A Verdade de cada um Pirandello

As pessoas dizem que poderiam ter aprendido com erros do passado, mas a verdade que muitos(a) não conseguem nem ao menos reconhecer seus erros atuais!

"Os pactos do hipócrita são feitos de fumaça. Como nascem da conveniência e não da verdade, desmoronam ao primeiro sopro da realidade."

"Na conclusão da existência, a verdade deixa de ser conceito e torna-se espelho: o véu cai e a realidade nos despe."

"Onde falta a verdade, a ruína é apenas uma questão de tempo. Alianças nascidas da falsidade já trazem em si o germe do próprio fracasso."

“O palco não me pede aplausos: ele me exige verdade. E toda vez que piso nele, deixo uma versão antiga de mim morrer para que outra, mais corajosa, respire à vista de todos.”

Na verdade que não há homem justo sobre a terra, que faça o bem, e nunca peque.

Eclesiastes 7:20

⁠Uma verdade dita através do pensamento é a semente dentro de uma plantação.

⁠Escolha a verdade pelos seus atos e não só pelas palavras.

"A verdade é o último véu a cair. Quando a existência silencia, a realidade de quem fomos finalmente se revela."

"A morte apenas remove o véu; no epílogo da vida, a verdade nos expõe exatamente como fomos."

Apesar de estar cercado de pessoas que mentem, aprendi a seguir em frente com a verdade. Apesar que um dia quem me falhou foi quem eu menos imaginava, aprendi que as palavras devem ser cumpridas e as nossas responsabilidades assumidas. A vida me bateu com tanta força que aprendi a resistir e apesar do custo dos nossos atos, aprendi que o melhor guerreiro não é quem sempre triunfa, mas quem consegue adquirir resiliência para sem medo retornar novamente a uma batalha.

Na verdade pela mutável lei da vida, somos bem mais que remotas possibilidades. Somos incompreensivelmente e surpreendentemente, vitorias.

Todo artista de verdade possui em si a total liberdade na sua complexa criatividade e sendo assim, tem o direito de criar, aprimorar e inovar uma obra de sua própria autoria genuína, sem obedecer os mesmos temas, desenhos, traços, movimentos e cores utilizadas no passado. A marcação do tempo fica a cabo dos críticos e historiadores pois para o verdadeiro artista, não existe este tempo, com o passado, o presente e o futuro, tudo é uma coisa só, entre os sentidos, medos e desejos na livre perspectiva de se melhor expressar.

Por colonização do Brasil logo após o descobrimento, que foi na verdade, pelos portugueses mais um tipo sórdido de ocupação e exploração, por que não se descobre nada que já existe, e com uma gigantesca nação indígena e uma rica e diversificada cultura dos povos originários, seguiu se a evangelização em "terras brasilis" e por conseguinte as primeiras escolas erigidas pelos sacerdotes. Sendo assim, nunca houve no inicio uma escola que não tenha nascido a sombra de uma Igreja e com uma pedagogia estritamente católica. Por conta disto, não existe a menor possibilidade de estudar historia no Brasil sem uma compreensão ampla e clara da própria historia litúrgica católica.

Como todos os lutadores quero tudo simples, claro e prático, já sei o que é a verdade e o erro...mas no meio de tudo isso, ainda gosto de poesia, acredito em promessas e no amor.

O relógio pode marcar as horas, mas não pode prender meu coração. Quem vive o agora de verdade encontra a sua direção.

Tenho medo...De que o que eu pensei que era verdade, seja apenas uma alucinação passageira...


Oh céus! Me dê seu amor, mesmo que só por um instante...
Como posso estar tão ciente de que isso não ocorrerá?
De que nunca terei sua atenção?


Óh, céus! Me quebro em pedaços,
Sinto algo que não pode ser correspondido,
Uma carta enviada de volta...sem resposta...


Me desespero e procuro me acalmar de baixo dos alámos, que tentam me consolar...
Mas suas ações não colaboram...
Me vejo em um campo de Jacintos amarelos...
Com o céu estendendo seu véu nebulosoe se desperando junto de mim...
Posso estar exagerando,
Atordoada com a esperança de estar realmente alucinando.


Enquanto isso, vago pelo campo de rosas amarelas, procurando resposta em minhas próprias lembranças e reflexões, mas aparentemente essa neblina em meu caminho não vai sair tão cedo e irei me perder nele, me juntando ao vazio de não saber

Nunca confessei abertamente meu amor, mas, se é verdade que os olhos falam, qualquer idiota perceberia que eu estava perdidamente apaixonada.

Se eu fosse falar a verdade
Talvez você se comovesse.
Perdi meu pai aos onze anos — e com ele, o lar.
A casa deixou de ser abrigo, tornou-se lembrança.
O conforto e a segurança que uma infância promete
se desmancharam na poeira do tempo.

A vida se desenrolou como um fio invisível
que eu apenas seguia, sem saber aonde levava.
Mas não escrevo para comover ninguém.
Sou um homem realizado no pouco que premeditei:
ser poeta — não por escolha, mas por destino.

Desde menino, tive uma clarividência silenciosa
sobre o que viria a ser.
Uma voz interior me dizia
que havia um mandato das alturas:
cantar, mesmo que o canto fosse triste;
dar forma ao invisível;
soprar o fio de Ariadne
que me conduziria pelo labirinto da vida.

Entre fragmentos e quedas,
fui forjado por dores que não escolhi.
E nelas, descobri a necessidade inevitável
de escrever — sempre com lágrimas,
sempre com o sangue secreto da alma.

Não havia mapa, só o instinto e a necessidade.
E foi nas escolhas, muitas vezes cegas,
que aprendi a me reconhecer.

Hoje compreendo que minha existência,
apesar de comum, sempre esteve repleta de sentido:
era o ensaio do homem que eu me tornaria —
um ser moldado pela perda,
mas iluminado pela busca.

"Jesus é o começo, é o fim,
Jesus é o caminho
a verdade, e a vida,
aquele que dúvida, venha
conhecer o caminho!"