Aroma

Precisava sentir teu cheiro, me cobrir com os véus que teu aroma desenhava no ar. E você sabe, uma boa bebida se degusta com todos os sentidos, com todos os costumes e (su)posições. Enquanto te sugava, teus olhos, sempre com olheiras, revezavam entre minha boca, minha roupa e meus discos do Frankie vallie. Nunca me enganara sobre eles. Dizia serem antiquados de mais ou cheios de mofo de mais, mas tua sobrancelha esquerda me dizia o contrário, conversávamos sempre. Com teus pés também, sempre inquietos, sempre atrasados. Teus pés a parte mais apaixonada do teu corpo. Enquanto me batia, me jogava as tralhas na cabeça e me jurava eternidades escondidas atrás de um sol e uma lua, ou de um sopro em teus seios, teus pés permaneciam sem dignidade alguma enroscados aos meus, como quem diz : tá cedo, vai não...
Tão distantes da razão. Tão distantes da emoção. São só corpo. Mas a mente, mente. E mente antes de ser mente, é corpo. Voltemos a bebida antes que esfrie.
A minha xícara, como já havia me habituado, sempre tão pouco cheia, tilintava no pires e vezemquando subia até a boca pra voltar do mesmo jeito. Sem beber nada. Nem cheirar. Nem soprar. Só ouvir, aquele tilintar de olhos fechados sentindo a xícara febril esquentar meus dedos. E quando esquentava trocava de mão. E escutava o tilintar. E escutava seu pulmão controlando a respiração. Escutava tuas pálpebras abrindo e fechando, teus cabelos, aqueles da franja e os de trás da nuca suspirando com o toque da minha pele ouriçando tudo por onde passava. E levava então xícara a boca pra te deixar entrar, e descer, confortar e despertar todo o resto. E sentira que todo aquele amargo intrigante, que me lançava à realidade, já não estava mais lá. Em lugar algum. Nem no fim pensei, contrariando Newton, mas não. E eu te cuspi pra fora, pra longe, pro vento. Com toda aquela doçura remoendo em minha língua, toda aquela falta de você. Ela ainda persistia em te caçar em minha boca, ainda anseiava por você no meio daquele conto-de-fim-de-ano-qualquer. Quando notei que você continuara como sempre foi: Penetrante, quente. E nem poderia ser diferente. E continuava sim, me despertando. Todo esse açúcar era a minha boca, enjoativa. Causava náuseas. Mas você não, continuava amarga, encorpada, gostosa, e principalmente: Sem açúcar. Perfeita. E eu com a cara mais lavada do mundo te pedi:
- Me serve mais uma xícara de você, por favor?

Viva a intensidade saborosa do café,
Sinta o aroma da flor que sujeita você ao Amor,
Queira que luz dos teus sonhos exalem na paz de suas ações,
Observe as entrelinhas daquele velho livro
Mas nunca deixe de Viver sempre um novo começo.

Silêncio de doçura se você me olhar, aroma do desejo se você me tocar, a essência do prazer se você me beijar, sonhos sem dormir se você me amar.

O tempo...
O que resta no fim da essência e o rastro do aroma incolor de um sentimento negado a mercê do tempo. A nostalgia de um passado pouco remoto onde a vida era o mesmo que flor, e flor levava o nome de amor. É tempo que para toda flor existia o tempo, que mata, que cura, que revivi um determinado fim. E no fim aos mortais restam apenas pétalas secas, com a idealização de um verão passado, onde os poetas vivem a eternamente felizes com seus jardins de flores em seus pensamentos imortais...

O tempo é um relógio que nunca para;
A essência é um aroma que se pode perder com o tempo.

O cheiro do teu perfume, já não me lembro.
Agora, o aroma da tua pele, esse sinto pelos poros.

⁠O teu sorriso
Parece um raio de sol
A sua voz é igual ao canto dos pássaros
O teu cheiro é aroma suave

“Bom dia” tem
aroma de café,
quente e carinhoso,
mas tem chimarrão,
feito com amor,
isso faz toda
a diferença...

O amor nos ensina a exalar aroma de paciência em uma situação de pressão.

⁠Essência do amor

Tecelagem bate ao redor

Respiração sincronizada em conjunto

Aroma de rosas

Seu essencial sobre o meu completando-me juntos nesta bela noite ao consentimento de uma galáxia inalcançável para o caminho do amor inventivo.

