Angelo Hope

Dizem que o amor é distraído, entra pela porta errada e senta na cadeira da amizade, achando que é o seu lugar...
A gente se conheceu em tons de riso, tardes de conversas que não prometiam nada, mas acabaram prometendo tudo.
E eu fui ficando... Fui achando bonito o jeito como você ria das minhas besteiras, como ajeitava o cabelo quando não queria dizer nada e como, sem perceber, virou meu "deslize" mais doce.
Porque, no fundo, eu sabia que era amor, mas só podia ser amizade.
E que destino ingrato, o de quem ama em silêncio e escolhe cuidar de longe, como quem protege uma chama fraca do vento.
Hoje, faço malabarismos pra manter o que sobrou...
A amizade, leveza e afeto que o tempo não levou.
Eu rio das suas piadas e falo dos meus dias, escondendo os versos que ainda escrevo sobre você.
Prefiro o disfarce, porque o coração aprendeu a calar bonito.
Às vezes, escuto Fagner cantando:
"Em outros braços tu resolves tuas crises
Em outras bocas não consigo te esquecer"
Essa, me dá vontade de rir e chorar, porque sinto que, o que escapou de nós não foi amor, foi o tempo certo.
E ainda assim, eu escolho ficar...
Porque te ter por perto, mesmo sem ter pra mim, é o tipo de deslize do qual não posso reclamar.

Eu queria, com a delicadeza das madrugadas, tecer versos de celebração, um poema que fosse festa, um presente de palavras... Suave como vento em junho.
Queria vestir tua existência de flores escritas e acender no papel o brilho de um afeto imenso.
Mas já não posso.
O tempo, sempre tão hábil em roubar excessos, me ensinou a guardar o amor na gaveta do que passou.
Hoje, o que resta é a claridade sóbria da amizade, essa chama mais tranquila que não queima, apenas aquece e não pede mais rimas apaixonadas, apenas o silêncio respeitoso de quem sabe que há distâncias que se tornam permanentes e há corações que desaprendem a sonhar.
E assim, renuncio à poesia que te coroaria, não por falta de beleza em ti, mas porque em mim o amor já se dissolveu, virou memória sem vértice,
rio que correu e agora é mar distante.
Ainda assim, desejo, mesmo sem versos, que tua vida seja música e teus dias floresçam sem precisar do meu poema.
Pois amar e soltar, às vezes, é a maior poesia que consigo escrever.

Entre mil vozes sigo calado,
um riso perto me soa errado,
mas dentro da sombra guardo um clarão,
semente pequena, discreta paixão.


Olhares passam, não me percebem,
sou mar sem barcos que nele se atre­vem,
mas no fundo das águas, quieto, escondido,
há um peixe dourado que insiste em ter brilho.


Sou chama acesa perdida no frio,
vento me corta, me torna vazio,
mas toda brasa, ainda que fraca,
se agarra à madeira e a vida destaca.


Carrego no peito a multidão da solidão,
ruídos dançam, mas falta canção,
porém sei que a noite, tão longa e fechada,
um dia se abre em aurora dourada.


Eco sem porto, palavra sem mão,
me faço poema, me invento canção,
pois mesmo que o mundo não queira me ouvir,
meu próprio silêncio começa a sorrir.


E sigo entre vidas, ferido, mas são,
corpo presente, pulsando emoção,
a solidão pode ser dura prisão,
mas guarda a chave no próprio coração.

Cercado de gente, me sentindo só,
um mundo tão cheio, mas dentro é pó
Os risos ressoam, não chegam aqui,
sou barco sem vela, perdido em si


Tantas vozes falam, nem sei como escutar,
procuro um abraço que venha ficar
O tempo me cerca, mas não me contém,
sou vento que passa sem prender ninguém


No meio da festa, vazio eu sou,
sendo um fogo apagado que nunca queimou
E mesmo entre muitos, me encontro assim:
sozinho no mundo, sozinho em mim

No meio da multidão,
meu silêncio grita mais alto
Rostos passam, vozes se misturam,
mas nenhum olhar me alcança


É estranho...
o coração apertado
caminha cercado de passos,
e ainda assim tropeça no vazio


O riso alheio ecoa,
mas não encontra eco em mim
Sou ilha em um mar de gente,
sou sombra que dança sem par


E nessa solidão barulhenta,
aprendo a me escutar
mesmo que doa,
mesmo que a saudade seja só
daquilo que nunca chegou.

