Adeus meu Amor a Morte me Levou de Vc

⁠A utopia é o elemento de todo pensamento crítico, presente em qualquer luta por um mundo melhor.

⁠O homem é um ser que se transcende, que projeta seu futuro e que faz a si mesmo.

⁠A verdadeira revolução é aquela que começa com a transformação interior do indivíduo.

⁠A arte é um processo de ruptura que desestabiliza a ordem estabelecida das coisas.

⁠A imaginação é a força que nos leva a questionar o mundo e buscar novas possibilidades. A razão muita das vezes está a serviço da justificava da ordem vigente.

⁠A literatura é uma forma de nos lembrarmos de que a vida é mais do que sobrevivência.

⁠A vida é um mistério que nunca poderemos compreender completamente. Precisamos aprender a conviver com a incerteza e a encontrar significado nas perguntas que nunca terão resposta.

⁠Sinto-me tão exausto, tão esgotado e tão vazio, que não tenho forças sequer para sentir a minha tristeza. A minha desolação é tão grande que já não me dói.

⁠Sussurros do passado me assombram.
Quando o mundo foi dormir, fico com nada além dos ecos de meus gritos silenciosos, em um anseio por um doce esquecimento.
Ninguém entende a minha dor, nem sabe o que se passa em meu interior. Sou um estranho em um mundo sem amor, e a solidão é o meu único senhor, a solidão se torna minha única amiga.
Despindo-se das amarras e das convenções.
A mente mergulhada em trevas, e o silêncio dos sonhos que se esconde entre os escombros.
Os relógios marcavam o tempo, e o som ecoava por toda a casa, enquanto eu pensava em meu destino, e em como a vida pode ser tão escassa.
Mas não, eu não temo a morte, pois a vida já me matou, e várias vezes.

⁠Nossa mente acelerada, tão cheia de afazeres que mal percebemos as correntes invisíveis que nos prendem a uma vida de trabalho incessante, de consumo desenfreado, de uma liberdade ilusória.
Cada dia é uma corrida, um empilhamento de tarefas, um constante estado de urgência, que nos impede de contemplar a beleza do mundo. De nos conectarmos com outros, de vivermos em plenitude.
Estamos tão cheios de afazeres que nos tornamos escravos de uma cadeia que não vemos, de uma prisão que criamos com nossas próprias mãos.
Temos tanto a fazer, tantos compromissos a cumprir, que mal percebemos a cadeia invisível que nos mantém presos sem sentir.
A corrente que nos aprisiona, não é de ferro ou aço, mas sim a pressão do mundo, que nos faz viver como embaraço.
Precisamos desacelerar, reconhecer as correntes, e nos libertar.
Às vezes me sinto perdido, sem lugar para pertencer, mas abraço a liberdade que me faz viver.
Eu sou um estrangeiro em qualquer lugar, sem raízes fixas, sem um lar para chamar. Eu sou um estrangeiro, um viajante sem lar. Não tenho terra, não tenho bandeira, apenas a solidão a me acompanhar.
Sinto a distância, o desconforto. Tento me encaixar, sem sucesso, como se eu fosse de outro porto.
Não me sinto em casa em nenhum lugar, nem na cidade, nem na natureza.
Sou um estranho, sem lar para habitar, sem pertencer a essa grandeza.

