Boas Vindas para um Amiga

Faça o bem para que Deus curta e te abençoe, não faça um ato de bondade só para postar nas redes sociais, no intuito de ganhar curtida e fama.....

E a cada dia um novo começo,
Em meio a tantos desvaneios
Que a vida lhe dá,
De encontro com eu interior
O contato com a cura e a dor.

Renasço, recrio, reconstruo
Para um recomeço
A qual eu desconheço,
Mas conheço a necessidade
De evoluir-me com resiliência.

Com está certeza caminho
Para a resistência,
Onde habita a persistência,
Edificando-me à sabedoria
Reescrevo uma nova vida.

- Recomeçar

Para ser um poeta, basta a dor
Para ser um poeta, basta o desamor
Para ser um poeta, basta o ar
Para ser um poeta, basta amar.

"As vezes conseguimos um ângulo diferente do que estamos habituados a ver." (Léo Pedacci) 🙄📸⛪🌳

⁠. A mente humana
assemelha-se
. a um arquivo vivo.
Constituído
de materiais
oníricos,
emoções,
desejos
e muito mais...

⁠O tempo é um editor impiedoso, cortando cenas, apagando personagens e nos obrigando a seguir em frente.

⁠Nem tudo o que você sente é um retrato fiel da realidade.

⁠"Qualquer Rock é melhor do que um não Rock qualquer."

⁠"Você não precisa de mais um livro sobre vendas, precisa de um sobre você."

A pobreza também está naquele que tudo tem, mas age como um falido desesperado.

⁠A polarização na política sugere um reflexo da sombra coletiva.

"A Torre que tocava o céu"

⁠Construiu-se um dia, em pedra dourada,
uma torre tão alta, tão bem desenhada,
que o próprio céu, em sombra e fulgor,
curvou-se ao seu ápice, tomado de dor.
O rei que a erguia dizia sorrindo:
— Tocaremos os deuses, estamos subindo!
Ninguém mais morrerá, ninguém mais cairá!
Seremos eternos, além do que há.
Mas quanto mais alto se erguiam os muros,
mais fraco tornavam-se os elos futuros.
A torre, tão firme, perdeu sua base,
e o rei, cego em glória, ignorou a fase.
Até que um dia, sem som ou aviso,
uma pedra caiu do paraíso.
Depois outra, e outra, e então o trovão
desfez a torre com a mesma mão.
O rei foi soterrado no brilho que quis,
num império que nunca o fez feliz.
E dizem que ainda, por entre os escombros,
ecoam seus gritos: desejos sem donos.
Pois a queda é o fim de quem se recusa
a aceitar que a alma também tem sua lusa.
A ruína não nasce da noite ou da sorte —
ela é o preço de zombar da própria morte."

⁠O Tecelão de Fios Invisíveis

"Um velho chamado Telmar, o Tecelão,
vivia no alto da torre da mão.
Tinha um tear de fios tão sutis
que ninguém via, mas todos sentiam.

Ele tecia o destino dos homens,
criava vitórias, moldava os nomes.
Com um puxar, fazia um nascer,
com um laço, fazia esquecer.

O povo dizia: “Telmar é poder”,
e o temiam, sem nunca o ver.
Mas um dia, um menino subiu
até a torre onde o medo fluiu.

— Senhor dos fios, por que nos prende?
— Porque vocês me pedem, e nunca compreendem.
Vocês temem a vida que escapa das mãos,
e preferem viver em minhas ilusões.

O menino então cortou um fio,
e o mundo parou, caiu o frio.
Pois todos estavam atados demais
às tramas que Telmar fazia por trás.

Aprenderam, então, que o poder que domina
é aquele que nasce do medo que mina.
E que o controle é a mais doce prisão
para os que recusam ouvir o coração."

⁠O Umbral Invertido

Há um véu que se ergue no fim da ladeira,
tecido de névoa, bordado em madeira.
Ali onde os olhos já não têm abrigo,
a morte se curva — e retorna contigo.

Não vem como faca, nem sombra de açoite,
mas como um regresso ao ventre da noite.
Um porto sem nome, um espelho sem rosto,
um vinho ancestral sorvido com gosto.

O corpo se cala, mas algo persiste:
um traço, um sopro, um rumor que resiste.
E tudo que foste — promessa e engano —
recolhe-se ao pó do primeiro arcano.

A morte é um caminho que volta ao princípio,
um sino que ecoa num templo fictício.
Não leva, devolve; não cessa, transborda,
abrindo no nada uma porta sem corda.

E os que partem, dizem, não vão tão distantes —
permanecem na alma em forma de instantes.
São brisa que sonda o mundo adormecido,
são nome esquecido num canto contido.

Morrer é despir-se da forma do vento,
e ser o que sempre se foi por dentro.
É ter, no silêncio, um berço escondido —
é mais que um fim: é um umbral invertido.

⁠A destruição ambiental que se alastra pelo planeta não é apenas um problema técnico ou político — é, antes de tudo, um sintoma psíquico.

A forma como tratamos a Terra reflete, com precisão simbólica, a forma como tratamos nossa própria natureza interior.

⁠A cultura do espetáculo, humilhação e eliminação transformou-se em um palco coletivo para a catarse das sombras humanas.

A sombra coletiva, camuflada de moralidade, encontra no tribunal digital uma forma segura de extravasar pulsões que não foram elaboradas internamente.

O que está por trás desse mecanismo é o desejo de não olhar para dentro, ignorância da própria sombra.

⁠"O sucesso que você conquista será sempre um espelho doloroso para aqueles que escolheram ficar na zona de conforto. Eles não podem aceitar o que você se tornou, porque isso os obriga a admitir o que nunca tentaram ser."

"Você é um fruto dessa sociedade louca e a sua tendência é crescer e virar outro fruto louco e os seus dias presos vai te deixar menos louco do aqui fora."
Lm

⁠para um pais ser livre sua corte jamais poderá ser conhecida.

⁠" Os filhos são um tesouro precioso que Deus nos confiou para administrarmos até a prestação de contas com Ele. "