Adeus meu Amor a Morte me Levou de Vc

reflexão em demasia
intenso ou
apático
doces tragos de cigarro
doses longas de agunia
fortes precipitações na face do lunático (a)
ambulante metamorfose
escárnio, em revés indesejado
deus de mim mesmo sigo em desarmonia
em equilíbrio com o desequilíbrio
à vida, sou entusiasta, explosão vital, por essência, dramático
à morte, sou frio, gélido...
antártico

quando penso sobre, passou
já é pretérito
no ato!

quando almejo ser, já sou
mesmo que ainda não seja, de fato

e tudo muda em fração de segundo
qual o papel que tenho neste mundo?
- quem souber, diga-me!
o que me tornarei no futuro-passado?
pois faça sua aposta. jogue teus dados.
nesse instante já não mais serei tal idealização.
serei outra forma!
fria, talvez quente, outrora morna
mas a qual vc provável não obterá completa compreensão...
jamais arcaico
sempre à frente
ferro ardente de minha auto reconstrução
agente inconsequente de minha auto destruição

eu sou

“As crianças sabem que a vida é marcada por perdas. As pessoas morrem, partem. Partindo, devem sentir saudades — porque a vida é tão boa! Por isso, o que nos resta fazer é abraçar o que amamos enquanto a bolha não estoura”.

(extraído do jornal "Correio Popular", de Campinas (SP))

A tensão do morro, usurpada pela tensão da vida...

Feito de carne,temperado com orgulho,rancor e inveja. Um dia a terra te provará!

Quando morre o abnegado, não se extingue a abnegação.

Se vamos morrer um dia, por que não morrer logo para a realidade e viver de sonhos?

"Com tantas mortes no transito, assassinatos, violências sexuais, corrupção... Somos um país civilizado ou semi civilizado?"

Todos chegaremos em um último dia, mas ninguém é consciente desta data, e nem o que será após.
Por isso, não seja tão passivo(a) diante do tempo, e nem guarde o seu melhor para depois. Diga aos seres queridos, o quanto que os ama. Não só diga, mas faça-lhes sentir.
Porque o grau de saudade e as lembranças que vais deixar na terra, é o que irá definir - justamente - se a sua história em vida valeu a pena, ou não!

"Aquele que, em vez de se perder em discussões ociosas, empreende sistemáticas e aprofundadas pesquisas dos fenômenos metapsíquicos e nelas persevera por muitos anos, acumulando imenso material de casos e
aplicando-lhe o método das investigações científicas, há de infalivelmente ficar convencido de que os fenômenos metapsíquicos constituem admirável
coletânea de provas, todas convergindo para um centro: a demonstração rigorosamente
científica da existência e da sobrevivência do espírito.
Esta é a minha convicção inabalável e nutro a esperança de que o tempo
se encarregará de demonstrar que tenho razão."

Motorista Suicida

Caro suicida.

Peço gentilmente que morra calado
Pois os teus gritos são culpados
Pelas noites em que eu fico acordado.

De vez em quando no meu quarto eu ouço um barulho.
De derrapadas violentas que acontecem na Getúlio
E eu ouço, sim, eu ouço
Um suspiro de alivio seguido de um murmúrio.

“Graças a Deus, essa foi quase”.

Quase meu amigo? Acorda pra vida
Se matasse outro homem
Iria preso como homicida.
Isso se saísse vivo, da estupida batida.

Fume, beba, divirta-se a vontade.
Mas se for dirigir, por favor tenha certeza
Pois a ciência já provou que não se dirige
Depois de tomar muita cerveja.

E todos que tentaram falharam
Você não é diferente
Então não cometa loucuras
Provocando tais acidentes.

Agradecimentos prévios
Do apartamento 205.

Nenhuma criança deveria morrer. É triste vê-las partir. Saber que toda uma vida terá sua história abreviada ainda no primeiro capítulo, não faz bem a ninguém.

Definição de Fernando Pessoa para o homem: O homem é um cadáver adiado. Na atualidade não sei se minha vida está procrastinando ou antecipando. Talvez um meio termo. Não sei se amo ou odeio isso. Sabe aquela sensação que ainda falta muita coisa a fazer ou apenas ir desse mundo? Pois é. É dessas sensações que vivo. Ou morro.

[...] Os homens são feras que são domadas ou mortas pela sociedade, existe uma certa minoria que não se encaixa, mas essa minoria são pessoas raras e que estão em extinção, pois é difícil não ser um idiota em um mundo repleto deles. A sociedade de hoje é como um apresentador de circo daqueles de antigamente que chicoteavam e feriam os animais para assim doma-los, descartavam os que morriam, mas existia aquela pequena porcentagem que não se deixava ser domada e sobrevivia a todos os tipos de violência, por fim os que se deixam ser domados vivem, mas não fazem o que querem e sim o que a sociedade dita, os que morrem estão livres, mas os que lutam por sua liberdade ainda sofrem, as vezes imploram pela morte, outras se matam, mas sempre mantem seus ideais. Eu prefiro estar morto do que me deixar ser domado.[...]

