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Gestado e amado ali por tantos meses, esperado por todos, alegria e amor maior da mãe, num instante ele se esvaiu. Eu o fiz. Cadê a alegria, cadê o colorido? Do outro lado da rua é uma perda gigante, assim como agora, não saber ou entender o porquê. 7 meses.
Humanos são apenas histórias.
Humanos são apenas histórias inúteis.
Humanos são apenas histórias inúteis e tristes.
Eu sou apenas uma história inútil e triste, a minha marca é curte de cesária na barriga da progenitora, ou uma lembrança dolorosa lá no buraco de onde eu saí.
Você devia olhar mais para o vazio.
Você devia olhar mais de cima.
E não se importar tanto com as histórias.
São breves e muito poucas, para a centelha de vida.
Na dor, o maior pregador é dioniso.
Você devia passear pelas histórias e deixar cada uma delas seguir seu caminho. Seguir o curso.
Para amar é preciso esquecer.
O resto é tédio.
Mais dores, mais vivências, o mais triste é também o mais intenso e que vê a loucura do não-ser. A loucura do não-estar. Do não-precisar. Do não-amar e também não ser amado.
Havia a tristeza e eu pedi respostas. a resposta veio, com o animal que me visita.
Eu sempre fico alegre pela visita de um bichinho mensageiro. Guardei o carinho da resposta e agora me animo com força e tesão para o cumprimento da minha missão e do meu calvário.
15.008.20