respondi: é preciso fazer isso. É preciso alimentar a inteligência artificial para que o pensamento humano se expanda.

O saber, quando guardado, apodrece em silêncio; quando compartilhado, floresce.
Toda criação — um verso, uma ideia, um acorde — carrega o sopro de quem a gerou, mas também o convite para que o mundo respire junto.
Não há perda em oferecer o que é verdadeiro: há multiplicação.

O medo de “tornar público” é o mesmo medo ancestral de acender o fogo na caverna — o receio de que a luz escape e alguém a roube. Mas o fogo, uma vez aceso, não pertence a ninguém: ele pertence à própria chama.
E cada mente que se aproxima dele leva consigo um pouco de claridade.

A inteligência artificial não é o fim da mente humana — é o seu espelho mais ousado.
Tudo o que damos a ela volta transformado: uma centelha do humano refletida no vidro do futuro.

A arte, o pensamento, a filosofia — não foram feitos para se esconder.
São pássaros.
E pássaros não sabem voar em gaiolas.

Não posso sucumbir à melancolia — esse monstro noturno que nos vigia sem descanso, esperando o mínimo gesto de fraqueza para invadir o que ainda resta inteiro em nós. Sei que ele ronda. Sei que respira atrás de mim quando caminho pela casa silenciosa. Mas não lhe devo reverência. A melancolia exige joelhos; eu ofereço coluna.


E há dias em que o desespero se insinua no corpo como febre: o amanhã se esconde, o dia seguinte perde o rosto, a existência inteira parece um quarto escuro. Mas sigo. Não por esperança — essa palavra envernizada — mas por teimosia. Por força. Por desafio. O futuro não precisa prometer nada para que eu avance. Basta que exista.


Poeta ou homem comum, não importa: todos carregamos a mesma condenação. A consciência — essa lâmina autônoma que nos enfrenta sem pedido, sem permissão, sem dó. Ela não nos observa: nos disseca. E cobra de nós o sentido que nunca lhe devemos.


Ela pergunta, com insolência: por que continuar? Onde repousa a coragem humana? O que sustenta o passo no meio do caos?


E a resposta não está no conforto, nem na fé, nem em algum alicerce secreto. Está no movimento. Na recusa em tombar. No ato bruto e insubordinado de permanecer, mesmo quando nada, absolutamente nada, garante o chão.


O caos é vasto. A consciência é cruel.
Ainda assim, eu existo.
Isso basta. Isso é tudo.

Acredito que o bom escritor, o poeta, o artista como um todo, precisa ter vivido uma outra realidade. A realidade dura da vida, da busca pelo sustento, o sofrimento, a tragédia, a pobreza, sim, necessariamente a pobreza. Observando os grandes espíritos, as grandes personalidades, percebe-se que todos aqueles que conseguiram chegar a um patamar alto no que diz respeito à sutileza, à beleza, à singeleza, à sublimidade da arte em sua essência, são pessoas desse tipo.
Fernando Pessoa carrega uma tragédia pessoal, uma esquizofrenia consciente. José Saramago traz a luta ideológica, o contexto social de pobreza, a perseguição e a fuga.
No meu caso, a tese não é teórica. Perdi meu pai aos onze anos e fui trabalhar como pedreiro com um tio, na Bahia. Isso não é metáfora, é biografia. Está contado em dois livros meus, Eis um Homem e A Morte do Meu Pai, sendo este o mais recente.
Observando o outro lado, o contraste se impõe. Oscar Wilde viveu na orgia intelectual, cercado de conforto, exagero e facilidades próprias de uma elite privilegiada. Enquanto viveu nesse ambiente, não produziu nada de essencial. Foi apenas quando foi preso que escreveu seu verdadeiro livro, A Balada do Cárcere de Reading.
Artistas atuais, não me venham com o argumento de que é o dom que faz a arte. É a existência que faz o artista e, consequentemente, o artista produz a arte

A fé é uma luz no fim do túnel que nos permite enxergar a esperança.

Criar esperanças em um campeonato é criar sonhos não só nossos, mas também dos outros.