Apesar da Magoa Sinto sua falta

Quem é nascido de Deus não troca sua primogênitura por um prato de lentilha.

Um verdadeiro vencedor nunca se exalta pois sabe que sua vitória não vem de si mesmo, mas do pai criador dos céus e da terra...Fiore

⁠Quem vive querendo voltar atrás na sua fé nunca se converteu realmente, apenas foi convencido da verdade. Quem é convertido a Cristo e o conhece na sua intimidade tem um coração ardendo de desejo de a cada dia ser mais parecido com ele. Fiore sotana.

⁠o amigo verdadeiro sempre te diz a verdade mesmo correndo o risco de perder sua amizade. O falso sempre tem um elogio nos lábios e um interesse no coração.

⁠Castigue sua carne com o silêncio e conseguirá ouvir a voz de Deus em seu Espírito...

⁠Faça o que quiser da sua vida mais lembre-se, quando ela terminar o filme da sua história vai rebobinar diante de ti...

⁠Quando voce permitir o Espírito Santo circuncidar a sua alma e o seu coração, entenderá a Graça de Deus e a sua salvação.

⁠" Você sabe que é minha prioridade, mas não sou a sua, e se um dia as coisas se inverterem como será? Mas isso nunca irá acontecer pois você "Sempre" será minha prioridade ..."

Eu nunca desisti.
Só te deixei em paz porque era a sua vida...

⁠Os animais vão ter você pra vida toda, mas você só vai ter eles por uma parte da sua vida... Pensando por este lado é tão triste...

⁠A opinião pode até ser sua...
Mas o respeito é de todos

⁠O final da sua história é só quando você desiste...

⁠A garota se sente totalmente sozinha, só com a voz em sua cabeça que a atormenta, escreve para relaxar, dança e até mesmo tenta cantar, seus livros a levam para outra realidade, a música que entra em seus ouvidos a relaxa, suas lágrimas escorrem e o coração aperta, a cabeça dela tem um bilhão de pensamentos e a maioria apavora a pequena garota, sentada no chão de seu quarto ela começa a pensar e tenta não desanimar, ela tem um sorriso tão resplandente, ela amava seu sorriso mais a insegurança a dominou e a pobre garota de coração doce começou a desmoronar.

⁠E então isso acontece, aquele momento em que sua respiração começa a desacelerar, e toda vez que você respira, você expira todo o oxigênio que tem, e tudo para... Seu coração, seus pulmões e, finalmente seu cérebro, e tudo que você sente e deseja e quer esquecer, tudo, simplesmente afunda.

⁠ CRIADO DE BORDO

Posso até sentir o mar, escutar o que tem a sussurrar, posso sentir sua força quando meus olhos se fecham… o grande oceano, soprando uma forte brisa sobre meu rosto, vem temporal aí.

As velhas tábuas do navio, rangendo sobre meus pés, as cordas a segurar tamanha força dos mares sobre as velas.

Quando der repente, uma grandiosa onda anuncia sua temerosa presença sobre nossos olhos.

É em momentos como esse, que separamos os homens das crianças.
Ela se aproxima como a morte dos homens.

Os céus mandaram um grande raio para
despertar o grande mar, que com a luz resplandecente do raio, por uma fração de tempo, uma onda tão grande quanto os montes da terra, é revelada sobre aqueles pobres marinheiros.

Os homem naquele dia já haviam desistido da vida, alguns lamentável suas vidas, outros pecadores, assassinos e ladrões oravam por perdão antes da morte.

Mas aquele dia ainda nos traria muitas surpresas.

Quando já não havia esperanças, e seus coração já haviam transbordado de medo e insanidade, por tudo que tinham vivenciado. O Sol anuncia sua presença, espantando a poderosa ventania entre as ondas.

Naquele dia aprendemos a viver.

CRIADO DE BORDO…

"A sociedade contemporânea preconiza sua própria peste!"

Estranho amor, alguns tapas "sem dor" (...) recordo-me ter visto ceando com sua primogênita, um filho, de mãe já combalida, cujas mãos, perdidas, buscavam parte do fruto dilacerado sobre a mesa (...) Estranhíssimo amor, não?

⁠O louco no fundo é um poeta que não soube expressar sua incapacidade em lidar com as atrocidades do mundo!

⁠Apetite de Amanhãs

Deus, em sua eternidade, não precisa de lembranças;
Nós é que forçamos o recordar.
O tempo, esse sábio que a tudo cura,
Desenha as marcas de quem somos.
Não há ferida que ele não toque,
E não há memória que ele não visite.
A conferência da saudade não nos deu a dádiva do esquecer.
No ensaio da solidão, guardo algumas dores enquanto ofereço sorrisos.
A saudade vem nostalgiar,
Recorda até as desnecessidades.
Bendito seja o inventor da memória,
Que nos dá o poder de reviver os dias,
De devotar a delicadeza
E discernir que a esperança é diferente da espera.
Olho para o passado, sim,
Mas tenho apetite de amanhãs.

A biblioteca

Na sala de leitura,
onde o tempo descansa sua mão pesada,
as histórias se recolhem em silêncio,
como crianças que adormecem
no colo da noite.
Ali, entre as capas puídas,
os livros se tornam confissões veladas,
guardando, em seu respirar sereno,
a memória de quem os tocou.

As prateleiras
sustentam o peso das palavras que nunca gritaram,
mas que se entrelaçam,
tecendo uma trama de vida sem alarde.
É ali que os segredos se desnudam,
quando as sombras das capas desenham
linhas suaves,
mapas de histórias esquecidas
que apenas os olhos do coração podem decifrar.

Há uma paz que nasce
do silêncio das salas,
uma leveza que se acomoda no espaço
entre o livro e o leitor.
É preciso sentir o chão,
como quem se entrega à terra,
para compreender o abraço do tempo
que se revela nas páginas que esperam.
No simples, no pequeno gesto de olhar,
a vida sussurra seus mistérios,
e então a estante floresce.