Poemas Nao quero dizer Adeus

AÇÃO FORJA O DESTINO.
ESFORÇO ESCULPE A VITÓRIA.
O sucesso não é herança.
Não é sorte.
Não é espera.
É conquista diária,
meritocracia em movimento,
proatividade que não pede licença.
Quem age antes do sinal,
Quem sua antes do aplauso,
Quem persiste quando ninguém vê...
Esse merece.
Esse recebe.
Esse domina.
TRABALHE COMO SE O FUTURO FOSSE HOJE.
Porque ele é.

O sentido da vida não é sobreviver, é significar.
A maioria nasce, cresce, trabalha, sonha e morre — mas poucos entendem por que estão aqui.
O verdadeiro sentido não está em possuir muito, nem em evitar a dor, mas em viver de um modo que o céu se manifeste através da gente.

O tempo corre, mas a ferida não.
O mesmo vazio persiste, amargo e fundo.
Foi a palavra não dita, a incompreensão,
que nos lançou em lados opostos do mundo.
​Não foi a falta de amor, e sim o medo.
A covardia sutil de quem se cala.
Guardamos o maior de todos os segredos:
a dor que o orgulho, em silêncio, instala.
​Nada mudou.
​Mas hoje, na moldura do "antes",
escutei sua voz — um fio de luz,
lembrando os juramentos distantes,
do amor que a alma ainda conduz.
​E se a distância foi por nós criada,
eu creio na ponte que o tempo pode refazer.
Pois o que foi quebrado, em cada madrugada,
ainda pulsa em mim, e pode reviver.

Não podemos nos acomodar
Com o que nos incomoda,
Se não, nunca seremos felizes.

O desgosto é o instante em que a alma descobre a fragilidade das expectativas.
Ele não nasce do mundo, mas da distância entre o que imaginamos e o que acontece. É um convite abrupto para olhar a vida sem as cores que pintamos nela.


O desgosto é um mestre duro:
mostra que nada é permanente, nem mesmo a alegria;
revela que o outro não pertence às nossas certezas;
recorda que o coração, por mais forte que seja, ainda é casa de delicadezas.


Ele desmonta ilusões, mas ao mesmo tempo amplia a visão.
No desconforto do desgosto, percebemos que a existência não é feita apenas de plenitude —
é feita de contrastes.
Sem o gosto amargo, não haveria clareza suficiente para distinguir o doce.


Paradoxalmente, o desgosto é também uma forma de despertar.
Ele corta, mas abre espaço.
Ele pesa, mas educa.
Ele derruba, mas deixa o terreno limpo para algo novo crescer.


Por isso, filosoficamente, o desgosto não é inimigo, mas um visitante incômodo que nos obriga a reorganizar a própria alma —
e a reconhecer que viver é aprender a renascer mesmo quando aquilo que amávamos desaba dentro de nós.

Nunca tão distante que não possa te abraçar
Nunca tão breve que não possa te esperar
Nunca tão infeliz querendo amar
A forma silenciosa e fria que me arrepia a alma, me desvendando aos poucos, tirando de mim quem sou.
Tão intenso, tão frágil, tão obstinado e maleável, assim como as estações, que no tempo certo passam e não se escondem, são o que são.
Não queria que só tivesse passado por mim, desejo todas suas estações, todas as variáveis loucuras confiadas somente a nós, nosso segredo.
Não acredito, não posso acreditar que uma parte do meu quintal se esvaziou, meu netuno tive que abandonar, ainda bem que ainda me resta a noite o céu, enfim algo para relembrar em meu quintal.

Nesse mundo de hoje não há morte natural; todos morrem de desgraça, e tudo isso é normal.


Queria que as pessoas fossem mais felizes, humanizadas e pudessem compartilhar amor.


Esqueçam tristezas e desilusões
e tenham mais carinho e atenção com quem te estendeu as mãos.

Não Passarão!


