Agradecimento a minha Mulher Formatura

"Arraiá da Minha Infância"

Lá no sertão da lembrança, num cantinho do meu chão,
há um arraiá danado que mora no coração.
Era fita, era bandeira, era milho na fogueira,
e o céu, todo enfeitado, de estrela e brincadeira!

Tinha cheiro de canjica, de pamonha e de baião,
e o som da sanfona velha mexia com o coração.
Menino de roupa xadrez, chapéu de palha e alegria,
corria feito passarinho, até a noite virar dia.

A quadrilha era um encanto, com noiva toda enfeitada,
e o noivo, suando bicas, com a cara atrapalhada.
"Anarriê!" — gritava o moço — "Alavantú, minha gente!",
e o povo dançava junto, todo mundo tão contente!

Tinha pau de sebo e sorteio, tinha forró no terreiro,
e um velho contando história de um santo milagreiro.
Tinha reza e tinha riso, tinha fé e brincadeira,
e o céu era um véu bordado por Deus a noite inteira!

Hoje, quando fecho os olhos, volto logo àquele lugar:
vejo meu pai com a risada, mamãe a me abraçar...
É o tempo que vai passando, mas dentro da alma alcança
o arraiá tão bonito da minha doce infância.

⁠era só um amor.
mas me fez esquecer
onde deixei minha dignidade.

não era fome.
mas parei de comer.
não era febre.
mas tremi quando ele disse que não sabia o que sentia.

eu, que sempre fui boa de ir embora,
fiquei.
como quem erra de propósito
só pra ver até onde aguenta.

abri mão do sono,
da lógica,
da escova de dente,
do aviso que dizia “não ultrapasse”.

troquei o arroz com feijão
por silêncios indigestos.
troquei o básico
por tudo que me fazia doer
mas que me fazia sentir.
e eu, no fundo, prefiro o que machuca
ao que não faz nada.

ninguém me avisou que
o amor que a gente aceita
diz mais sobre o nosso vazio
do que sobre o outro.

ele nunca prometeu.
mas também nunca foi embora.
e essa presença que não assume.
foi o que mais me corroeu.

me deixei amar como quem se deixa atropelar devagar:
primeiro a perna,
depois a vergonha,
por fim, a parte que ainda dizia
“isso não é amor”.

não é que eu não soubesse.
é que eu já tinha aceitado morrer bonita
na beira da estrada.

Juliana Umbelino

⁠Madura demais pra minha idade.

Mil vezes, pessoas saírem da minha vida que eu me fazer de coitada.
Inventar desculpas.

Você é a minha Lemniscata.

⁠

Às vezes eu tenho medo de te amar sozinha, de ser apenas uma ilusão minha.

⁠

Minha mente é uma maquete.

⁠

Em você, encontrei a minha paz.

⁠

Segure minha mão...
e voaremos tão rápido que luz nenhuma,
inventada pelo homem, poderá nos alcançar.

Minha mente é como um gigante dicionário.

⁠

⁠A minha energia é sagrada.

⁠ Escrevo no Escuro, Mas Não em Silêncio

Mesmo com minha visão limitada, minha voz não se cala.

A vida me impôs um silêncio forçado, uma pausa que nunca escolhi. Minha visão debilitada me impede de agir como antes, de subir, pintar ou realizar tarefas físicas.

Mas a dor que não fala explode por dentro — e eu preciso botar isso pra fora.

Escrever, para mim, não é simplesmente sentar e digitar. É uma batalha diária.

Minha visão limitada dificulta a leitura e a escrita. Cada palavra que sai é fruto de muita paciência, esforço e adaptação.

Uso ferramentas tecnológicas para ajudar — leitores de tela que me falam o que está escrito, comandos de voz que transformam minha fala em texto, teclados especiais que me ajudam a não errar —, mas mesmo assim o processo é lento e exaustivo.

Às vezes, a letra demora a sair porque tenho que revisar com cuidado o que foi transcrito, corrigir erros que aparecem, lidar com o cansaço físico e mental.

A sensação é de um combate constante contra o tempo, contra a fadiga, contra a frustração de não poder ver as palavras como antes.

Mas eu persisto. Porque essas palavras são mais que letras — são minha resistência, meu grito silencioso, meu modo de existir.

A escrita não é só trabalho, nem rotina — é luta, é expressão de dor, é cura e sobrevivência.

Enquanto minha visão limita meus passos, minha mente e alma encontram força para criar e resistir.

Que minha história sirva de voz para tantos que lutam calados, porque ser forte nem sempre significa estar bem.

Seguimos, com a alma ferida, mas de pé.

#Resiliência #DorSilenciosa #HomemQueSofre #EscritaQueCura #ForçaInterior

⁠Se a minha intenção no céu é ruim, não vale de nada, mas se a minha intenção no inferno é boa, talvez valha de alguma coisa.

⁠Voltando pra casa, pegando chuva, parece que minha alma encosta em Deus.

Eu não bebo pouco, mas tô sempre prestando atenção na minha consciência. De que forma a bebida tá me afetando. Igual quando fui uma vez em um casamento e eu tava bebendo gin. Quando eu vi que se eu continuasse eu iria ficar mal, eu voltei pra cerveja. Aí fiquei tranquilo, consciente no final. Enquanto que quem permaneceu no gin, depois ficou mal.

⁠Eu e minha mania de denunciar as coisas simplesmente por enxergar o que está na minha frente e ao alcance dos olhos.

⁠De vez em quando eu me perco perambulando dentro da minha mente.

⁠Minha psicóloga me perguntou quando que eu relaxo...

⁠Fora a minha família, só teve uma menina e dois amigos que até hoje me entenderam.

⁠Eu tentei falar, passaram várias opções na minha mente do que eu poderia ter falado, mas eu não disse nada.