Quero ele

⁠"Não trate o mau com o mau, até por que ele é uma corrente, e quanto mais adéptos, mais ela se espalha".

⁠O turbilhão

Sentou-se diante do espelho encaixilhado, abraçando anjos,
e ele a refletiu, e ela perguntou:
– Qual é a distância entre o Amor e a Paixão?
O reflexo fragmentou, partiu-se, dividiu-se em mil faces, ela
percebeu que era uma viagem cheia de adversidades e surpresas.
Chorou, lamentou, arrumou as malas, dobrou sentimentos e
saiu de bagagem desarrumada. Mas esta era uma pergunta que não ficaria no espaço, sem resposta.
Caminhou e viu a tarde chegar.
Ficou ali, estática, observando, e viu que as tardes são as
paixões. Elas simplesmente caem, silenciosas, misteriosas e sem questionamentos.
E, de repente, você apalpa a escuridão da noite, a paixão não sabe o que fazer e pinta a lua cheia no céu para você não ter medo.
Mas você não desiste, fica de perna bamba, tropeçando e
transpirando.
E a paixão novamente, insistentemente, pinta estrelas no
céu para que olhe somente para ela, e tudo seja somente um céu estrelado de uma noite escura.
Vem o frio da alma e nada aconchega. Você torce para que
amanheça e a noite da paixão ainda quer te confundir, e sopra neblinas e dúvidas esfumaçadas.
O frio anuncia o dia: você amanhece, apesar de tudo.
Você acorda confusa, de ressaca. Nem de dia, nem de noite,
simplesmente amanhece no conflito do dia, na discussão da moeda corrente, nos afazeres das cordialidades, fingindo que ontem não foi nada e hoje tudo vai acontecer.
Para transtornar todos seus dias!
Ao dia o AMOR chega: queima sua pele, lhe dá um abraço
aconchegante e você, desavisadamente, acredita que todos os erros que cometeu e todos os pecados com os quais dormiu tem perdão.
No ocaso, às 15 horas, você percebe o que lhe foi dito: é
diferente.
E esta voz não se cala, é a paixão.
E quando abandona nossa existência de lembranças, deixa
um brinco de estrela cravejado de brilhantes, para lembrar que ela (a paixão) não é o sol do dia nem as estrelas que povoam o céu.
Banimento não existe.
Somente luto, aflição, agonia, amargura, angustia, ansiedade, desgosto, consternação e dor.



Livro Pó de Anjo
Autora: Rosana Fleury

Amor com qualquer tipo de violência não é normal.
Ele agride, humilha, despreza, há destrói por dentro, e depois diz que há ama, ela perdoa e essa história vira um ciclo ⁠de amor e sofrimento.

⁠Eu corro incansavelmente em direção ao amor, mas ele corre ainda mais rápido pra longe de mim.

⁠A natureza criada por DEUS incluí o tempo, ele não predomina um predicado único, por isso dizemos que ele costuma ser implacável, tenho nesses meses retardatários como testemunho de que ainda viverei seu luto.

⁠Eu não admiro o conhecimento, eu sou apaixonado por ele. Com o conhecimento eu posso viajar e viajar é o que eu amo.

⁠Ela era rígida.

Ele era leve.

Ela era séria e lia.

Ele ria e curtia.

Ela o avistou e ele nem notou .

Ela se encantou, ele só cumprimentou.

Ela foi, Ele ficou .

Quando o Céu se encontra com a terra.
O amor desencontrou.

⁠Às vezes, para um amor não acabar, ele deve ser interrompido.

⁠Ele admira a obra missionária e eu sou apaixonada pelo amor dele a missão.

Depois de passar uma manhã toda observando pessoas voltadas a obra missionária, ajudando pessoas em situação de rua , se doando ,se entregando a esse chamado, posso perceber o quanto do cristianismo eu não conheço nada.
Ele admira a obra missionária e eu sou apaixonada pelo amor dele a missão,
seria muito herege da minha parte, simplesmente tirar selfes daquelas pessoas ,para me aproveitar dessa situação e me" promover".
Uma vez li e levo essa frase para a vida ...." A caridade devê ser anônima caso contrário se torna vaidade"
Muito obrigada queridos missionários por me ensinar que eu não sei nada e que o evangelho está voltado ao amor .

