Poema para uma Amiga que se Mudou

Prezado amigo
É com grande prazer que venho escrever para deixar para ti uma mensagem de ânimo e carinho.Aquele que começou a boa obra em sua vida ,há de aperfeiçoar , pois nosso Deus é extremamente bondoso e nos dá a oportunidade de conhecê-lo e confessarmos o quanto somos pequenos diante de sua majestade.
Deus através de seu filho Jesus nos dá um novo coração ,perdoa nossas transgressões, e nos dá uma nova vida em sua presença.
Medite no livro do profeta Isaías 61
" O espírito do Senhor DEUS está sobre mim; porque o SENHOR me ungiu, para pregar boas novas aos mansos; enviou-me a restaurar os contritos de coração, a proclamar liberdade aos cativos, e a abertura de prisão aos presos"...
Ainda nos traz libertação espiritual , quebra as cadeias do espírito e te faz livre, verdadeiramente livre!
Quero também expressar minha solidariedade e dizer que a ansiedade de te-lo novamente em nosso meio é muita ,mas sei que Deus trabalha de uma forma que não entendemos mas depois Ele nos explica o porquê de tudo isto...
Você é um amigo que quero guardar sempre em meu coração pois as lembranças de quando ouvíamos aqueles músicos adorando ao Deus Vivo e te ver junto louvando-o ainda move em meu coração .
Sei que ainda o verei de novo e breve ;sinto que será diferente pois Deus já está movendo tudo em seu favor.
Lembre-se que Ele é aquele que tem guardado sua vida ...
Medite também no livro de Salmos 121 e 130.
Deus o abençoe e renove suas esperanças
Um grande e forte abraço de quem espera seu retorno em breve!

Te amei como o encher de uma bexiga,
Ela foi enchendo, enchendo, até o ponto que não consegui mais segurar e ela estourou
Se isso é bom eu não sei, só sei que nunca amarei ninguém como te amei

A vida...

Há cantinhos especiais onde guardamos pedacinhos de momentos que fazem da vida, uma história para ser contada.

Nessa caminhada corajosa, há poesias em alguns dias, páginas em branco em outros, mas todos, são dias que acrescentam e ensinam que viver é continuar a acreditar.

by/erotildes vittoria

Meu Habib, meu corpo estremeceu
Desejo e paixão,
Uma explosão pode acontecer
antes mesmo que a noite termine.

Uma simples música tocada ao som de violinos, Celos e violão... que faz um sentimento, uma escolha, vir atona...
E logo assim vem uma lágrima que se escorre pela pele seca, alguns milímetros de água que contém lembranças que por alguns momentos foram felizes até que vieram outros e viraram trevas na escuridão, milímetros que pesam uma tonelada de amargura, sofrimento, felicidade, vingança, que nos faz sentir culpados pelo o que poderíamos fazer e não fizemos, por corvadia ou por se sentir acomodados pelo momento vivido, e infelizmente esquecemos que o tempo não volta, o que volta é a vontade de voltar no tempo, mas é ai que damos conta que já é tarde para consertar o que já se passou.
E então sofremos por culpa própria, por não ter aproveitado quando tinha que ser aproveitado ou senão por não querer acreditar que já se passou, que não tem mais volta, e querer ficar batendo na mesma tecla do teclado, querendo viver o passado, mas lembre-se, não existe música com apenas uma nota, então é preciso acordar e continuar lendo a partitura e tocar várias notas para que a música seja compreendida não pelos outros e sim por você próprio.
Que sua música é você quem escolhe como quer tocar, seus rítimos, seus conjuntos de breve e semi-breve, das claves de Sol ou de Fa.
Apague o que aconteceu no passado, e comece a escrever sua própria música, sem que pessoas te pressionem e faça você escrever a sua história, do jeito delas, a história, sua música quem escreve é você.

Aqueles que são contra
Devem morrer,e que seu sangue derramado ao chão seja mais uma medalha
Em meu peito!

Minha vida até parece uma montanha russa.
De subidas súbitas e descidas bruscas que até parece que vai arrancar meus ossos do corpo..
Mas o bom é que sempre tem um ponto de equilibrium.
Pra equalizar o sentido de viver paz em seu viver e viva por favor.
Elienai Candido

Em cada canto tem um pouco de Deus.
No olhar de uma criança, nos cabelos brancos de um velhinho, no cheiro das flores, no verde das árvores, no abraço de um amigo.
Podemos dizer que Deus se revela de várias maneiras e pode estar em todos os lugares.
Mas existe um lugar, que só você pode escolher que Ele fique para sempre.
Pois a chave se encontra em suas mãos.
E só você pode dizer a mais linda palavra que Deus deseja ouvir.
Entre Senhor eu já abri meu coração.

