25 anos

⁠A alma de um poeta é um abismo e o céu ao mesmo tempo.

⁠É da minha natureza ser tormenta, tempestade
e tornado.

⁠Do que é feito a vida?
De acertos e erros, mas, o primordial é manter o hábito de sempre melhorar.

⁠Contar um conto, é a liberdade criativa de poder sonhar.

⁠Encontro plenitude no que sinto e o que sou, é o suficiente para mim e isso me basta.

⁠Se me tens, é porque consegue algo de mim. Se lhe tenho é porque algo em ti, me pertence!

⁠A noite mantém meus segredos enjaulados enquanto lhe escrevo.

⁠A alma que dança nua na chuva, banha-se de alegria!

⁠Certas prisões d'alma se libertam entre quatro paredes.

⁠Pecado é adjetivo dado pelos puritanos para que você não faça tudo aquilo que eles não têm coragem de fazer.

⁠O passado é como um livro, e sábio é aquele que sabe usá-lo.

⁠Leve & Breve

⁠E que o vento leve
embora, e tão breve,
tudo o que for breve,
e o que não for leve.

E a espera seja breve,
o coração mais leve,
e a alma se eleve,
pois a vida é breve.

⁠O Tempo
⁠
Na maior parte do tempo,
é do tempo que sou feito,
do vazio, cheio ou imperfeito,
Na maior parte do tempo.

Horas, minutos e segundos.
Como se vazio, o peito,
em demasia, o deleito,
em transe e moribundo.

Na maior parte do tempo;
No vazio me aprofundo,
e me toma o passatempo.

Num mergulho profundo,
vagueio contra o tempo,
ansioso e nauseabundo.

Não há almas poéticas que não se enamorem e não se submetam aos encantos sedutores do luar.

⁠Prefiro ser admirado pelo que escrevo do que pelo que sou, pois nem tudo o que escrevo é o que sou, mas, tudo o que sou, é o que escrevo.

⁠A vida é curta, curta demais
para eu desperdiçar meu tempo na cia da soberba.
Assim como tão breve é o tempo,
que acompanha esse passear/passar da vida,
sem pena ou remorso.
Entre o passar de um segundo para o outro
de umponteiro de um relógio,
pequenas/grandes coisas acontecem!
E esse tempo todo é um aprendizado
e a soberba é inimiga do aprendiz!

Todo sujeito está sujeito a "sujeiras" da vida.

⁠A vida traça caminhos que, de início, não conseguimos entender. Porém, tudo tem o seu propósito e os propósitos gradualmente se encaixam. Percebemos, então, involuntariamente, que o querer é bem maior e mais sério do que qualquer obstáculo.

⁠E o poeta escrevia noite e dia as incertezas de uma poesia que nele mal cabia!

⁠Lua, Luar

Ah, se eu pudesse tocar-te
desenhar-te com o dedo
Pálida, branca como gelo.
Solitário, hei de amar-te.

Ah, se eu pudesse descrever,
este encontro entre nós,
o desejo de estarmos sós,
no lampejo, dou-me a escrever:

"- O fino véu translucido,
banha-me de corpo inteiro,
que jaz prazenteiro,
do meu eu, esmorecido.

Todo eu já combalido,
de minh'alma esvanecido,
pois, de ti entorpecido,
meu eu tenho carecido.

Hoje doudo por inteiro,
no silêncio matreiro,
Fugaz e sorrateiro,
ser d'alma poeteiro."

Ah, se pudesse o nevoeiro,
não me deixar arrefecido,
minh'alma teria oferecido,
como amante... fiel escudeiro.

Tão pálida sua luz sombria,
farta-me de tal maneira,
e ao meu coração esgueira,
quente dentre a noite fria.

A face da terra acaricia,
luzente como um ser divino,
toca nest'alma de menino,
que no gélido sereno, ardia.

Como amantes de histórias antigas,
Deusas, homens e meninos,
finda o espírito, tais desatinos,
nesta e noutras épocas vindouras.

Dominante o nevoeiro,
descansa no campo enegrecido,
Pálida, repousa sobre o outeiro,
e finda o campo enegrecido.