⁠⁠⁠⁠⁠Porque não há para e por nós, melhor SERVIR; sobre ELE, a todos dedico este recitar:

Amar…

Ai que feliz, é quem consegue Amar;
a alguém neste viver para morrer;
por esse poder, em si se encontrar;
mas se amostrar tão só, no de outrem ver!

Amostra-se a si, no tão lindo olhar;
que só emana do olhar do seu amor;
quando a tais lindos, leva a marejar;
como mareja a chuva numa flor.

Por não haver para nós melhor sentir;
que esse sentir do tão bonito Amar;
sempre que a alguém por nós, oferecido…

Vamos tentar então O mui servir;
Pois só felizes, nos fará ficar;
Por em ambos, tal ser; tão bem sentido.

Com carinho;

⁠"Todo ser humano é um enigma que só pode ser desvendado por ele mesmo"

⁠"Talento é igual a um machado, quanto mais se amolar mais eficaz ele será"

⁠Todo tempero do mundo:
Carneiro com Hortelã
Pensando:
“Decidi encontrar com ele. Não posso mais voltar atrás e me
despir desse sentimento. Só quero o movimento desse amor, que sinto tanto, para guardar em minha memória e meu coração. Amar não é pecado, pecado é não amar e nunca decidir. E toda decisão, às vezes, não é pela paixão, mas pelo o que construímos pelo caminho.”
Eu criei tanta coragem e tantos anos para dar aquele telefonema.
Acho que meu erro foi ser ovelha, número quatro, depósito,
e ainda disse:
–Boa tarde!
E você, que nunca reconheceu minha voz, me disse:
– Quem é?
– Sou eu!
– Diga.
– Está ocupado?
– Estou esperando dois telefonemas.
Pensei: “Dois, começo de alguma conversa que pode dar
certo”. Mas você nunca acreditou em numerologia, silenciei.
– Pegue o calendário vamos nos encontrar.
E você atirou pimenta malagueta em meu rosto, disse:
– Capsicum bacctum, não enche o saco. Você é...
E não completou.
Continuei.
– Fale, gosto de saber dos meus defeitos para corrigi-los. Não gosto de charadas.
Acho que desistiu de dizer por que viu o que ardia em meus
anseios.
– Não gosto de brigar, entende?
E não estava ali para brigar, mas te beijar.
E disse que sim, mas eu não entendi aquela violência comigo
e as feridas se abriram, empanadas de pimenta malagueta. E tremia, mal consegui erguer e caminhar uma xícara de café com anis estrelado em minha boca.
Saí de tudo, fui até a janela para acreditar como fui
sobrevivente e aterrissei depois de tanta turbulência, como deixei de gostar de mim mesma.
Chorei.
E tudo escorreu calado debaixo daquele que nunca viu e
sentiu. Recolhi toda indigestão com minhas mãos que cheiravam a anis estrelado.
Pensei em Monteiro Lobato, íntimo naquela hora.
Toct passe - Tudo passa.
Toct casse - Tudo quebra.
Toct lasse - Tudo se gasta.
Naquele instante eu era outra substância e a minha energia e
transcendências ficaram presas em suas palavras.
Não fluíram.
Capsicum bacctum, pimenta malagueta, você esgalhado,
folhas ovais agudas e alternas, flores solitárias.
E eu cheirando à China, Illicium anisatum, erva doce de sete
ou oito cápsulas, comprimidas, avermelhadas e guardando uma semente:
“O sentimento”
Desistam: ISTO NÃO É RECEITA DE NADA.
Eu era uma vela, um tremular, uma intenção. Era a mesma,
mas havia mudado a substância e o tempero.
Deliberei.
Esmaguei anis estrelado com pimenta malagueta e muita
hortelã para aliviar.
Temperei o carneiro, era quase Páscoa.
Paz.
O resto exalava paixão.
Livro Pó de Anjo
Autora: Rosana Fleury

