S. inácio

Prego muito, resisto pouco.

Impressionante o poder que as pessoas não têm, mas conferimos a elas.

Saio à cata de meus fragmentos, como quem junta pequenos bens para se sentir menos miserável.

Toda entrega se dá pelos detalhes.

Padeço sempre das tensões causadas por minhas intensas intenções.

Arruinei cada reticência, transformei todas em pontos finais.

Me decidi pelo silêncio que, aliás, tenho aprendido a usar bem. (Ainda desando a dizer o que não devo, mas paciência, essas coisas levam tempo.)

E são sempre nossos fios que se embaraçam pelas noites afora em que nem mesmo nos encontramos.

Daqui tudo me parece sujo, e até mesmo esse café, que me leva pelo dia, me enoja; sou levada a escrever numa tentativa de sublimar.

Quase nada consegue reverter uma antipatia gratuita.

Mas não reclamo mais: sou quem proclama sempre esse delírio, e quem engana sempre e quer sempre demais.

Algumas pessoas simplesmente te obrigam a mentir para elas.

A certeza do engano me agride como um tapa.

Continuamos sendo apenas enigmas.

Meu rosto, inexpressivo, diz tudo o que desejo que saibam.

O estrago que um olhar a mais – ou a menos – consegue causar.

E te desprezo do alto de minha juventude. Mas, no fundo, é pura vontade. Temor da vontade antiga que nunca passa.

Um "não" vale mais que mil palavras.

Dependendo da boca que a diz, toda palavra é bonita.

Que vontade de pintar um quadro
e despejar as cores do meu sentimento na tela da vida,
sem se apegar em linhas retas em formas certas,
transpor tudo o que fica guardado trancado,
pintar a mão livre
libertando o que fica no coração na imaginação.
no aclive de cada pincelada revelar a cor Guardada.