Penumbra nesta obscuridade de meia luz caminho ate você
Aroma deste perfume agradável e duradouro, imortalizado âncora da minha realidade
Poemário sublime modo de expressão deste amor
meus olhos prismas aprisionados na sua beleza mortal mirantes de ver perspetivas de deleite e agrado
Profundidades da alma encontro na rasa superfície
palavroso e extenso são meus dias com possibilidades de fracasso na conquista de ti hó amada
Um faísca de luz praguejar riscando o céus
alteridade de gratidão a cortês e gentil tentativa concedida por ti
decisões, actos e consequências sutis
Rebelará meu coração aspecto de sacrifício total para ter-la nostálgica e melancolia desprezo quero a ti somente a ti
Sua singela sensualidade me encanta e traz prazer dos sentidos
ausência de ruído e de som na inquietude dos seus movimentos
traços próprios de cada um sob o brilho do sol
E nesta ideia suas imagens uma visão do mundo
símbolo mágico quero fazer ti meu amuleto de sorte
E na Tempestade os ventos fortes, trovoadas não tocará nosso amor
poderemos nos dias difíceis tertúlia a noite toda e as palavras masas e encantadoras nos levará ao agrado um ao outro
E na nossa trilogia ufano acesso repentino, de expressão da vontade sua e aceitarei
E sem destino determinado quero correr sobre seus desejos de menina mulher

Por charlanes Oliveira Santos ( Charles )

Se obscuro denso aroma solidificado
Vejo o tempo em estações sucumbi
Vermelho ramo do outono esbranquiçar a noite na luz prateada
luzes artificial metais e sombras esquadrilhadas
Ando entre meus próprios passos; pesamentos-questão deixo que morra em mim seus olhos?
Se de repente você me esquecer deixe no coração raízes onde possa brotar outra vez a solidão da minha alma
Sua doçura implacável hó flor, escalar até seus lábios entrelaçados na nevoa implacável pois no frio sentirá a vontade de um amor para aquecer-la
Em mim todo esse fogo também deixara de existe? e extinguido lembranças procurarei me congelar onde meu sangue não possa mais correr

Sobre as brasas a lança permitirei que me transpassa o coração
que morra a alma e sobre o sangue respira o corpo
Derreta em gotas e escorre pelo caminho e nesta jornada
alcanço o morro de Amom e surgirei com novas asas

PIETÀ: O Silêncio em Mármore que Chora.

Entre os véus do tempo e o aroma do incenso que sobe pelas arcadas da eternidade, repousa, em uma capela lateral da Basílica de São Pedro, um instante esculpido com as lágrimas do mundo: a Pietà, de Michelangelo.

Ali, o mármore não é pedra — é carne transfigurada, é alma petrificada de amor e martírio. A jovem mulher, que o artista moldou com mãos quase celestiais, sustenta em seu regaço o corpo exaurido do Filho, como se ainda o embalasse na manjedoura dos primeiros dias. Mas agora, a madeira não é de berço — é de cruz.

Ela, a Mãe das mães, não grita. O grito dela é o silêncio.
O mesmo silêncio que antecede o trovão.
O mesmo silêncio das estrelas quando um anjo parte.

Nos olhos dela, não há desespero — há aceitação sem submissão, dor sem rebeldia, amor sem possessão. Ela o oferece ao mundo mesmo depois de tudo. Ela compreende o que os séculos levariam a decifrar: o Cristo ali não está morto — está descansando no seio da eternidade, à espera da ressurreição que começa dentro de cada ser que ama até o fim.

Michelangelo a esculpiu com apenas 23 anos. Diz-se que, ao terminar a obra, ouviu comentários de que outro escultor teria sido o autor. Então, à sombra da noite, como quem grava seu nome não por vaidade, mas por testemunho, ele inscreveu em segredo na faixa que cruza o peito da Virgem: “Michelangelus Bonarotus Florentinus Faciebat.”

Mas há quem diga — e os anjos não desmentem — que aquela escultura não foi feita somente por mãos humanas. Que o mármore escolhido trazia em sua alma o eco do Gólgota, e que uma lágrima real de Maria — recolhida por mãos invisíveis — repousa invisivelmente entre os sulcos do ventre dela, naquela estátua.

Pois a Pietà não é apenas arte. É sacrário de dor santificada.
É o momento em que Deus permitiu ao mundo contemplar o lado feminino do céu.
Ali, a Mãe é altar, é templo, é oferenda.