Há quem ama a pátria
E há quem finja amar
Há os que se diz patriota
E a pátria quer entregar


Há quem cante a pátria
Com todo amor e devoção,
Há quem entregue a pátria
Como se fosse uma salvação


Nessa pátria tão amada
Há quem a ame de verdade,
Nessa pátria tão amada
Há quem finge amá-la
De forma covarde


Essa pátria, mátria que pariu seus filhos
Essa pátria, mátria, que chora pelos seus filhos,
Essa pátria, mátria, que tenta sobreviver
Aos que se faz de bom patriota
Mas, não deixa de ser hipócrita
Até a pátria quer vender


Essa pátria, mátria,
Abre os braços para abraçar e muito acolher
Essa pátria, mátria, que muito encanta,
Essa pátria, mátria, que suspira
Essa pátria, mátria, que também chora
E sofre pelos seus filhos
Essa pátria, mátria, que vive e revive
Ainda pulsa em milhares e milhares
De coração.


Não adianta fingir ser um bom filho
Entregadores da pátria
Não passarão!

O modo de despertar está bem perto de grandes pessoas, que ainda não subiram ao pódio.


@SinaisWinner

Pequena Ethos

Minha humilde menininha.

Desobediente ao não obrigatório.

Cheia de bondade e tão justa.

Preocupada com o coletivo

e desapegada de individualidade.

Não tem moradia fixa.

Garota livre de costumes,

valores e crenças.

Cidadã universal.

Nem certa e nem errada.

Simplesmente bondade pura.

Na sua ausência sobram regras e leis.

Tão discreta quanto necessária.

Tua ausência e distância

Nos dói tanto.

Você é nossa bússola

quando precisamos mudar

o caminho traçado e herdado.

Nos ensina que nem tudo

estabelecido como “certo” é

também conveniente e saudável.

Eu quero, eu devo e posso

abraçar-te minha pequena.

Saudades!

Melhor Idade (?)



Hoje não teria paciência

comigo ontem.

Apesar de ser tolerante,

misericordioso com os

que são hoje.

Amanhã não sei se

terei paciência

comigo hoje,

mas continuarei

tolerante!

A certeza que carrego

com a idade

é o fato em ser

cheio de dúvidas

em relação as minhas

poucas convicções.

As verdades

tendem a diminuir,

enquanto aumenta

meu desprezo

pelos sonhos

desejados e não

realizados.

Vou curtir

Enquanto posso,

até o momento em que

desejarei a morte.

não existe molde para você.
as mãos do mundo não conseguiram esculpir
o que carrega por dentro.
se fosse forma
seria o contorno de um abraço.
se fosse som,
seria o risso que chega sem aviso.
a pele que te cobre é feita de luz.
você não tem forma de gente e sim,
de amor.

Preciso do seu abraço...
Mas o Wi-Fi não quer te trazer aqui...
Preciso dos seus lábios...
Mas a Lua não quer fazer a ponte de ligação com os meus...
Preciso do teu calor...
Mas... a noite... te mantém à distância...
Preciso ir dormir...
Meus olhos não querem.
😔

Até os sonhos têm cercas invisíveis que os mantêm de pé.
Ser livre não é fazer tudo, é escolher o que vale a pena.
A mente pode ser prisão ou horizonte — escolha nossa.

Sem sentido…

Hoje foi um dia bem atípico, acordei com uma sensação de morte, não que eu saiba ao certo como é essa sensação, afinal, eu nunca morri.

Mas, tinha algo de errado, meu corpo falava através das dores, eu ignorava e caminhava a enfrentar meus medos e construir algo para o “futuro”.

Não sei ao certo, mas, as dores aumentavam e eu num gritar de socorro me prendia aos cacos que ainda me restam.

As lutas de sempre estavam ali, mas, como Lei de Murphy não falha, havia de piorar.

Anoiteceu e eu me dei conta de como tem sido minha vida, minhas lutas, sim, minhas lutas, eu sozinho choro, eu sozinho resolvo meus dilemas, eu sozinho grito desesperado, eu me viro em ser alguém do servir, servir apenas de encosto.

