Amo meu Irmao

Vivemos num mundo ameaçado, e neste mundo o único valor autêntico que nos resta é a vida, nada mais que a vida.

A maior parte dos homens utiliza a melhor parte da vida para tornar a outra infeliz.

O mais vulgar dos alunos sabe agora verdades pelas quais Arquimedes sacrificaria a vida.

Publicamos para não passar a vida a corrigir rascunhos. Quer dizer, a gente publica um livro para livrar-se dele.

Em leito de penas / não se alcança a fama nem sobre as cobertas; / Quem a vida consome sem a fama, / não deixa de si nenhum vestígio sobre a terra, / qual fumo no ar e espuma na água.

Uma coisa a vida me ensinou: se você está interessado, você nunca tem que procurar por novos interesses. Eles vêm a você. Quando você está genuinamente interessado em uma coisa, ela sempre leva a alguma outra.

A amizade é simplesmente a amável concordância em todas as questões da vida.

A um homem honesto, que cuida da própria vida e sabe conservar-se no seu lugar, nunca ocorrem maus encontros.

O temor da morte é a sentinela da vida.

Na vida, muitas vezes o homem é considerado de bom senso apenas por não ter talento.

Nada na vida é tão difícil que você não possa tornar mais fácil pelo modo que encara.

É mesquinho passarmos a vida a dizer de que maneira os outros foram grandes.

Vive a vida o mais intensamente que puderes. Escreve essa intensidade o mais calmamente que puderes. E ela será ainda mais intensa no absoluto do imaginário de quem te lê.

O que é uma grande vida senão um pensamento da juventude realizado pela idade madura?

A medida da vida deveria ser proporcional à intensidade da experiência mais do que à sua duração.

Os ladrões de bens particulares passam a vida na prisão e acorrentados; aqueles de bens públicos, nas riquezas e nas honrarias.

A vida nunca deu nada aos mortais sem grandes fadigas.

A vida não é encontrar a si mesmo. A vida é criar a si mesmo.

Gosto demais dos meus filhos para lhes dar vida.

Se tivéssemos uma verdadeira vida não teríamos necessidade de arte. A arte começa precisamente onde cessa a vida real, onde não há mais nada à nossa frente. Será que a arte não é mais do que uma confissão da nossa impotência?