Briga com uma Amiga

E o que era "eu"
É uma simples palavra
Na boca das trevas de Dezembro

A humanidade não é um estado a que se ascenda. É uma dignidade que se conquista.

O amor não é um sentimento, é uma arte.

Preferia ter sido infeliz por uma boa razão do que feliz por uma má.

Quem não ama o seu semelhante vive uma vida estéril e prepara um túmulo triste para a sua velhice.

Todo o crítico é exatamente como uma mulher na idade crítica: rancoroso e reprimido.

Moralmente, é tão condenável não querer saber se uma coisa é verdade ou não, desde que ela nos dê prazer, quanto não querer saber como conseguimos o dinheiro, desde que ele esteja na nossa mão.

Há mais do que uma sabedoria, e todas elas são necessárias ao mundo; não é mau que elas se vão alternando.

Existe uma dura lei: quando somos ofendidos, nunca nos recuperamos até que perdoemos.

O meu leitor não é o que me lê. É o que me relê (caso exista). Um autor lido unicamente uma vez não tem leitores, por mais retumbante que seja o seu sucesso.

Que o mal nos modela, eis uma coisa que temos de aceitar.

E de todas é uma loucura sem par, este mundo querer-se endireitar.

Toda esta tagarelice dos homens não constitui uma verdadeira palavra, suporto-a para poder gozar o silêncio que passa através dela.

A vida é uma vertigem.

A sensação de tocar com os dedos
O que não tem realidade -
Uma pequena borboleta.

A intenção de um pecado revela-se por uma prudência exagerada.

A morte surgia-lhe como uma consagração de que só os mais puros são dignos: muitos homens desfazem-se, poucos morrem.

A felicidade é uma flor que não se deve colher.

Toda a nova fé começa com uma heresia.

Há uma perpétua troca de serviços entre a ciência e o empirismo. Muitas vezes a função da primeira consiste em formalizar o que a segunda descobriu.