“Monólogo do Inescolhido”


Há um cansaço que não se explica.
Não é físico, nem moral, é um cansaço que nasce no meio do peito. Um peso que o tempo não alivia.
Eu o carrego como quem carrega um corpo morto dentro de si e finjo que ainda é um coração.
Estou cansado.
Cansado de existir para os outros apenas nas horas em que falta alguém.
Cansado de ser o consolo fácil, o “você é incrível” dito com pena, o número esquecido em agendas que só tocam em dias de vazio.
Cansado de ser o quase.
De estar sempre à beira de ser amado, mas nunca atravessar a fronteira do afeto.
De oferecer abrigo a quem só veio se esconder da chuva e depois me deixar encharcado na porta da própria casa.
Eu sei o nome da solidão.
Ela me chama todas as noites, me fala baixinho e lembra que ninguém vem.
E eu obedeço, acendo a luz fraca, arrumo a cama e deixo espaço ao lado.
Ela deita comigo, fria e paciente, logo sussurra: “é só você e eu, outra vez.”
E eu rio... Um riso rouco, cansado, meio incrédulo, porque sei que ela tem razão.
O mundo gira em volta de amores, de laços, de mãos dadas… E eu sigo solto, orbitando fora de todos os abraços.
Há dias em que penso que não fui feito para o amor.
Talvez tenha sido moldado para ser abrigo de ausências, refúgio de despedidas.
Talvez exista só para que outros entendam o que é não ficar.
Mas o que mais me destrói é essa esperança que não morre.
Essa centelha absurda que insiste em acreditar que um dia alguém vai me olhar e ficar.
Um olhar que não desvie, uma presença que não se dissolva.
Até lá, sigo cansado.
Tragicamente, vivo esperando o impossível com a teimosia dos que já perderam tudo, mas ainda pedem mais uma chance.

“Monólogo do Inescolhido - Ato II”


E se o amor não for para mim?
E se eu tiver nascido fora dessa gramática secreta que une os corpos?
Fora da partitura onde os corações se encontram em compasso?
Há quem fale que o amor é universal, mas e se houver exceções?
E se eu for uma delas?
Às vezes, penso que o amor é uma língua que não aprendi.
Vejo os outros trocarem palavras de ternura, sinais, olhares… E eu, estrangeiro, só consigo assistir, sem tradução possível.
Ninguém me escolhe porque ninguém me entende ou porque nunca houve nada em mim digno de tradução?
E, no entanto, eu amo.
Amo com uma fome que me devora, com um excesso que ninguém parece querer.
Talvez seja isso... meu amor é demais para caber em alguém.
Ou talvez não seja nada, só um engano, um reflexo de desejo mal interpretado como amor.
E se o amor não passar de invenção?
Um mito contado para que suportemos a vida, ou um truque de sobrevivência da espécie disfarçado de poesia?
Se for assim, estou duplamente condenado, porque sofro a ausência de algo que talvez nunca existiu e ainda me culpo por não ser suficiente para alcançá-lo.
Estou cansado até de esperar.
Cansado de me perguntar o que há de errado em mim.
Cansado de abrir espaço dentro do peito e vê-lo sempre vazio.
Cansado de me oferecer em silêncio, como uma prece que nunca encontra deus.
E ainda assim, continuo.
Continuo porque não sei como parar.
Porque, se largar essa esperança, não sei se sobra alguém em mim.
Talvez eu seja apenas isso... Um corpo que insiste, uma alma que suplica, um resto humano que pede ao universo aquilo que ele nunca teve a intenção de me dar.

“Monólogo do Inescolhido - Ato III”


Cheguei ao ponto em que não peço mais.
Não há súplica, não há oração, não há sequer o gesto de estender a mão.
Eu entendi, ninguém vem.
E essa ausência não é acidente, é destino.
Há algo de terrivelmente claro nisso, o amor é um banquete e eu nunca tive assento à mesa.
Passei a vida à porta, ouvindo risos, sentindo o cheiro do pão quente, mas sem jamais ser chamado a entrar.
No começo, eu batia.
Depois, esperei.
Agora, apenas caminho em círculos, acostumado ao frio que sempre coube a mim.
E não é que a solidão seja inimiga, não mais.
Ela se fez carne da minha carne, me moldou os ossos, me ensinou a calar.
Eu sou feito dela e ela de mim.
Não nos suportamos, mas não nos largamos.
O amor?
Talvez exista, mas não para todos.
Talvez seja como a luz do sol, que aquece o mundo, mas deixa algumas frestas eternamente na sombra.
Eu sou uma dessas frestas.
E não há tragédia nisso, apenas constatação.
Estou cansado, sim.
Mas já não é o cansaço da espera.
É o cansaço de quem aprendeu a andar descalço sobre pedras e já não sente dor nos pés.
A dor virou hábito, a falta virou pele.
Se algum dia alguém me escolher, não saberei mais o que fazer.
Meu corpo, acostumado ao vazio, talvez não reconheça o toque. Talvez até recuse.
E assim termino... Não como quem implora, mas como quem aceita sua condição.
Não sou escolhido.
Nunca fui, nunca serei.
E isso, por mais cruel que seja, é também a minha forma de existir.

