Cada um tem de Mim Exatamente o que Cativou e

Raramente tenho aberto uma porta por descuido sem ter deparado com um espectáculo que me fizesse sentir, pela humanidade, compaixão, nojo ou horror.

Um santo é um pecador morto, revisto e corrigido.

Descobri a fracassomania numa viagem ao Brasil, há mais de 30 anos. Toda vez que muda um governo os intelectuais brasileiros consideram que está tudo errado e é preciso começar tudo de novo.

O modo de se vestir é uma preocupação ridícula. Mas é muito ridículo para um homem não estar bem vestido.

Não quero que Deus me dê nem um dia de vida a mais de que eu não possa me orgulhar.

Às vezes um grito é melhor que uma tese.

A beleza é um dom externo, que é raramente desprezado, exceto por aqueles a quem ela foi recusada.

Uma língua avara de discursos é um tesouro entre os homens. O mais precioso é a medida das palavras que os compõem. Se fores maldizente em breve dirão mal de ti.

A poesia é um nexo entre dois mistérios: o do poeta e o do leitor.

Os progressos da ciência obedecem à lei da repulsão: para dar um passo em frente, é preciso começar por derrubar o domínio do erro e das falsas teorias.

O que é o amor? - um conto simples, dito de muitas maneiras.

A arte não é um estudo da realidade positiva; é uma busca da verdade ideal.

Assim são as mulheres: antes de se casar, querem que o marido seja um génio. Depois que se casam, querem que seja um idiota.

As pessoas com privilégios preferem arriscar a sua própria destruição a perderem um pouco da sua vantagem material.

Ser mãe não é uma profissão; não é nem mesmo um dever: é apenas um direito entre tantos outros.

A escrita da criança não resulta de simples cópia de um modelo externo, mas é um processo de construção pessoal.

A medicina fez, desde há um século, progressos sem parar, inventando aos milhares doenças novas.

Escrevi um pedido e atirei no mar. Que a semana passe rápido e a vida devagar.

SOB ESCOMBROS

Um tempo houve em que,
de tão próximo, quase podias ouvir
o silêncio do mundo pulsando
onde também tu eras mundo, coisa pulsante.

Extinguiu-se esse canto
não na morte
mas na vida excluída
da clarividência da infância

e de tudo o que pulsa,
fins e começos,
e corrompida pela estridência
e pela heterogeneidade.

Agora respondes por nomes supostos,
habitante de países hábeis e reais,
e precisas de ajuda para as coisas mais simples,
o pensamento, o sofrimento, a solidão.

A música, só voltarás a escutá-la
numa noite lívida,
uma noite mais vulnerável do que todas
(o presente desvanecendo-se, o passado cada vez mais lento)
um pouco antes de adormeceres
sob escombros.

Na verdade um livro que não merece ser lido duas vezes não é digno de ser lido nem uma vez.