Eu sei que um dia você terá uma vida maravilhosa

Eu sei que você será uma estrela

No céu de um outro alguém

Mas por que? Por quê?
Por quê?
Por que não pode ser no meu?

A lagrima

Ao escorre uma lagrima
não chore
Ao escorrer uma gota
Não seque
Ao ver o sangue
Não limpe

Mais ao ver um coração Não bata
apenas o aprecie

Um dia conheci, através do meu irmão, uma moça bem confusa, mas de grande coração. Tinha sonhos, gostos, meio fora do normal, começando com um pastel do seu homem ideal. Era linda, era astuta, e meio louca. A linda moça era tudo e muito mais, só não era nada fofa.
Me mostrava lindos textos, lindos versos que escrevia, ria das minhas piadas, uma bela companhia.
Como viram, cativou minha pessoa em pouco tempo, tão menina, mas madura, em paixão e pensamento. Um carinho tão bonito que a vida testemunha, minha flor, minha pequena, minha linda, minha cunha.

Se a felicidade existe, ela mora onde não há uma busca desenfreada pela perfeição, pela igualdade, por outras vidas que sejam, que pensem e que ajam como um único ser, que tenham uma só feição.

As diferenças nos causam estranheza, nos dão medo, nos deixam inseguros, cheios de incertezas, motivos de tanta aflição.

Nos obrigam a pensar, tentar entender os motivos, nos impõem a obrigação de ouvir para aprender o que é generosidade, o que significa amar, o que é o perdão.

Um coração partido, uma conversa entre a lua e a maré
Uma cachoeira, amores entre uma lágrima e outra
Um dia nublado e chuvoso, A menina de olhar cor de mel sozinha em um banco de praça

Que cada gotícula de chuva seja um amor correspondido
Que a cada olhar uma vida seja salva pelo sentimento que existe dentro do coração
Que o bom humor faça parte da vida de cada ser
Que a magia de um beijo mude o mundo...
Que o prazer pela vida se faça presente em cada periferia, não se perca diante dos problemas
Que suas asas a façam voar além do horizonte e que seu olhos enxerguem a pureza da alma
A dor da solidão traz o ardor que a distância não consegue apagar, vou cantar uma canção de amor a ela dizendo que a quero até o fim dos meus dias.
Sou agradecido pela existência de uma rosa tão bela como ela, sinto falta de suas tranças, do sorriso, do beijo e de como ela é capaz de ser tornar a luz que me traz paz.

Todas as faces de uma poesia anacrônica



De qual poesia estamos falando?
Da sua, da minha ou da de Drummond?
A qual classe social pertence os teus versos?

Pois se falas de um sobrado com vistas para o mar,
a poesia é uma.
Se falas de um puxadinho a beira córrego,
a poesia é outra.
Se escutas o estampido seco dos disparos ao longe,
mas não vês a cor do sangue que pinta a calçada de vermelho
e o choro triste da mãe que escorre em silêncio de seus olhos avermelhados
e envolve o corpo morto de seu filho, ainda (adolescente), caído na sarjeta
a poesia pode até te dizer algo, talvez, não te diga tudo.
E o mais provável é que não te diga mesmo tudo!
Mas dirá algo com toda certeza.
Mesmo que pense, (in)conscientemente, não ter mais nada a ser visto.

Se não vês o sangue urdir a tua consciência
e tomar-te de indignação por completo
de certo, talvez até critiques o que lê.
Pois não sabes de que poesia se está falando.
Não sabes de qual estética poética falo
e eu de certo, na mesma medida que ti,
não faço ideia de que versos você se veste
quando investe sua ira contra mim.

De quem é a poesia?
De quem a escreve,
de quem a lê,
de quem?

Dizem que a poesia não tem classe social, gênero, cor, raça, etnia, religião...
Tudo mentira!
A poesia é pretensiosa, escolhe e se faz escolher, manipula.
A poesia se disfarça e se versa em faces diversas,
só para manter o disfarce, da grande farsa que somos todos iguais.
Inclusive quando escrevemos versos.
Eu minto, tu mentes, ele mente...
Drummond, não.

Fragmento da poesia:
"Todas as faces de uma poesia anacrônica"



Dizem que a poesia não tem classe social, gênero, cor, raça, etnia, religião...
Tudo mentira!
A poesia é pretensiosa, escolhe e se faz escolher, manipula.
A poesia se disfarça e se versa em faces diversas,
só para manter o disfarce, da grande farsa que somos todos iguais.
Inclusive quando escrevemos versos.
Eu minto, tu mentes, ele mente...
Drummond, não.

