Amo essa minha Vida Louca

⁠tenho pressa para amar, minha alma anseia por afeto.

⁠Minha vontade era estar com você sábado e domingo juntos curtindo!👫

Eis que Deus é a minha salvação; nele confiarei, e não temerei, porque o Senhor Deus é a minha força e o meu cântico, e se tornou a minha salvação.

Não me ofende que tua opinião política seja contrária à minha. Se tens respeito, tens minha estima. Pois, se há algo de que estou plenamente convicto, é que a cortesia não pertence à esquerda nem à direita; ela é própria dos homens civilizados.

Não me alimento da inveja alheia, me nutro da minha própria fé.

"Na minha mudança, nunca recomecei sozinha, trouxe comigo a fé , o amor e esperança."








Marcilene Dumont

Minha mãe tem cabelo de algodão-doce cansado,
daquele que o tempo foi soprando devagar…
e mesmo assim ainda adoça o dia de quem chega perto.


O rosto dela é estrada de barro batido,
listrado pelas chuvas que já enfrentou…
mas firme, como quem nunca saiu do lugar que ama.




O café dela nunca é só café,
é colher batendo na xícara marcando o tempo…
como relógio simples ensinando a vida a não parar.


Minha mãe mexe o açúcar devagar,
como quem tenta adoçar o mundo…
sem fazer barulho pra não assustar a dor.


Ela é dessas que conversa com planta,
e jura que o sabiá responde…
porque quem tem fé entende até o silêncio cantar.


Minha mãe é livro que não pode empoeirar,
porque cada página esquecida…
é um pedaço da gente que deixa de existir.


Saudade dela não é ausência,
é presença que não cabe no abraço…
e por isso transborda pelos olhos.


Tem dia que ela é rede na varanda,
balançando entre o cansaço e a fé…
sem nunca deixar ninguém cair.


Se um dia ela for embora,
vai ficar espalhada nas pequenas coisas…
no barulho da colher, no canto do sabiá, no balanço de uma rede.

⁠“Podem vestir minhas roupas, copiar meus gestos, mas jamais carregarão minha alma.”

“Minha autenticidade é tempestade demais para quem só conhece a calmaria das máscaras.”⁠

Por causa do cargo que provém da minha mente, o meu coração é acelerado. Então como será quando eu perder a minha amada queridíssima, lindíssima, belíssima, super e incrível mãe.
Amo a minha mãe mais do que tudo, sobre e sob a terra, não é atoa que o seu nome é Alfonsina Buconzo Ngoio.

Eu sou a minha melhor companhia. Se não for eu, então é Deus ou a minha mãe.

Quando a minha mente se afasta, nem o meu coração consegue encontrá-lo.

Difícil é como exprimir ou explicar o que há na minha mente e expressar o que há no meu coração.

Eu não sou o Macaito e a minha mãe não é Maria. O meu nome completo é Paulo Macaia, sou filho de Paulo Macaia Poba e Alfonsina Buconzo Ngoio. Não me confundam com o Macaito ou qualquer outra pessoa.

Minha escola tem nome: eremonopsicofilosofante. Onde só há um professor: Pauleremonopsicofilosofante.

Aprendi a pensar nos outros e não desistir em nome da minha mãe, a Alfonsina Buconzo Ngoio, aprendi a medir a atitude, saber quando e como agir, a confiar em Deus e ninguém mais, aprendi a me abrigar com postura e não despedaçar o meu corpo e não desperdiçar o meu tempo com substantivos que não têm importância.

A dor é minha composição principal depois do amor. O sofrimento é um elo do meu externo para o interno. É um tapete para a minha caminhada efêmera.

Eu amei ele, caminhei ao lado dele por um tempo e compartilhei minha fé.
Isso fez parte da história dele, e da minha também.

Se eu pertencesse um dia a todas as famílias, talvez entendesse a minha?
Se eu visitasse todos os corações, entenderia como está o meu?
Seria necessário morrer para entender que estou vivo?
E, se fosse… será que eu morreria?

A minha história não é algo estático e acabado, é uma mistura meio mágica dos meus ontens, hoje e amanhãs, de forma que eu não sei exatamente onde termina um e onde começa outro.