Gih Schmidt

Existe um movimento que nem sempre é compreendido: antes de qualquer expansão, existe descida.
É no contato com a dualidade que algo se revela. Luz e sombra, acerto e erro, consciência e inconsciência.
Sem esse atravessamento, não há profundidade. Não há real transformação.
A queda não é desvio. É parte do caminho. Porque é justamente ao tocar o que está abaixo que se torna possível subir com verdade.
No fim, não é sobre evitar a descida.
É sobre entender o que ela veio mostrar.

Nem toda relação sustenta quem você é de verdade. Algumas só funcionam enquanto você se ajusta, cede, se diminui.
Mas vínculos saudáveis não se fragilizam diante de limites. Eles se organizam.
Quando você precisa se anular para manter uma relação, o que está sendo sustentado não é conexão.
É dependência de um lugar que não comporta você inteiro.
Limite não afasta quem está disponível para relação. Afasta o que só existia enquanto você se adaptava.
No fim, não é sobre manter qualquer vínculo. É sobre estar onde a sua presença cabe por inteiro.

“Relações que suportam limites suportam você. Relações que exigem sua anulação não suportam sua presença inteira.”

- Trecho do livro Se você sempre se adapta, em que momento você é você?

Nada é permanente.

Experiências vêm e vão.
Formas se transformam.
Circunstâncias mudam.

Tentar segurar tudo é lutar contra o próprio fluxo da vida.
O que realmente importa não se prende.
Se revela, se vivencia, se deixa ir.

Desapegar não é perder.
É perceber que a essência permanece, mesmo quando tudo ao redor se transforma.

No fim, não é sobre segurar.
É sobre estar presente no que acontece e deixar seguir.

“Aquilo que realmente importa não pode ser retido. Experiências passam, formas mudam e circunstâncias se transformam.”

- Trecho do livro Nada é seu, então por que você não consegue desapegar?

O diabo existe?
O diabo não existe como um ser.Ele vive como voz.
É a mente que acusa, que manipula, que distorce.É a parte que julga, que projeta, que se esconde na sombra.
Chamaram de diabo aquilo que não souberam integrar.
Porque é mais fácil apontar para fora do que sustentar o que existe dentro.
Mas a sombra não veio para ser negada.Ela pede consciência.
Quando você olha, reconhece e integra, algo muda.O conflito deixa de comandar.A escuridão deixa de dominar.
E o que sobra não é metade luz, metade sombra.O que sobra é lucidez.
É presença.É inteireza.
É a consciência que já não é governada pelo medo, nem pela culpa, nem pela divisão.
É isso que chamam de luz crística. Não como algo distante.Mas como um estado de ser.
Quando o “mal” deixa de ser inimigo e se torna parte a luz não precisa lutar para existir.
Ela simplesmente é.

O diabo não é um ser.
É um estado da mente.
“Satanás” e “diabo” não são exatamente a mesma palavra
mas apontam para o mesmo movimento.
“Satanás” é o adversário.
O acusador interno.
A mente que julga, que aponta, que coloca contra.
“Diabolos” é aquilo que divide.
A voz que separa, distorce, cria conflito.
Não são entidades fora.
São movimentos dentro.
São formas da consciência fragmentada se manifestar.
Quando não há integração, surge a divisão.
Surge a acusação.
Surge o conflito.
E é isso que chamaram de diabo e satanás.
Lúcifer, o portador da luz, não é o mal em si.
É a luz que despertou… mas se perdeu em si mesma.
É a consciência que percebe o próprio poder
e, ao invés de integrar, se identifica.
Se exalta.
Se separa.
É quando a luz vira ego.
Quando o saber vira superioridade.
Quando a consciência esquece a totalidade.
Lúcifer é a luz sem integração.
E Cristo é o caminho completo.
Cristo representa a consciência integrada.
A luz que não nega a sombra.
Não luta contra ela.
Não foge.
Atravessa.
Inclui.
Integra.
Se Lúcifer é o despertar da luz sem consciência
Cristo é a luz que despertou, atravessou e se tornou inteira.
Aqui não existe divisão.
Não existe acusação.
Não existe ego no comando.
Existe presença.
Inteireza.
Consciência.
Cristo não vence Lúcifer.
Cristo resolve Lúcifer.
Porque aquilo que estava fragmentado
se torna inteiro.
O que chamaram de “queda”
é só a luz esquecendo de integrar.
E o que chamaram de “salvação”
é a luz lembrando quem é.

