Amizade Agente Nao Escolhe Agente Reconhece

Pensa-se hoje na revolução, não como maneira de se solucionarem problemas postos pela atualidade, mas como um milagre que nos dispensa de resolver problemas.

São as circunstâncias que governam os homens, não os homens que governam as circunstâncias.

A estima assenta sempre em qualquer fundo, e não se estima ninguém quando se estima todo o mundo.

Quem tem medo não faz outra coisa a não ser sentir rumores.

Parece um absurdo, e no entanto é a exata verdade, que, se toda a realidade for vazia, não haverá mais nada de real nem de substancial no mundo além das ilusões.

Não pode haver glória onde não existe virtude.

Os que sabem não falam; os que falam não sabem.

As faltas que cometo não me ajudam, perturbam-me demasiado.

Não tentes curar o mal com o mal. Muitas pessoas preferem a medida justa à justiça rigorosa.

Um homem que se respeite não tem pátria. Uma pátria é um visco.

As nossas virtudes, a maior parte das vezes, não passam de vícios disfarçados.

Não se pode dizer que o que é inteligível seja sempre belo, mas com certeza o belo é sempre inteligível, ou, pelo menos, deve sê-lo.

Esta covardia mole e tímida que não deixa nem ver, nem seguir a verdade.

É indispensável conhecermo-nos a nós próprios; mesmo se isso não bastasse para encontrarmos a verdade, seria útil, ao menos para regularmos a vida, e nada há de mais justo.

Peca igualmente quem apressa o hóspede que não quer partir / e quem o detém quando este já está partindo. / O hóspede deve ser bem tratado se fica, e não deve ser impedido de partir se assim o deseja.

O homem deve comer para viver e não viver para comer.

A oposição será sempre popular; é o prato servido à multidão que não logra participar no banquete.

Sinto que progrido na medida em que começo a não entender nada de nada.

Não existe nobreza sem generosidade, assim como não existe sede de vingança sem vulgaridade.

Se tivéssemos uma verdadeira vida não teríamos necessidade de arte. A arte começa precisamente onde cessa a vida real, onde não há mais nada à nossa frente. Será que a arte não é mais do que uma confissão da nossa impotência?