Daí a pergunta, não é verdade que diz o ditado que melhor só do que mal acompanhado!

Eu não tenho muitas escolhas, minhas decisões me trouxeram até aqui, aí recorro a canção de Chico Buarque e Edu Lobo “A história de Lily Braun”… E lembro das estrofes:
Nunca mais romance
Nunca mais cinema
Nunca mais drinque no dancing
Nunca mais “X”
Nunca uma espelunca
Uma rosa nunca
Nunca mais feliz…

Aí você deve está se perguntando “que porra esse doido quer dizer?”… Talvez nada, depende do entendimento, talvez tudo, depende do entendimento.

Pra hoje? Um poema!

Eu amei

Em mim não existe arrependimento, eu amei, mas, não tive tempo e nem condições de amar, eu amei na adversidade.

No contrário das ondas, no andar contra o vento, no desespero da dor.

Na insônia de minhas noites, na solidão das minhas dores, eu amei na inutilidade que meu ser devora, na ausência de saúde em mim.

No pensar de uma canção de outrora, no pesar de quem não fui bastante, na incerteza do meu choro em pranto.

Amei sem poder amar, mas, amei!

Obs. Esse é um trecho do meu livro: O último dia, do último mês.

“A pessoa certa não é ilusão”


Quando alguém diz “a pessoa certa não existe”, geralmente está partindo da ideia de que ninguém é perfeito, que sempre haverá defeitos e diferenças. E nisso há verdade. Mas dizer que não existe “a pessoa certa” é o mesmo que negar que exista encaixe, sintonia e propósito entre duas pessoas.
A pessoa certa não é aquela sem falhas, mas aquela cujos defeitos não anulam o amor, cuja presença multiplica a paz, cuja vida soma à sua e não subtrai.
Ela é “certa” porque desperta em você o que há de melhor, porque transforma o ordinário em extraordinário, e porque faz do caminhar juntos um lugar seguro mesmo diante das tempestades.
Se não existisse a pessoa certa, não existiriam histórias de casais que superaram décadas juntos, não haveria quem dissesse “eu não trocaria essa pessoa por nenhuma outra”.
Isso não é ilusão: é experiência real de quem encontrou alguém que fez sentido para a vida.

Eu nasci pra capoeira !






Eu nasci pra capoeira,
Ela para mim nasceu,
Quem não ama a capoeira,
Despreza o que é seu.


Quem não ama a capoeira,
Não sabe o que está perdendo,
Pois quem treina capoeira, cada dia
vai crescendo.

Capoeira não é uma luta, é uma ginga genial, quem treina capoeira, por certo não leva pau.


Capoeira é dança antiga, criada pelos
nossos ancestrais, quem entra pra capoeira, dela não quer sair jamais.

Eu não vejo o vento;
Mas sinto o seu sussurro como um lamento;
Quando as árvores se balançam e suas folhas se arrancam;
Observo queno vento é potente, é forte e raivoso;
De repente se acalma;
Se torna suave, balança meus cabelos, me refresca.
Este vento!
Que balança o mar e movem os barcos;
O vento que assusta e ao mesmo tempo encanta.
O vento que afugenta;
O vento que trás catástrofes é o mesmo vento que nos acalma.
Vem do oeste a leste.
Atravessam os trópicos da Terra;
Nos traz frio, nos traz a brisa.
O vento carrega coisas e nos trás a brisa.
O vento carrega coisas e nos trás a chuva, que nos limpa, nos renova.
O vento nos seca;
Ao mesmo tempo ele é vida, é riqueza.
É o ar que sopra onde quer.
Fico sem saber da onde vem, ou para onde vai.

Não sei ficar quieto
Falo além da conta,
Por isso sou poeta
Sigo gastando palavras
Vou contando histórias,
Assim aliviando a alma
Do que pesa dentro de mim...