⁠Sua mina lê minha poesia, com olhos que devoram cada palavra. Ela conhece cada verso como se fosse seu, e a poesia se torna a sua voz.
Ela encontra significados ocultos, que eu mesmo não tinha percebido, e encontra beleza nas minhas cicatrizes, que eu antes considerava feias.
Ela sabe que minha alma é torturada, e que minha escrita é a minha cura. Elalê cada linha com compaixão, e isso é algo que ninguém pode comprar.
Sua mina lê minha poesia, e ela diz que me ama por isso, ela diz que me ama por quem eu sou, e por tudo o que eu represento.
Minha poesia é livre, e se ela a lê e se consome, é sinal que algo de mim nela vive.
Enquanto ele dorme ao seu lado, ela me lê em segredo, como se eu fosse seu pecado.
Ela conhece meus versos, como se fossem dela própria, eles ressoam em sua mente, como um segredo que a consome.
Ela sabe que eu não sou dela, e que seus lábios tocam outros, mas ainda assim ela me lê, como se eu fosse sua cura.
Ela me lê em silêncio, enquanto ele ronca ao seu lado, e ela se pergunta se eu sinto o mesmo que ela sente ao ler meus versos.
Eu sou o seu segredo, a sua paixão oculta, ela se entrega à minha poesia, enquanto sua vida segue indulta.
E assim somos dois estranhos, conectados pelas palavras, ela me lê em sua cama, enquanto ele dorme sem saber de nada.
Eu escrevo sobre as coisas que me incomodam, e sobre as coisas que me fazem sentir vivo. Ela gosta de ler o que eu escrevo, e eu gosto de saber que ela se importa.
Não sou um ladrão de almas alheias, não quero roubar o que não é meu, mas se minhas palavras tocam sua pele, não posso impedir o que aconteceu.
Não sou o dono das suas emoções, não sou o senhor dos seus desejos, mas se minhas palavras a fazem pensar, não posso negar, fico satisfeito. E sem ela, minhas palavras seriam em vão, talvez chegariam no máximo a um mísero refrão.
E eu a deixo ler, sem dar explicações, pois sei que é tudo o que posso dar, e se ela se encontra em minhas palavras, então isso é o bastante para nos conectar.
Ela sente a minha alma em cada linha, o seu coração começa a responder ao meu mundo, e lá no fundo ela deixa escapar um suspiro profundo, mas sei que ela não é minha e que nossas almas jamais se tocarão, pois ela vive numa realidade onde eu sou apenas uma ilusão.
Ela pode encontrar algo que ressoe em sua alma, e talvez, em algum momento, ela perceba, que a verdadeira poesia é encontrada dentro de si mesma.
Então, mulher, siga em frente, leia minhas linhas quando quiser, e saiba que em cada palavra que escrevo, há um pouco de amor e esperança pra você.

⁠Eu sinto a vontade de chorar, de vez em quando ela vem me visitar. Não há razão, não há motivo.
Apenas uma tristeza que eu não consigo explicar, compreender ou ignorar.
Deixar a dor fluir e não mais me preocupar, pois às vezes é preciso chorar para se curar.
É como se fosse uma ferida antiga, que insiste em não cicatrizar. E quando menos espero, ela grita, e me faz de novo sangrar.
Talvez seja a dor do passado que ainda não aprendi a lidar, ou o medo do futuro incerto que me faz querer me afogar.
Talvez seja o peso da vida carregada, ou a falta de amor no coração.
Uma tristeza vaga, que me acompanha.Talvez seja o peso da saudade que me aperta o peito como um laço, ou a melancolia da idade, que me faz pensar no tempo que passo.
Não sei se é fraqueza ou coragem deixar as emoções a me dominar, mas a dor que sinto é uma bagagem que em alguns dias fica difícil carregar.
Tudo bem, sem culpa, sem medo, sem pudor, porque às vezes é preciso sentir para se libertar dessa dor.
A vontade de chorar vem do nada, e eu me pego assim, sem explicação. São lágrimas que se recusam a cair, junto a uma tristeza que insiste em me seguir. Fico ali, sufocado em minha própria dor. Talvez seja porque eu já chorei demais, e agora a tristeza se tornou pesar. E é engraçado, porque é assim que a vida é, um monte de coisas que sentimos, mas não podemos explicar completamente, e mesmo quando tentamos, ainda não faz sentido.
Eu olho para o céu noturno e me pergunto se alguém mais sente como eu. Se há alguém lá fora que também está perdido e se sente tão sozinho quanto eu.
O que é que se passa aqui, neste peito que não se acalma? É o coração que dói assim, ou a alma que busca a calma?
É uma angústia antiga, que ressurge sem explicação? Ou uma dor que se consolida, e ganha força no coração?
Maldita dor que não tem remédio. É preciso se distrair buscando sentido, nessa vida tão cheia de tédio. Talvez um dia eu possa entender, por que essa dor veio a mim, e quem sabe eu possa encontrar alguma paz para o meu fim.

⁠Temos o hábito de querer controlar o que é impossível no jogo do destino.Que cada um siga o seu próprio caminho, e que o amor verdadeiro os encontre no fim. Não importa se juntos não foram bons vizinhos.
Que possamos perdoar aqueles que não souberam nos amar, e seguir em frente sem rancor, pois o universo ainda tem muito amor.
O universo também precisa perdoar aqueles que não deram certo.