Temos que viver bem para morrer melhor!!

Para morrer basta estar vivo.

Há dias em que morrem mais notáveis do que em outros.
Essa semana foram vários nomes expressivos.
A notícia aparece primeiro na internet, depois na TV, nos jornais e logo depois nas revistas semanais e mensais.
Se forem artistas, suas pinturas e esculturas sobem de valor e se forem escritores, músicos e cantores seus livros e discos somem das prateleiras, logo aparecendo as edições especiais, comemorativas da vida, da obra e morte do famoso.
O assunto logo é esquecido pela mídia voraz que vive de assunto vivo e mortes recentes e se o famoso for muito famoso, poderá ser lembrado depois de um ano, depois de cinco, dez e algumas vezes tem sido comemorado o centenário da morte de alguns deles.
Há uns poucos pobres, incultos e miseráveis que quando morrem são assunto e manchete.
Moradores de rua esfaqueados e bandidos são manchete, mas para eles não há lembrança que dure mais do que a do jornal diário, num prova inequívoca que a igualdade entre os homens é pura balela e que nem todos são, nem nunca serão iguais, a não ser perante a Justiça Divina, que iguala na morte o que nunca foi igual em vida.
Pouco sabemos do prêmio ou do castigo que nos espera, mas há os que garantem que o inferno de uns é aqui e agora.

Às vezes parece que morri dentro de mim, pois eu já não me sinto mais eu, já não me reconheço mais. Quando olho o reflexo no espelho já não sou mais eu ali, não sei como pode alguém ainda vivo morrer em si e dentro de si, e torna-se prisioneiro nessa capa que se chama corpo.
O que será que se passa comigo, afinal não sou eu mesmo aquele iceberg todo de certezas e razoes, razoes essas que desconhece impugnações, que se mantém a salvo das muitas criticas e de repente (boom) mais uma bomba explodiu no meu inóspito e esmo campo minado que tem sido a minha vida.
Parece que bebi do cálice perdido, sim aquele mesmo que escorria nos maliciosos e misteriosos lábios da morte. Não posso aceitar que de uma hora pra eu já não consiga reconhecer esse sujeito que habita o meu ser, e ser mais é o que sempre quis.

No fim morreremos, e nossos sorrisos e nossas lágrimas não terão mais importância.

Gotinhas de veneno todos os dias matam lentamente. Se for para ser lentamente que seja a vida. Não aceite veneno de ninguém. Não se de veneno. No máximo vacinas.... veneno não. Aprenda a diferença.Quando tomamos a diferença é muito sutil, mas com o tempo, uma delas mata.

“Porque filmes, livros, peças... essas coisas têm finais felizes. A vida não tem final feliz. O final da vida é a morte, e ela não soa tão feliz”

Fio de cabelo branco



Uma noite dessas, já quase passando das tantas... e meio borracho, arranhei a garganta tentando pigarrear uma palavra qualquer. Num relance, enquanto olhava no espelho do banheiro, vi meu semblante roto refletido feito vidro partido, meio distorcido, talvez pelo sono que me acometia àquela hora.

E mesmo que tentasse fixar o olhar na imagem não via surpresas, só conseguia enxergar minha insuportável silhueta de sempre, igual a sempre.
Lá fora, um frio insuportável! Aqui dentro, um friozinho gostoso... Se esquivando pelas frestas da janela, tentando incomodar.

Ainda de front ao espelho vi meu rosto, meio choco, parecendo querer desandar. As muitas linhas emprestadas pelo tempo emolduravam-no, formando uma expressão esteticamente impressionante, quase arte. Se fosse uma vanguarda, seria Expressionista.

Aquelas formas singulares, aqueles traços ousados, aquele fio de cabelo branco... Aquele fio de cabelo, branco? Em minha opinião, quase uma instalação contemporânea, tamanho meu espanto. Era tudo que tinha de diferente na minha face naquele dia, naquela noite, há anos.

Já se passava em muito da meia noite quando me deitei. Ainda pensava naquele fio de cabelo branco que trazia na face, talvez um disfarce do tempo para encobrir os meus tantos lamentos durante toda a vida. Talvez uma lágrima solitária derramada e petrificada ali, no canto esquerdo do rosto transformada em monumento, um totem erguido à minha maturidade.

Talvez fosse isso mesmo, talvez não!
Nunca soube o porque daquele fio de cabelo branco. Nunca tive um ciso se quer, nunca me casei, nunca tive filhos, nunca plantei uma árvore, moro com a minha mãe até hoje, deixo a cama desarrumada pra hora de deitar e provoco o cachorro só pra ver ele se zangar. Sem falar que até ontem soltava pipa e papagaio na rua feito moleque, um crianção. E agora com esse fio de cabelo branco, muda tudo! Será o fim? Será que será bom ou será que será ruim?