O Apocalipse não é o fim do mundo.
É o fim de uma forma de ver.
A palavra “apocalipse” significa revelação.
É quando aquilo que estava oculto vem à luz.
Por isso ele parece destruição.
Mas o que está sendo destruído não é a vida
são as ilusões que sustentavam uma consciência fragmentada.
É o colapso das máscaras.
Das crenças.
Das identidades que criamos para não olhar.
É quando a mente que divide
que acusa
que distorce
já não consegue mais se sustentar.
E tudo aquilo que foi evitado começa a emergir.
Por isso é intenso.
Por isso é desconfortável.
Porque não é sobre perder o controle do mundo
é sobre perder o controle da ilusão.
O Apocalipse é interno.
É o momento em que a sombra vem à consciência
e não pode mais ser negada.
É quando o “diabo”
a mente que separa
é visto com clareza.
E ao ser visto
começa a perder força.
O que parece caos
é, na verdade, revelação.
O que parece fim
é reorganização.
Porque quando a divisão cai
o que sobra não é vazio
é inteireza.

Nem todo cansaço vem do que você faz.
Às vezes, ele vem do quanto você resiste.
Segurar, controlar, tentar impedir que algo mude ou termine exige mais energia do que deixar seguir.
A ação, por si só, não esgota.
O que desgasta é a tensão de lutar contra o fluxo.
E quanto mais você força, mais se distancia do que é natural.
Nem tudo precisa ser mantido.
Nem tudo precisa ser evitado.
No fim, não é sobre fazer menos.
É sobre parar de sustentar o que já quer seguir outro caminho.

“O desgaste não está necessariamente nas ações realizadas, mas na força aplicada para impedir que algo siga o seu curso.”

- Trecho do livro Nada é seu, então por que você não consegue desapegar?

Ser inteiro não é ser rígido. Não é resistir a tudo, nem se fechar ao que muda. É ter um eixo que sustenta quem você é, mesmo quando o entorno se transforma.

Quando você se acolhe, você se fortalece. Não com armaduras, mas com raízes. E raízes não correm, elas sustentam.

Nem sempre estamos certos. Nem sempre enxergamos tudo. Ao reconhecer isso nos tornamos mais receptivos ao que a vida tem a nos mostrar.

Quando perdemos o controle sobre o próprio ritmo, deixamos de ser os organizadores da nossa experiência e passamos a operar no automático.

O silêncio não é ausência de som, é presença de si. É onde as respostas param de gritar e começam a aparecer.

Cada “sim” que você diz para o que não te cabe, é um “não” que você dá para a sua própria paz.

Não apresse o rio, ele corre sozinho. Não apresse a alma, ela tem o próprio tempo de florescer.

Bloqueios não indicam falhas, mas áreas que precisam de mais presença e menos pressão.

O colapso é a prova de que a alma não suporta mais viver de aparências.

Não é a rotina que te cansa é a falta de significado nos passos que você dá.

Pare de gastar energia tentando construir uma imagem perfeita para os outros verem e comece a investir em experiências que realmente façam sentido para você, mesmo que ninguém fique sabendo.

O que você procura fora é um eco do que pede atenção dentro.

Nem tudo que dói precisa ser carregado para sempre.

Existe uma versão sua que já sabe o que fazer. Silencie e escute.

Ela não voltou mais suave.
Voltou mais inteira.

O feminino nela não era doçura o tempo todo,
era verdade.

E a verdade, às vezes, corta.

Ela cansou de ser medida pelo quanto suportava,
pelo quanto compreendia,
pelo quanto se calava para manter algo de pé.

Isso nunca foi força.
Era ausência de si.

Quando voltou,
não foi para ser escolhida
foi para se escolher.

O corpo mudou de lugar.
A presença também.

Já não se esticava para caber,
já não diminuía para manter,
já não confundia intensidade com profundidade.

O feminino nela deixou de pedir.
Começou a discernir.

E nesse retorno
não houve anúncio,
não houve explicação,
não houve necessidade de ser entendida.

Houve um silêncio firme
de quem sabe onde pisa.

Se alguém ficasse,
seria porque sustenta.

Se alguém fosse,
ela não iria junto.

Porque o retorno dela
não é para o outro.

É para um lugar
onde ela não se abandona mais.