⁠Eu gostaria de poder te mostrar todas as coisas bonitas que vejo, porque eu sei que você iria apreciá-las tanto quanto eu.
Às vezes, quando me sinto perdido ou sozinho, eu escrevo para você. Mesmo que eu nunca as envie, ou que nunca chegue a você.
Às vezes penso em tudo que escreveria se pudesse. Eu te escreveria textos de paz, para acalmar o teu coração. Eles seriam a minha forma de dizer que quero sempre seu bem.
Escreveria sobre os sonhos que sonho, sobre as lágrimas que choro, sobre a alegria que sinto, sobre tudo o que me faz feliz.
Eu te escreveria sobre a felicidade que sinto, sobre a dor que me consome, sobre a paz que procuro, sobre a esperança que me move. Sobre as vezes em que chorei e as outras em que tive esperanças. Sobre como o mundo mudou, sobre o que ainda não compreendo. Sobre as lições que aprendi e sobre aquelas que ainda não entendo.
Contaria sobre minhas noites sem dormir, e sobre como às vezes eu só quero sumir. Contaria dos sonhos que se esvaem em meio à rotina.
Falaria sobre as verdades que preferimos omitir, sobre a dor e sobre a cura, sobre a vida e sobre a morte, sobre a esperança que me faz continuar.
Sobre as músicas que me arrepiam a pele, e sobre os livros que me salvam da loucura.
Diria que a vida é uma merda, mas que vale a pena ser vivida. Diria que o amor é uma piada, mas que com você eu rio mesmo assim.
Diria sobre a dor que me rasga a alma, e sobre a felicidade que me faz sorrir, sobre a saudade que me corrói por dentro, e sobre a esperança que me mantém vivo. Só que eu não posso escrever tudo isso, não só porque você não está mais aqui, mas porque as palavras são limitadas, e o que eu sinto é infinito, como o universo que me cerca.
Por isso guardo tudo dentro de mim, e deixo que a vida me ensine que as coisas são como são, e que eu não posso mudar nada.
Mas ainda assim, eu escrevo, porque é a única forma que conheço de dar voz aos meus sentimentos, e de me conectar com o mundo lá fora.
Você não sabe, mas eu escreveria sobre o som da sua voz, raspando como um disco de vinil antigo, e que me faz lembrar de todas as noites que passamos juntos, sem um pingo de sono.
Escreveria sobre todas as coisas que me fazem sentir vivo e morto. Escreveria sobre o tempo, que passa tão rápido e cruel, e nos deixa com a sensação de que não fizemos nada como deveríamos. Sobre os mistérios que habitam a noite, sobre os segredos que o silêncio encerra.
Diria o quanto ainda é importante pra mim, e o quanto te admiro e respeito, e que cada pensamento meu, era pra ser um abraço quente em teu peito.
Escreveria tantas coisas que talvez até faltasse papel ou espaço para registrar tudo o que sinto. Escreveria inclusive sobre a escrita, e a liberdade que ela traz, e que talvez te faltou muito isso para enfim alcançar a paz.
Não sei, talvez seja melhor assim, deixar as palavras soltas no ar, e deixar que cada um as encontre do jeito que melhor lhe convier.

⁠A vida é uma dança eterna entre a luz e a escuridão, mas é somente na escuridão que encontramos a verdadeira sabedori. O medo é a essência da vida, e é através dele que experimentamos a força e a fragilidade de nossa condição humana. Não há beleza sem tragédia, e não há virtude sem sofrimento.
A verdadeira liberdade reside em libertar-se dos valores estabelecidos pela sociedade e buscar o conhecimento através da contradição e da negação. É preciso olhar para além da ilusão da moral e dos valores convencionais para encontrar a verdadeira natureza da realidade.
O amor é a mais elevada das paixões, mas também é a mais perigosa. É através do amor que descobrimos nossa força, mas também nossa fraqueza. É necessário amar para alcançar a verdadeira plenitude.
A vida é uma jornada, e é preciso ter coragem de enfrentar os desafios e as adversidades que surgem ao longo do caminho. É necessário ter a coragem de perseguir os sonhos e de lutar pelos valores que se acredita. A vida é curta, e é preciso aproveitá-la ao máximo, sem medo de experimentar, de errar e de aprender.
Em resumo, a vida é uma dança eterna entre a luz e a escuridão, e é preciso ter coragem de dançar na escuridão para encontrar a verdadeira sabedoria e a verdadeira liberdade.

