Algumas Pessoas Nao Merecem nosso Amor

⁠Se um dia você partir, eu não serei mais nada.

⁠O maior ato de coragem, liberdade e, também ao mesmo tempo, de rebeldia, é saber dizer não.

Não existe a pessoa perfeita, somos imperfeitos que veem perfeitamente outra pessoa imperfeita.

⁠Não espere uma lágrima cair pra valorizar um sorriso.

⁠E ali pensei ter encontrado felicidade
Só não sabia que era dor e tristeza a longo prazo

⁠E nos teus olhos vi a vida que já não via a muito tempo nos meus.

⁠Toda essa dor, saudade, paixões não correspondidas, infelicidades, tristezas e ausência de vida.
Talvez eu mereça...

Se você quer uma garota, não esteja aos seus pés. Esteja em sua cabeça.

Não trate como Raimundos quem te trata como Charlie Brown.

Procuro alguém que queira ter filhos, não muito cedo, nem muito tarde. Que queira viajar o mundo inteiro e só conhecer metade. Que acredite que a única forma de amor que existe é a felicidade. E que encontre em tudo que eu digo uma obra de arte.

Nenhuma flor precisa ser perfeita.
Basta não ser falsa.

Caráter não se compra e não se vende.

⁠Dizem que o azul é uma cor triste. Mas, a tristeza não tem cor. A tristeza é um céu nublado. A felicidade é um céu azul.

Ame ! E seja amado, só não seja condenado .Por não ter amado, na mesma maneira ,que um dia alguém o amou.

Dizer que esta sendo amado ⁠não significa que esta sendo correspondido.

ALQUIMIA DO CHORO NA MÚSICA INVISÍVEL DE CAMILLE MONFORT.

Do Livro: Não Há Arco-íris No Meu Porão.
Autor: Escritor:Marcelo Caetano Monteiro .

Há instantes em que a alma pressente que a dor não é apenas um acontecimento, mas um rito. E é nesse território subterrâneo que Camille Monfort se torna a guardiã dos silêncios, aquela que recolhe as lágrimas antes que toquem o chão e as devolve ao mundo como tinta, melodia e presságio.

Sob sua música invisível, o pranto não se dissolve: ele se verticaliza. Cada gota assume a gravidade de uma estrela caída, e cada respiração se converte em um cântico cansado, como aqueles que, em que gravitam entre o anseio e o abismo. Nada em Camille é simples: sua presença é uma liturgia, sua voz um instrumento que atravessa o último refúgio do espírito e o obriga a reconhecer suas fissuras.

As lágrimas, ali, não se derramam. Elas se recolhem dentro da própria pele, como se buscassem um útero de silêncio para repousar. E ao repousarem, tornam-se tinta. Uma tinta densa, lúgubre, mas moralmente altiva, que escreve sem permissão e sem consolo. Ela se arrasta pelas páginas como o rumor de um vento antigo que conhece a ruína, mas ainda aposta na dignidade do sobreviver.

Camille, nessa paisagem, não é apenas musa. É uma presença que observa. Uma espécie de sacerdotisa de sombras que compreende que tudo o que é humano é feito de perda, mas também de uma coragem secreta que se mantém de pé mesmo quando o mundo interno desaba. Sua música infinita não ressoa pelos ouvidos, mas pelas rachaduras da consciência. É uma melodia que não pede compreensão; exige entrega.

Assim, a lágrima torna-se verbo, o verbo torna-se cicatriz, e a cicatriz, com o tempo, torna-se uma assinatura do espírito. Pois há dores que não se explicam, apenas se escrevem. Há tristezas que não se superam, apenas se transfiguram. E Camille Monfort é esse ponto onde a noite encontra sua própria voz.

Não se explique demais para alguém porque na fila dos exigentes, apressados e inadequados sempre existirá um outro alguém.

Se não estamos na nossa vulnerabilidade, estamos nos jogos de recompensa da mente e do ego. Damos algo porque queremos algo, e isso não é amor.

Não reduza o seu valor para agradar quem não vale nada.⁠

Quem tem medo de perder, não ganha.