Amor Recolhido

Por vezes sou vítima de mim mesma!

...isso acontece quando enfeito a minha dor chamando de amor.

O amor nos obriga a fazer coisas por outras pessoas que elas mesmas podem fazer.

E acredite que sua gentileza me fez amar você com mais força do que se eu fosse digno de seu amor.

Nossa história foi escrita por Deus.
Um presente divino,
tão grande amor que me mantém viva,
na esperança de encostar meu sorriso no seu,
minhas mãos nas tuas,
e, juntos, de joelhos,
agradecendo a Deus.

Nada supera o encanto e a poesia retratados nos olhos de quem reencontra um grande amor.

⁠A vida é bela, mas não se compara a você, meu amor [...]!

⁠"Como a semente em solo fértil, o amor não tenta modificar o local onde se enraíza". Bert Hellinger

⁠Ah, pelo amor de Deus. Você nunca foi um Mikaelson. Supere isso.

(Kol Mikaelson)

⁠Carta Aberta a Vincent van Gogh

Eu não sei como se escreve uma carta de amor, todas as que já escrevi foram direto para o lixo, seja quando jogadas pelo remetente, seja quando recusadas pelo destinatário, mas essa carta eu sei como se escreve, porque esta não é uma carta de amor, é uma carta de angústias, e estas cartas eu conheço bem. Eu não vou te pedir que me envie materiais para minhas pinturas, nem vou dizer que em Arles a vida tem mais cor, eu vou me redimir, vou me redimir por ter o peito quase tão dolorido quanto o seu, mas não poder fazer nada para impedir aquela bala, que dói também em mim, porque o tempo é cruel e eu não posso atrasar o relógio em um século ou mais. Mas também vou te agradecer, te agradecer por fazer através de sua arte, o que ninguém ao meu lado poderia fazer por mim. Você não é como eles, e nem poderia ser, porque no mundo são poucos aqueles cujo o coração sabe fazer mais do que apenas bater.
Sempre sua.

⁠Amor-próprio é quando você não precisa de ninguém para te dizer o quanto é linda e incrível. É você se olhar no espelho e se amar sem esperar que alguém te ame. É viver na sua própria companhia fazendo o que gosta de fazer, ter respeito por si sem precisar esperar que alguém te faça feliz, pois você é feliz sozinha...

Não era amor
Não sei o que era
Mas seja o que for...

(Não Era Amor)

O amor é complicado, horrível, egoísta e ousado.

Amo seu cheiro, seu gosto, seu calor, sua boca, seu corpo e seu Amor. Quando me olha, me explora e me faz sorrir. Amo cada minuto, em seu mundo, bem no fundo, todas as vezes que sorri. Amo você!

Onde há vontade, há um caminho, algo bonito
E cada noite tem o seu dia, tão mágico
E se há amor nesta vida, não há obstáculos
Que não podem ser superados

Somos todos únicos, insubstituíveis
Como foi que fiquei tão cego e tão cínico
Se há amor nesta vida, é impossível nos parar
E nós não podemos ser vencidos

Amor, meu grande amor, não chegue na hora marcada
Assim como as canções, como as paixões e as palavras
Me veja nos seus olhos, na minha cara lavada
Me venha sem saber se sou fogo ou se sou água

“É só no silêncio que o amor toma consciência de sua essência miraculosa, de sua liberdade e de sua potência de intimidade. As palavras ditas destroem sua penugem e sua graça sempre nascente. Quem duvidaria que, no Paraíso, os espíritos desfrutam de si mesmos comunicando-se com Deus e com os outros espíritos no fervor de um perfeito silêncio?”

⁠Onde a admiração desfalece, onde o respeito silencia, o amor não respira. Parta antes que reste apenas a sombra do que foi.

⁠Onde o Amor Não Sobrevive

O amor não sobrevive onde a admiração se desfaz. Onde o olhar já não brilha ao encontrar o outro, onde as palavras perdem o calor e se tornam apenas ruído de fundo. Sem admiração, o que antes era encanto vira hábito, e o hábito, com o tempo, se torna indiferença.

O amor não resiste onde a consideração se esvai. Quando a presença do outro se torna um detalhe, quando as dores não são escutadas e as alegrias não são celebradas. Onde não há consideração, o amor é deixado de lado, esquecido como um livro não lido, pegando poeira na estante do tempo.

O amor se apaga onde o carinho se torna escasso. Porque o amor não vive apenas de grandes gestos, mas dos pequenos toques, do cuidado que se expressa nos detalhes do dia a dia. Se o carinho se torna raro, o amor se sente sozinho, frio, e acaba encolhendo até desaparecer.

E, por fim, o amor morre onde o respeito é quebrado. Onde as palavras machucam mais do que acolhem, onde os limites não são respeitados, onde a presença se torna um fardo. Sem respeito, o amor deixa de ser refúgio e passa a ser exílio.

Por isso, se perceber que tudo isso se perdeu, não insista. Esqueça, silencie, saia. Não por orgulho, mas por amor a si mesma. Pois o amor que precisa implorar para existir já não é amor, é apenas lembrança. E você merece mais do que sobras.

Vá onde seu amor possa florescer. Fique onde ele possa respirar.

Carta aos Românticos


A vocês, que ainda acreditam no amor, escrevo.
Não por ingenuidade, mas por coragem. Porque amar hoje é um ato de resistência.
É remar contra a maré do efêmero, do rápido, do descartável. É escolher permanecer quando tudo ao redor diz que sentir demais é fraqueza.


Ser romântico não é viver em contos de fadas; é acreditar que, apesar de tudo, vale a pena se entregar.
É enxergar poesia nos detalhes, mesmo quando o mundo parece cinza. É escrever cartas quando só enviam mensagens rápidas. É guardar flores secas entre as páginas de um livro que ninguém mais abre.


Românticos são aqueles que esperam. Que acreditam no toque genuíno, no abraço demorado, no olhar que diz mais que palavras. São aqueles que não têm medo de dizer "eu sinto", mesmo que a resposta seja o silêncio.


Escrevo a vocês porque sei o peso e a beleza de ser assim. Sei que, às vezes, o peito dói por sonhar alto demais, por esperar encontros raros em um mundo apressado demais.
Mas também sei que, quando dois românticos se encontram, o tempo para. E tudo que parecia desajustado, enfim, se encaixa.


Sigam acreditando. Sigam amando.
Porque o amor verdadeiro nunca foi para os fracos — sempre foi para quem carrega coragem no coração e esperança na alma.