⁠O indivíduo em si é uma abstração, a verdadeira existência é coletiva. Não há projeto pessoal que não seja social, pois o eu só se define em relação ao outro.
Não tenho muitos projetos ou ambições pessoais, mas não me sinto sem rumo ou perdido, porque tenho sonhos de transformação social, de um mundo onde a solidariedade é real, e onde a justiça é mais que um ideal.
A minha luta é por um mundo novo, onde as diferenças não nos dividam mais. Minha vontade é de somar, contribuir, e de me sentir parte, pois acredito na força do coletivo, na união dos que sonham juntos, e no poder da luta por um objetivo.
As grandes realizações são fruto da cooperação, do esforço conjunto de muitos indivíduos. O sucesso não é mérito de um único herói, mas da força da coletividade que o sustenta.
Não é a competição que nos move, mas a vontade de construir um mundo melhor, de realizar nossos sonhos coletivos, e de deixar um legado para as gerações futuras, que certamente nos farão de escada, como antes fizemos os antigos.
A solidariedade é o que move o mundo, o eu se dissolve no nós. Não há sentido em viver num reduto quando o todo é o que nos faz algozes.
Não busco ascender sozinho aos céus, mas ser um dos trampolins para a luta que ilumina. O que tenho são projetos coletivos, sonhos compartilhados, e a certeza de que juntos podemos construir um futuro mais justo, mais humano e mais feliz.
Não almejo a fama ou riqueza, mas a igualdade e a justiça, para que todos tenham a verdadeira riqueza, e não só os privilegiados dessa nossa sociedade injusta. É nessa construção de um mundo mais vivo que encontro minha verdadeira realização.
Afinal de contas, o que é o sucesso? Apenas o acúmulo de bens e posses? Ou a sensação de ter feito algo, que realmente faça diferença?
Não é a minha vitória, mas a nossa conquista. O meu sucesso é o sucesso coletivo, é a vitória da humanidade em conjunto para dar voz aos excluídos. Não é o indivíduo que deve se engrandecer, mas sim a coletividade que deve prevalecer.

A sociedade enferma que nos cerca nos moldou a sua imagem, sob alicerces quebrados construímos nossas vidas nesse naufrágio.
Somos a geração adaptada a um mundo doente e desigual, que nos consome em sua voragem, e nos faz sentir sempre mal.
Ter nascido já foi nosso pecado, deixando-nos doentes desde o início.
O peso das expectativas é tão nefasto, procuramos alívio em coisas passageiras que só nos levam a um abismo mais profundo. Nós nos iludimos com tanta facilidade que pensamos que o que consumimos é cultura, quando na verdade é só mercado e distração.
Um mar de arrependimentos, de escolhas erradas, de vidas desperdiçadas. Um destino traçado, uma prisão sem sustentamento e sem grades. Nos enredamos em suas teias de sedução, acreditando que estamos a desfrutar, mas a verdade é que somos marionetes na mão de quem apenas quer nos explorar.
Não somos livres, somos apenas consumidores de uma falsa liberdade que nos aprisiona. Enquanto o verdadeiro conhecimento são flores, que murcham diante da ilusão que nos domina.
Ainda há um fio de esperança que nos mantém a lutar nesse caminho, e somos nós, os pessimistas, que veem a realidade nua e crua, e que mesmo assim, lutam e persistem, em busca de uma vida mais plena e mais sua.
Devemos buscar a emancipação, e romper as correntes da ilusão que seduz, que nos faz esquecer quem somos nós, e nos transforma em meros objetos, que servem aos caprichos dos outros depois.
A cultura se tornou mercadoria, a arte se vende como produto, e o que deveria nos libertar, apenas nos mantém mais polutos.
Sem perceber, nos colocamos em servidão, e nos recusamos a sair dessa condição.
Somos meros espectadores de uma vida anestesiada, sem verdadeiros valores.
O circo midiático nos distrai com sua enxurrada de informações e acontecimentos, mas todos sem a menor relevância, que só se aproveitam da conexão com as nossas emoções.
É hora de rompermos com essa ilusão, de que o mercado é a única opção, e de reconhecermos a verdadeira cultura, que nasce da luta por uma nova condição. Talvez assim possamos encontrar o remédio para essa doença. E então poderemos curar a nós mesmos e à sociedade que nos cerca. Reconstruindo sobre alicerces sólidos um futuro que valha a pena viver.
A alienação já não nos domina. A ilusão de felicidade plena não é mais capaz de encobrir o vazio que nos condena.
As imagens que nos vendem não podem mais distrair o fracasso do sistema.
A revolta já é latente, a dádiva que a geração busca é a libertação deste jugo. Que o desmoronar da sociedade seja a chama da nossa luta, e a reconstrução da humanidade seja a nossa maior vitória absoluta.
Não aceite a servidão que lhe foi imposta, lute por uma vida verdadeira e justa.
Não deixe o passado te manter preso. A luta pela dignidade, é um caminho árduo, mas possível, e a revolução da consciência pode nos tornar indivisíveis.⁠

