Isabela Gueirins
A liberdade assusta porque é definida pelo que acreditamos que ela seja, tornando-a existente ou irreal.
Meu amor é suspeito, sereno, mas cheio de suspense, nunca alcança o ápice.
Sempre que há comunicação, a mente palpita sobre o coração, e por um bem maior, tal renúncia é feita.
Então a aflição consome os pensamentos, e a melancolia traz os choros.
A ânsia de ter e o medo de possuir.
O desejo ardente de usufruir o mundo - mas o receio de que, ao tocá-lo, ele se desfaça.
É a saudade do que nunca foi, De lembranças que habitam não o passado, mas o possível que não ousou acontecer.
São ecos do Ser, que sussurram verdades nas frestas do silêncio.
Verdades que — talvez — tenham ocorrido, não no tempo linear, mas na liberdade de Sócrates, onde o pensar é mais livre que o próprio corpo.
Ali, onde a mente fala, e revela, sem vergonha, que ela também mente.