Entenda de uma vez Deus só vai entrar,
se Você abrir a porta de seu coração.
Como ele é muito Educado,você tem que convida-lo a entrar.
Contar com a sorte esperar que Deus em meio a multidão te atropele,isso não vai acontecer.

Era bela, como nenhuma outra.
Era dela, a leveza de uma flor solta.
E singela, com luz de intensa nobreza.
E amava, a vida com perfeita destreza.
E levava, a vida com a simplicidade.
Tão madura, apesar da sua precoce idade.
E dizia, ser do mundo apenas um pedaço.
Não negava, a quem quer que fosse um abraço.
Sempre livre, com seu olhar voltado a frente.
Refletindo, sua graça nos olhos da gente.

Pensador

Tao grande sou perto de uma formiga
Mas tao pequeno em relação ao mundo que me abriga
Tão jovem perto do mendigo que na rua habita
Mas tao velho ao se falar de uma criança recém nascida

Tao sábio aos olhos do interessado
Mas tão fraco na vista de um critico
Belas palavras espalhadas por todo lado
Mas este assunto se torna tao místico

Disseram que ate posso ser esforçado
E que não existe uma só receita
Para poeta basta ser apaixonado
E ter alguem para considerar perfeita

Na rima romantica ou no verso cruel
No fim do namoro, ou no caminho do céu
No juri ou na vitima julgando o hell
Para poesia basta um papel

Não ha motivo
Para parar de pensar
Abrir um sorriso
Também é expressar

Poesia é arte
Para inspiração
O artista faz parte
De toda nação

Escrevendo num verso
Ou qualquer estrofe
Continue esperto
Fazendo o que goste

Pensando e vivendo
Passo o tempo a escrever
Livros vou lendo
Para conhecimento eu ter

Quero viver na ideologia
De grandes mestres
E passar sabedoria
Para quem for que me teste

Nos próprios passos eu ando
Tentando me conter
Assim vou levando
Do meu modo de ser

O Homem do Espelho

Essa noite encontrei com o homem do espelho
Tivemos uma conversa muito seria
De fato ele foi o meu conselheiro
À tempo não encontro um amigo assim pra desabafar
eterno confidente, escoteiro e leal amigo
É bom quando paramos para ouvir alguém que toca
o nosso coração...
É bom quando temos alguém para nos queixar e
ouvir as nossas lamurias.
De todos os conselhos que já ouvir, o que abstrai
foi o de MUDANÇAS.
Me perdi no meio da caminho... Quem nunca de perdeu?
Foi preciso retomar há essência que havia se esquecido
Quem realmente eu sou? Já se fez essa pergunta...
Como sou um menino que acredito muito em Deus
Decidi deixa tudo nas mãos Dele, coloquei diante do
seu altar.
Como também as mudanças só acontecem quando queremos
Lutamos, prossigamos em busca esse necessidade...
Encontra? Só depende de você!
O homem do espelho disse-me uma coisa que por mas que
tenha esquecido no meio do caminho, estagnei-me e fez-me
relembrar de coisas que as lagrimas jorraram e sobreveio
aquela paz que excedi todo o entendimento
Disse-me ainda mas... Você é melhor do que tudo isso que
está acontecendo em sua vida. Mude tudo em sua vida!
Mude sua maneira de pensar, de falar, de agir, de sentir,
de olhar para as pessoas, seja mas humilde do que você
já é.
Viva uma vida radical consigo mesmo. transforme o seu
corpo, alma e espirito... Seja diferente, faça a diferença.

Dia desses, ainda viro mar

“Há uma santidade nas lágrimas. Não são marca de fraqueza, mas de força. São mensageiras da dor incontrolável e de amor indescritível.” Washington Irving

Daqui, ando com um choro pouco religioso. Meu choro é calado, mora apertado no peito. Tem momentos que eu o sinto revirando-se desajeitado, procurando um lugar mais confortável para ficar. Porém não escorre. É choro acrobata, conhece a complexidade da vida, contorce-se, mas não fica onde deveria estar e não encontra o caminho do rio onde as lágrimas vão de encontro ao sol.

Somos amigos antigos e ele se lembra de cada dia em que a vida o fez pulsar e aumentar seu volume. Ele é sensível, é poeta que rima dentro de mim.

Às vezes luto para que ele se vá, encontre as portas do olhar que lhe abrirão horizontes, mas meu choro é confuso, teme o abismo da liberdade que a expressão do sentimento proporciona.

Ah, choro carente, não percebe que sua gota é semente, que seu sal é força e que sua queda pode ser voo?

Mas hei de me programar e guia de um choro perdido serei. E chorarei. Por três dias e três noites em tempestade e calmaria. Até que a pressão termine, até que o coração se acalme, até que a vida se lembre que ser sensível para fora também é uma opção.

Um dia desses, ainda viro mar.