Amor e Bondade

Vem cá passarinho;
não cai no chao
cai aqui na minha mão.
Vem cá menina; coração
Vem cá ser meu poema,
porque não?
Vem cá seu meu tudo,
ser o fim do meu às vezes
Vem cá pra vida inteira.
Vem cá do seu jeito.
Vem cá a sua maneira.

Mulher
que acaba,
em cada pai ou mãe
Mulher
que acaba,
em cada filho ou filha
Mulher
que acaba,
em cada mau ou bom marido.
Mulher
que sabe,
enfrentar a dor em qualquer seguimento
Mulher
você é amor,
que cabe até onde não tem cabimento.

Às vezes
não é romance.
É só uma frase,
fora de um livro...

Ei moça!
Sou mais
do que os seus
olhos podem ver,
então não desonre
o meu nome.

Ei moça!
Não confie
sua vida a uma notificação...
Mas em braços que te abraça.
Beijos molhados e ardentes...
E acima de tudo, olhos que expressam amor.

Amar é continuar a proteger alguém,
mesmo quando já não o temos próximo.

O twitter é a melhor rede social, mas também tem lá seus desafios, um deles é lidar com gente inconveniente.

Eu me desenhei de sol, só porque ela disse que amava o brilho dele no céu.

Às vezes
não é tristeza.
É só um desses
fins de mundo que
encontramos nossos
meios para recomeçar.

Às vezes
não é poeta.
É só a alguém
desenhando
nas palavras
o que não
consegue dizer
Quando quer.

Às vezes
não é insônia.
É só uma facilidade
em perder o sono,
amando as pessoas.

Às vezes
não é silêncio.
É só um vácuo
misturado aos gritos
profanos de tudo que não foi dito.

Ei moça!
Ainda insisto
em dizer que
você é o meu lugar.

Ei
moça!
Preciso
de um lugar
para cair, então
abra seus braços,
seu coração, sua boca.

Às vezes não é trouxa.
É só alguém explorando
todas as maneiras que um
coração pode ser quebrado.

Te amo, muito
Te amo com paixão
com sangue que
corre nas veias.
Te amarei para sempre
aquele para sempre
até a última gota.
Te amo sem pedir,
sem tempo, sem limite
E, no entanto...
Ainda não sabemos o que é amor...

Ei
moça!
Quando
eu não escrever
mais nada sobre você.
Então e só então, eu te esqueci.

Ei,
moça!
Obrigado por
suas belas palavras.
Agora, porém, guarde-as.
Você vai precisar delas para
o próximo que quiser acreditar.

Às vezes não é poeta.
É só alguém reclamando para se sentir vivo.

Às
vezes
não é choro.
É só alguém regando
as plantas mortas na varanda dos olhos.