⁠Somos uma geração desnorteada, vítimas de uma era perdida e sem sentido. Nascidos em um tempo sombrio, em um mundo adoecido, crescemos sobre alicerces quebrados, e construímos uma realidade decaída.
O peso do mundo sobre nossos ombros é uma carga que nos corrói a alma, e nos deixa sem rumo, sem bússola, em um oceano de dor.
Cada dia que passa é uma luta, uma batalha que travamos sozinhos contra um sistema que nos esgota e nos consome.
A vida é uma luta constante contra a desesperança, cada dia é uma batalha que precisamos vencer, e o futuro parece cada vez mais sem esperança.
Seguimos como zumbis sem alma, sem vida, adaptados a uma sociedade doente, que nos estragou a saúde, e nos feriu desde a partida, e que ainda por cima lucra com a ausência de nossa saúde.
Somos a geração da adaptação, a mesma que se desfaz em desolação, porque adaptados ao que nos foi dado, nunca nos sentimos realmente presentes. Cada dia é uma luta para manter a compostura, enquanto a vida passa diante de nossos olhos.
Nos fazem acreditar que não temos alternativas a esse sistema, e que a única posição ética que temos é fazer de tudo para prosperarmos dentro dele. Dizem que a adaptação é a única forma de sobreviver, mas a que custo? Nossa sanidade é o preço a pagar.
Cresci em meio à confusão, com valores corrompidos e distorcidos. Tudo isso me afetou profundamente. Nascidos para a tragédia, somos vítimas de uma grande ressaca moral, que nos deixa sem esperança, e nos faz desejar um fim fatal. Sinto-me navegando pelas correntes turvas da vida, questionando constantemente o sentido de tudo isso que nos cerca. Os valores que nos foram transmitidos são questionáveis, a busca pelo sucesso é implacável e sem fim, e nós nos encontramos presos em um ciclo interminável.
Nós somos uma geração perdida, desesperadamente tentando encontrar um lugar ao sol nesse mundo caótico, mas as sombras nos seguem implacavelmente.
Será que algum dia encontraremos a paz?
Ou estamos fadados a viver em um estado perpétuo de conflito?
Somos prisioneiros de nossa própria criação, construímos uma sociedade doente, e agora sofremos as consequências de nossos próprios erros.
Será que nossa geração está destinada a seguir assim? A construir nossas vidas sobre alicerces quebrados? Onde ser jovem já não é uma benção, pois nascer nos estragou a saúde, a tristeza se tornou a nossa constante, um fardo que carregamos. Em que nos sentimos perdidos e sem direção, num mundo que nos cobra a perfeição, mas não nos oferece nenhuma solução. Ou será que podemos encontrar uma maneira de nos libertar, de escapar do ciclo e buscar algo mais autêntico?
Não sei a resposta, mas sinto que algo precisa mudar, não podemos continuar a viver em uma sociedade doente. Talvez precisemos nos afastar do que nos é familiar, para encontrar a verdadeira cura para nossa alma doente.

⁠As pessoas mais perigosas são aquelas que acreditam no que estão fazendo.

⁠A religião é a tentativa da espécie humana de se auto-humilhar em sua própria imaginação. É a única instituição que permite que um homem tenha uma licença moral para ser estúpido.