É o Espírito Materno do Universo mostrando que, mesmo na dor mais aguda, pode-se manter a dignidade da luz.

Epílogo do Coração.

Alguns dizem que a Pietà fala ao olhar. Mas aqueles que a escutam com o coração ouvem algo diferente:
Uma prece muda que diz:
"Não temas a dor, meu filho, pois o Amor é mais forte do que a morte. E o que hoje repousa, amanhã ressuscitará no seio do Pai."

E tu,ao contemplares essa Mãe que tudo sofreu sem perder a candura, lembra-te de que o Amor, quando verdadeiro, é capaz de abraçar até a morte — e ainda assim renascer.

BbHá flores e espinhos no jardim da vida, mas ambos têm o mesmo valor, um exala o aroma aprazível e o outro fere o invasor incauto!#ToninhoCarlos

⁠Tem gente que carrega o aroma das manhãs,
como o canto suave de um passarinho em liberdade,
trazendo vozes que dançam nas brisas,
a magia que se infiltra no peito e cura a dor.
Nesses seres, o condão da paz se revela,
como uma luz que atravessa nuvens densas,
e ao ouvir sus falas, o coração se aquieta,
encontrando alívio nas notas da sua presença.

⁠Sou jardim fechado, Sou do meu amado, e Ele me vê, sente o meu aroma, e me faz produzir frutos, o meu pomar está cheio, porque tenho o teu cheiro .

Lindas flores
de papel colorido
Mas a gente lhes dá
O aroma que melhor nos aprouver
E coloca um Céu ao fundo
E põe olhos no Céu
Olhando pro mundo
E depois a gente vive.
Quando alguém discordar
Me perdoe
É que tem horas que não me contenho
E hoje é uma dessas horas
Portanto, eu não me contive
Pois ainda há flores de verdade
E dias que passam de dois em dois
Tenho lembranças de muitos
Como céus refletidos no mar
Onde se vê vários Sóis
Em um oceano de papel
Uma lua apagadinha, ali do lado
Ruas pelas quais
Nunca mais nós passamos
Palavras que não dizemos
São pedras que submergiram
E os desenhos
Que criamos em linhas curvas
Enquanto uma cor se turva
Outra dor sempre vinha
Nada mais do que panos de fundo
E fazíamos planos
Ganhamos o mundo
Desenhando a vida
Antes que o fogo do Sol
Lhes traga o calor, que as apaga
Toda cor haverá
de desbotar-se completamente
O que fica é a lembrança
Que haverá ser lembrada
Depois do apagar do Sol
E esse dia, na eternidade
Terá pra gente
A qualidade de ser
O todo que existe
Mesmo que tristemente
Pra gente não tiver mais nada
Além de outro dia vivido
Onde alguém vai plantar de novo
Lindas flores
de papel colorido.

Edson Ricardo Paiva.

Que a alegria do mundo venha
E que tenha o aroma
Do vinho mais puro
E a cor da luz do Sol
Se essa branca luz
A taça atravessa
Mesmo que o mundo a beba
E permaneça escuro e cego
e não perceba-lhe o cromo
Amor, aroma, o odor, a presença
E desconheça a dor que me causa a sua ausência
Eu só peço à alegria que o faça
E se ela tiver tempo pra fazê-lo
Lhe lanço ainda, outro apelo ...enfim:
Se possível e por favor
Eu lhe peço que venha linda
E que tenha pressa
De depressa juntar-se a mim.

Edson Ricardo Paiva.

O início e o fim
entre eles um intervalo
chamado vida, simples assim
espinho e aroma na mesma rosa
o amor e o desamor na mesma casa
a saudade sentida
e a palavra Adeus da mesma mente saída
o fim e o começo
tudo que há de bom
carregando em si mesmo
todo mal que já existiu
tudo aquilo que foi visto
ao mesmo tempo ninguém viu

Toda Manhã
Bem antes que amanheça
E a Noite tecelã
Recolha o bordado de estrelas
Um Ar com aroma de hortelã
Me invade o nariz
Noite escura ainda
Puro breu
de vela que não se acendeu
Sucumbe aos Sóis que nascem
E a contagem dos dias progride
Toda noite
Páira-me sobre a cabeça
Uma lanterna acesa
A vida carrega nas ondas
O velho frescor da framboesa
O vento leva
As flores laranjeiras
O tempo vai passando
Quarta, quinta, sexta-feira
Um dia qualquer
Duma manhã à toa
Passou-se
A boa vida inteira