Cuidando do meu Jardim

⁠Se sinta feliz....
Uma vez meu Pai me contou que andava de tamanco por não ter um sapato e mais adiante foi invadido por uma alegria de poder usar tamancos, quando encontrou um homem que não tinha os pés.

⁠Trate meu caos com respeito e cuidarei da sua confusão com carinho. Esse é nosso segredo.

⁠Algo que gosto tanto de fazer e que toca o mais profundo do meu ser, que é um grito de liberdade silencioso, mas, libertador que é a escrita para mim.

⁠⁠Anti-Soneto da Fidelidade

De nada, ao meu tédio serei atento –
Antes, e sem zelo, e nunca, e tão pouco,
Que mesmo em seu abraço, em seu fogo louco,
Me farei cinza dispersa no vento.

E quando, enfim, me for (resto de resto),
Cuspindo à paz alheia minha náusea,
É porque o amor nunca existiu – e a fome
De nada me devora, cruel e ácida.

Tudo, o peso podre da memória,
Me dissolverá. Farei meu corpo escombro.
E então a entregarei à minha queda,
Que será, em segundos, esquecimento.

Sempre, ao nada, sempre e em fim: o que não tem.

(Inspirado no "Soneto da Fidelidade" de Vinícius de Moraes)

⁠Versos Intimistas
no meu coração,
Pitanga Amarela
e uma canção.

⁠Hoje em dia, todos querem ostentar algo, mas isso não é sinal de maturidade.
Maturidade, meu caro, é saber que a tua vida não precisa de adeptos — e, quanto mais reservada ela for, menos pessoas tentarão te derrubar ou se aproximar com laços falsos.

Faz um grande favor a ti mesmo: foca-te.

Uma coisa é expectativa, e outra — bem distinta — é realidade. Não as confundas, meu caro.

⁠NA QUINTA ESTAÇÃO...
Livro: NÃO HÁ ARCO-IRIS NO MEU PORÃO.
Autor: Escritor:Marcelo Caetano Monteiro .

A chuva não caía — ela tocava.

E cada gota era uma nota.
Cada nota, um passo de Camille no silêncio do mundo.
A música não vinha de fora: ela nascia da própria água que se desfazia no ar, tocando vidraças com um compasso que parecia ensaiado por um maestro ausente. Mas eu sabia — era ela.

A chuva era a música.
Não se podia distinguir quando o som virava líquido ou quando o líquido virava lembrança.
A canção se dissolvia em gotas finas e melancólicas, e cada uma delas trazia uma sílaba do teu nome, Camille, como se o céu sussurrasse teu rastro.

E eu, ali, imóvel, encharcado de ti.

Tudo vibrava em uma mesma frequência: os pingos, as cordas invisíveis do violino que eu jamais vira, a harmonia do teu perfume — absinto e jasmim — que emergia do asfalto molhado como se a cidade também te procurasse.

Não era nostalgia.
Era possessão.
Aquela música que chovia estava viva, e era tua.

E pela primeira vez compreendi o que é uma presença não ser corpórea, mas sonora. Camille não veio. Camille aconteceu.
Como se a tua existência tivesse sido reduzida a uma partitura de água, tocada pelas nuvens, naquela quinta estação onde só nós dois existimos — tu, dispersa em som e chuva... eu, diluído em espera.

E toda vez que chove assim, ainda que ninguém perceba, a mesma melodia volta.
A mesma. Sempre a mesma.
Como se a quinta estação não tivesse acabado —
ou como se eu nunca tivesse saído dela.

Recolhimento de Camille

Então ela surgiu.
Não com passos. Não com palavras.
Mas com um sorriso.

Um sorriso em delírio, feito de algo que o mundo desaprendeu:
viver sem saber que se vive.
Ser por inteiro sem a obsessão de se compreender.
Camille, ali, diante de mim — e ainda assim inatingível — era o retrato vivo daquilo que a humanidade perdeu quando começou a pensar demais.

Ela sorria como se o sorriso não lhe fosse emprestado pela razão.
Sorria porque o coração dela não sabia fazer outra coisa senão dançar com a música invisível da existência.

E era ali, na chuva já quase cessa, que eu compreendia:
Camille não se dava conta de que vivia.
E por isso vivia mais do que qualquer outro ser.

Se existiam partituras, haviam sido abandonadas.
Porque a melodia dela era espontânea.
Porque a música que ela era dispensava pauta, regência ou intenção.
Camille era um som antes de ser um nome.
Era um momento antes de ser uma história.

E talvez seja por isso que nenhum sofrimento a tocava como a nós.
Porque só sofre profundamente quem se vê como personagem.
E Camille...
Camille era o próprio enredo sem precisar de roteiro.

Observei-a por um longo instante —
recolhi sua imagem não com os olhos,
mas com o que resta de fé em mim no que ainda é sagrado.
Naquela quinta estação, eu soube:
todo ser humano deveria ser assim.

Meu Amor ❤️
Te encontrei num raio de sol, bem sereno,
Com teu olhar que aquece, doce e pleno.
Te amo no silêncio e na euforia,
No cheiro bom da tua companhia.
Te amo quando a lua vem sorrir,
E quando o dia insiste em partir.
Teu riso é melodia que me encanta,
Teu amor é o Porto que me levanta.
Nosso amor é pura sintonia,
Me perco em ti, doce fantasia.
No teu abraço o mundo perde o peso,
E em teu amor eu encontrei meu doce sossego.
Contigo tudo é melodia,
No teu beijo mora a poesia.

⁠Minha sina... meu destino

Sôfrega de esperança.
Impaciente, inquieta...
enfrento o mundo.
Anoitece. Enoita...
Ajoelho-me
Faço minha prece.
Às vezes tenho a impressão de que, de quando em quando, Deus de mim se esquece.
Olvida-se de que cá estou...
Sem chão... sem Norte... sem direção.
E que de se esquecer se acostumou.
O frio gela meus ossos.
O sangue flui vagarosamente... tentando romper barreiras...
Furando obstáculos... por entre minhas veias se esgueira.
O desespero e a desesperança parecem tomar conta de tudo em mim.
Sono picado...
Acordo tão cansada.
Desesperação: tenho de continuar.
Abro vagarosamente a cortina.
Vejo o sol pela janela sorrateiramente se esgueirar.
Ávida de esperança, me armo.
Sôfrega de expectativa
Continuar a continuar... eis minha sina.
Caminhar e caminhar... sei que a vida ensina.

⁠O meu trabalho é agarrar rapidamente todo mundo antes que caiam do abismo. Se um deles começar a correr sem olhar onde está indo, eu tenho que aparecer de algum canto do nada e segurar firmemente para que essa pessoa não caia. Eu faria isso o dia todo.

Me amarro neste teu sorriso que desata nós do meu coração e enlaça nossas línguas, nossos corpos... nossas almas.

Meu bem... Não espere que eu ancore, se o mar que me oferece é uma piscina de bolinhas.

Você desjuíza o meu juízo!

Você sabe que a sementinha que floresce em meu sorriso é o seu.
É você!

Meu amor por você renasce todo dia em que os teus pequeninos braços me acolhem, me confortam e mostram-me que desistir nunca deve ser uma opção.

Meu senso de "humor" muda dependendo de que fase se encontra a lua! Então de play e curta!

Pra você o meu bom dia com o cheiro florido das manhas.

Meu trevinho!
O que diriam as flores se pudesse eu, mesmo que por instante, colher-te da beleza dos teus olhos ao doce perfume que exala de teu ser...

Meu Trevim.
Sorriste-me... E então, campos de margaridas em mim floriram.