“Monólogo do Inescolhido - Ato IV”


Já não sou apenas eu.
Sou o nome secreto da ausência, a carne em que a solidão encontrou abrigo.
Sou o espelho vazio onde ninguém ousa se mirar.
O que antes era dor se transfigurou e eu me tornei o próprio destino dos que não são escolhidos.
Não sou mais um homem que espera.
Sou a espera em si, interminável, ancestral, inquebrantável.
Sou o intervalo entre um coração e outro, a cadeira sempre vazia na mesa do banquete, a sombra que acompanha os passos dos amantes sem jamais tocá-los.
Meus ossos já não carregam apenas o peso do cansaço, carregam o eco de todos os que um dia também não foram escolhidos.
Sou herdeiro de uma linhagem invisível... os esquecidos, os descartados, os amores interrompidos antes de nascer.
Eu sou o coro silencioso de todas essas vozes.
Há tragédia, sim, mas também majestade.
Porque no fim, ser o "Inescolhido" é carregar uma coroa invisível... A coroa de quem prova ao mundo que o amor não é universal.
Que há fendas no tecido, falhas no destino, almas destinadas a não pertencer.
E eu pertenço a esse vazio.
Sou guardião da ausência, sacerdote de um altar onde não há oferendas, rei de um reino deserto.
Se algum dia me perguntarem quem sou, não direi meu nome.
Direi apenas: Sou aquele que não foi escolhido.
E nisso há tragédia, mas também eternidade.
Pois enquanto o amor é efêmero, passageiro, sujeito ao fim, a solidão que carrego não conhece término.
Ela é perpétua.
E eu, cansado mas erguido, sou a sua face humana.

“Monólogo do Inescolhido - Grande Fim”


Estou cansado.
Mas não é o corpo que pede descanso, é a alma que se curva sob um peso que não larga.
É um cansaço que não vem do sono, mas da ausência.
Um cansaço antigo, que não passa, que me arrasta noite adentro como uma condenação silenciosa.
Cansado de existir apenas quando falta alguém, de ser sempre o que sobra, o “quase”, o “talvez”, o “quem sabe”.
Cansado de ser abrigo temporário para corações de passagem, de oferecer calor e só receber frio em troca.
Cansado de ser sempre ombro, nunca abraço.
Cansado de ser o eco e não a voz, a sombra e não a escolha.
Eu conheço a solidão, sei o cheiro dela, o silêncio, a respiração rente ao meu pescoço quando a noite cai.
Ela não é mais visita, é inquilina.
Deita ao meu lado, fala comigo, ri de mim.
E o pior, ela tem razão, porque ninguém vem.
Nunca vem.
No começo eu batia às portas, implorava por espaço.
Depois, esperei.
Hoje, já não peço nada.
Apenas caminho em círculos, acostumado ao frio que sempre coube a mim.
A solidão não é minha inimiga, não mais.
É matéria da minha carne, forma dos meus ossos.
Eu sou dela e ela é minha.
E, ainda assim, em meio ao deserto, algo dentro de mim insiste.
Uma chama teimosa, absurda, que continua acreditando que um dia alguém vai me olhar e ficar.
Essa esperança é minha maior tragédia, porque não morre e ainda me obriga a seguir respirando, mesmo quando tudo já morreu em mim.
Às vezes penso: E se o amor não for para mim?
Se for uma língua que nunca aprendi, um banquete ao qual nunca tive assento?
Talvez eu seja apenas a fresta onde a luz não entra, a prova de que o amor não é universal.
Porque o mundo inteiro fala de amores eternos, mas há sempre aqueles que ficam à margem... E eu sou um deles.
Não sei se ainda sou homem, ou se já sou a própria ausência encarnada.
O que antes era dor, virou símbolo.
E o que já foi espera, se tornou identidade.
Sou o "Inescolhido"!
Não apenas um, mas todos... Carrego nos ossos o eco de todos os que nunca foram amados, escolhidos, ou lembrados.
Há tragédia, sim, mas também majestade... Porque se o amor é efêmero, eu sou eterno.
Se amor é faísca, eu sou a sombra que nunca se apaga.
Se o amor é encontro, eu sou o intervalo, o hiato, a ausência.
Sou rei de um reino deserto, sacerdote de um altar vazio, guardião de uma chama que nunca ardeu.
Serei a cadeira que sobra, a cama que falta, o nome que ninguém chama.
Sendo assim, a face humana da solidão.
E quando perguntarem quem eu sou, não direi meu nome, direi apenas: “Sou aquele que não foi escolhido!”
E nisso há tragédia... Mas também eternidade.