Ainda mais te Amarei na Morte
Um dos piores erros das pessoas é tentar serem o que não são e acabarem magoando as pessoas que mais amam...
Estamos nós quase sempre mais a desistir, insistir e resistir do que a investir e persistir em sermos nós.
É mais facil julgarmos as pessoas do que nõs mesmo sem olhar naquilo que esta por traz das questões que a fizemos e das respostas que com ela chegamos a um consenso .
Nunca é cedo & tarde de mais para alcançar-mos os nossos objectivos , e corremos por traz das coisas que amamos .
A maioria das pessoas não conseguem enxergar as oportunidades que estão mais próximos que imaginamos.
Por favor não diga que não me ama mais, diga a verdade que nunca me amou, só tava comigo para esquecer outro sua psicóloga advogada.
É mais fácil ensinar do que educar. Para ensinar você só precisa saber, mas para educar você precisa ser.
E que setembro venha recheado de mais sorrisos, mais abraços, mais alegria, mais simplicidade, mais sinceridade. Que ele traga os amores que agosto não deixou vir, e que leve a saudade que ficou. Que setembro venha com mais atitudes, mais olhos nos olhos, mais visitas inesperadas, mais quero-te-ver do que estou-com-saudades... Enfim. Que setembro SEJA.
Deveria existir uma maneira mais simples de externar o que sentimos quando estamos tristes, ao invés de expor nossas lágrimas.
A busca mais dolorosa: desvencilhar-me do apego que desconecta-nos da percepção de que somos tudo e por isso não precisamos de mais nada. Resgatar a minha essência animal, uivar sensualmente para a lua, correr serenamente em direção ao sol nascente.
CIRANDA
Na ciranda, escapulia suas mãos das mãos.
Escapulia quando mais desejava, quando mais precisava.
E tudo o que queria... E tudo o que quer é:
Alguém que segure sua mão.
Alguém que a ache alguém.
Nem o tempo resolveu suas questões. Tinha desejos alheios a ela própria o tempo todo falava de si pra si, como se o mundo não fosse além dali, não fosse além do seu quintal com todas aquelas roupas mal penduradas, levadas de um lado para o outro com o vento. Ontem foi ao centro e sentiu-se apaixonada pela fivela da sandália que virou sua gula, por um instante sentiu-se escrava como se a sandália a comprasse, como se mais tarde a sandália que fosse calça-la, como se ela pudesse entre outras coisas ter o brilho daquela pequena fivela prateada que destacava mais ainda a beleza da sandália. “De repente meu pé podia caber ali, mas ali não cabe meu próprio mundo”. Ali não cabem suas crises, nem seu amor que partiu e a partiu ao meio, no dia que decidiu deixá-la, sem nem ao menos avisar-lhe. Ali não cabiam seus dias de infância quando corria para alcançar os outros e sorria ao encontrá-los em momentos de farta felicidade. Mas na ciranda, na ciranda sempre se perdia nas mãos, quando todos ao mesmo tempo encontravam-se ,quando as mãos abraçavam-se. Mas ela não encontrava e nem se encontrava. Estava o tempo todo e não estava. Esperou o amor no caminho de volta para casa, mas esse amor não veio. Nunca o encontrou, nunca. Por mais que buscasse e esperasse, não conseguia alcançá-lo e ainda não entendia em um piscar de olhos e outro porque ainda o via. Porque ainda o sentia, se ele não estava ali. Se ele nunca quis de fato estar ali.
A presença indesejada de suas emoções a deixava opaca escutava os gritos dos vizinhos que reclamavam da fumaça da fogueira que fizera próximo num terreno baldio. E aquela fumaça, bem que poderia vir até aqui realmente, poderia me incomodar um pouco. Não tenho tempo para lustrar meus móveis empoeirados e também eu não poderia apanhar a roupa do varal com sua chegada, dessa forma a roupa ficaria impregnada com o cheiro da fumaça, mesmo longe mesmo aos poucos ela iria me deixar um pouco dela. Mas eu também não caberia na fumaça, a fumaça não caberia em mim. Queria poder tocá-lo. Queria poder apenas uma vez tocá-lo. E assim sendo fumaça o faria ficar impregnado de mim e ainda que quisesse não perderia meu cheiro assim que eu virasse e eu estaria lá e estaria aqui. Sentada aqui, olhando as mesmas coisas, pensando mais uma vez, nos meus jarros quebrados. Deixo de ser flor.
E me torno mais uma vez a semente que precisar nascer, precisar empurrar-se ao mundo, num esforço continuo e detalhado, em dias e dias que segue num escuro abafado. Escutando, apenas escutando os sons que vem do alto, mas sem poder vê-los. Sentia o saciar de sua sede quando água vinha calmamente, mas não sentia a gota do orvalho, então entre um impulso e outro se esforçava para sair daquele lugar, para enxergar a luz da manhã, para dormir sobre as estrelas e assim tão pequena e tão frágil agigantava-se para sobreviver. E aos poucos num estado lento e continuo renascia, brotava de si para si. Mas e a ciranda?
“Como se minhas mãos não alcançassem, nunca completei a ciranda. Nunca fiz a volta. Como pedras desenhadas em jardins, eram meus companheiros da ciranda. Não tinham mãos, não tinham laços, não tinham.”
Eu não sou tão fria. Sempre abri as mãos. No fundo não queria guerra. Não tenho armas, só tenho sentimentos. E pra que armas eu só quero amor. ... Mas, o que mais ainda poderia ser?
O que mais ainda? Depois de tudo, do tudo que eu entreguei.
Não quero perder-me em sentimentos, mas não consigo chegar ao fim.
Não consigo ainda enxergar o fim. Mas o final será novamente o começo.
___ Lene Dantas
Por mais que a vida pareça difícil, é preciso aprender que ela tem ciclos. Um dia feliz outro com problema, não adianta esperar verão no inverno, nem primavera no outono, o importante é a certeza de que um novo dia sempre amanhece, assim como na primavera as flores voltam a florir depois dos dias frios do inverno.
Como se maravilhar com a chegada da graça ou percebê-la na sua mais profunda solidez, se não passarmos primeiro pelo deserto desolante?
Ás vezes a saudade não me faz querer seguir em frente. O passado me sufoca. Mais do que isso, a felicidade deixada lá atrás poderia ainda existir agora.
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