⁠O Compasso do Vôo
Tocou um tango.
Ele levantou-se, saiu pelo salão, abandonou a mesa e a comunhão de todos que o cercavam e na multidão ele a viu; era ela todos seus dias, era ela todas suas noites.
Aproximou e disse:
— Dance este tango comigo.
Ela indignada com a transparência respondeu:
— Não sei dançar tango.
— Isto não importa, tango é uma dança masculina; comigo você não perde o compasso.
Ela levantou-se e viu o mundo em alto relevo descortinado acima de sua verdade.
Caminhou até o salão, petrificada, nem sabia como tocá-lo em público.
Ele providenciou o enlace. Pegou suas mãos úmidas e
geladas, segurou-as com firmeza e as trançou em seu corpo.
Ela sentiu seu movimento e desta vez não podia fechar os olhos, inalou seu cheiro sem poder beijá-lo, percebeu suas pernas fortes e não podia entrelaçá-las. E por um instante o vinho recém aberto a deixou tonta em um só gole.
Dançou, jogando seu ritmo nas batidas sufocadas suspiradas do bandónion.
Suspirou, puxou coragem e dançou aos olhos de todos. E no mundo emparedado ela viu o fio do prazer e com volúpia dançou esparramando todo seu desejo.
Neste instante, o salão foi inundado de um perfume fragmentado e indefinido da lágrima que escorre, do pensamento cheio de saudade, do prazer de sua voz e da incerteza do encontro frente à maciez do contato de seu beijo.
E todos perturbados com o banho de verdades em pétalas frente estes sentimentos, dançaram embriagados abraçando seus pares. E no amontoado esprimido do anonimato, eles os amantes, se perderam sem julgamento.
E nas asas do desejo e da imaginação emergiram na noite e no compasso fálico desse desejo onde mora a morna volúpia longe das paredes livres, perderam-se no horizonte em um vôo flutuante sem destino certo.
Onde a noite é suave ao adormecer, onde pairam e
pousam as almas amantes que se deitam para simplesmente amar.
Livro: Não Cortem Meus Cabelos
Autora: Rosana Fleury

⁠O tempo é um recurso escasso, ele anda em um único sentido, PARA FRENTE, e nunca retroage, ficando todavia os eventos e fatos sejam eles bons ou ruins, somente ao nível da memória...

Por isso, não se permita sentir-se abatido por absolutamente NADA, pois, cada segundo mau investido é sumariamente IRRECUPERÁVEL.

Viva sempre na Luz e na Leveza, pois, o estado de espírito puro não é uma benção, é uma opção!!

⁠Flertar com o erro é algo viciante, ele nos deixa mais experientes e nos tornamos mais maduros. Por vezes, o erro costuma bater na mesma tecla, até parece algo cíclico. Há quem diga que se pode escrever – aqui leia-se errar – certo em linhas tortas, o torto ou o erro se torna prazeroso, de certa forma. O que me intriga nesta caminhada é a marca indelével que a caneta é capaz de fazer ou quem sabe a intensidade que eu coloco ao escrever, ao rabiscar, ao desenhar. O papel a qual tanto escrevo é sensível para tantas tentativas de erro e acerto. A tinta indelével com força de expressão, de tanto focar em uma única situação, acaba por perfurar a penumbra daquilo que um dia foi forte. Perfuram-se os papeis! Um buraco se abre e me dá acesso para outra dimensão. Será se ali estaria o lugar o qual eu poderia flertar com o acerto? Este buraco negro que me consumiu ferozmente está me mostrando que aqui o vácuo da intensidade é bem melhor quando é escrito com emoção. Nesta outra dimensão todos os meus erros tornam-se, automaticamente, em acertos. A dimensão do jogo da intensidade prevalece nesse emaranhado de flertes escondidos atrás do desenho feito com a tinta indelével da minha força de vontade de viver o acerto que um dia julguei que era um erro. O que seria dessa dimensão sem os tão sonhados erros que nos fazem melhores a cada linha que pintamos do lado de cá? A resposta está no erro que não pintei ainda.

⁠Na crise ninguém põem fogo no dinheiro, ele só muda de mão. Vá buscá-lo!

⁠Um bom dia mal dado é como um sal disfarçado de açúcar, parece doce mais no final ele se revela.

H.s

⁠Na jornada com Deus em meio aos desertos da vida, podemos por Ele, ser levados a becos sem saída , não para sermos humilhados pelo arqui-inimigo, esta possibilidade não existe para os seus escolhidos, pois a estratégia de Deus é sempre dificultar para ele e nos exaltar diante do oponente, mostrando que até em lugares sem escapatória Deus nos mostra a saída !

⁠O SENHOR não falha, nem decepciona quem nEle espera para realizar Sua vontade. Contudo, tudo que nós fazemos por conta própria está fadado ao fracasso, pois nossas vontades limitadas levam nossos planos a serem frustrados. Compreenda que se Deus não lhe concedeu ou permitiu algo ou alguém, é porque Ele preparou o melhor adequado à você.