Calçada
BULIÇOSO
Na calçada o vento ler os meus poemas,
Numa velocidade motorizada.
Além do que meus olhos podiam acompanhar
Exposto agora estou,
A tantos quantos ele segreda,
Saberão dos meus delírios, minhas frustrações,
Meus rompantes de amor.
Todos saberão que não ando feliz
E itso me faz sentir uma revolta num repente,
Resultando numa indignação maior
Do que uma violação na carne.
Eu cá comigo guardava os batimentos
Dos meus versos.
O vento entorna, e mais interessado
Volta a reler meus papéis
E comenta, me condena.
Eu ouço, no vai e vem incontrolável
Das dobras nas páginas marcadas,
Acentos, riscos, abalizados
De onde suponho o meu distrair maior,
Aonde acredito haver
Algo que me comprometa
Pelos meus incógnitos pensares
Que o vento não traduziu,
Partes pequenas que a ele bastou
Para agarrar-se a mim,
No desejo de entender e dizer
De um pobre poeta,
De gramática,
Só, verticalmente estático.
Naeno*com reservas
Hoje voltando do meu trabalho vi duas crianças correndo na calçada balançando os cabelos de um lado para o outro. Pude perceber a importância de viver uma boa infância em cada passos que aqueles pés tão pequenos dava. Incrível como minha vida se passou tão rápido naquele picar de olhos que eu dava enquanto caminhava e observava aquela imagem. Se eu soubesse que com o tempo meus pés iriam ficar caleijados, feridos, machucados de tanto andar por lugares que não gostaria e andar, teria aproveitado muito mais do que já aproveitei naquele tempo, onde apenas ter algo para brincar eram as minhas preocupações. Hoje entendo bem porque eu ficava feliz só por ver o sol se abrir em meio as nuvens de chuva, era a prova de que mais um dia cheio de energia estava por vir.
Um dia a Mônica estava andando pela calçada com um pirulito e viu um amigo.
A Mônica adorava ameixa então o amiguinho pegou e disse:
- Você que troca esse seu pirulito por aquela ameixa?
A Mônica disse - "Sim" então ele retrucou:
- Só que você vai te que ir la em cima da arvore.
E ela aceitou.. quando chegou em casa disse tudo para a sua mãe, e a mãe dela disse:
- Mais Mônica e você teve que subir na arvore?
- Sim mamãe!
E a mãe disse:
- Mais minha filha ele só queria ver sua calcinha!
E a Mônica disse:
- Foi por isso mesmo que eu tirei!!
Não adianta mudar de calçada, nem de pessoa, muitos menos de coração, somos o rosto dos nossos pecados, a verdade que permeia nosso invólucro sedentos um pelo outro
no caminho da existência esta a mais dura ferida
Calcada, cravada, inficada na nossa vida,
Calam mais forte na gente,Que nos abalam a calma,
São os algozes da mente,São cicatrizes da alma.
Historia menino poeta
Vejo um singelo menino,
Na calçada de sua casa
Com um pedaço de papel e um toco de lápis.
Parece-me pensativo, a pobre criança.
De repente a criança começa um escrito,
E eu a observo lá de longe:
Parece-me triste, a pobre criança.
Fico me perguntando:
O que faz uma criança escrevendo na calçada?
Percebo no olhar do menino, que ele sofre muito.
Então, outras crianças daquele bairro aproximam-se do garoto,
Que concentrado não percebe o barulho que se aproxima,
As crianças gritando o chamam pra brincar,
E sem olhar pro lado responde que os poemas não podem esperar.
As crianças o deixam lá sentado e vão pra diversão,
Enquanto ele apenas escreve com o máximo de atenção.
Descubro que o menino é um pequeno poeta,
E que sua poesia é apenas seu sofrimento transformado em versos.
Dele me aproximo e me apresento.
Peço a ele que me deixe ler o que está a escrever ali,
E sem o menor pudor me entrega folha.
Fico espantado com o que acabara de ler.
Suplico a ele que me dê a tal folha, para guardar comigo.
E ele me responde que sim e diz: Fiz pra você amigo!
Ele também me observava de longe então um poema me fez.
Só não entendia porque me chamara de amigo se nem mesmo me conhecia.
Mesmo assim, dei-lhe um forte abraço, derramei algumas lagrimas
E fui embora pelo meu caminho com o menino poeta no coração.
Mulher do Vizinho
Quando passo na calçada
Do vizinho aqui do lado
Olho sempre a casa dele
Pelo portão enferrujado
Que mulher maravilhosa
Que tem o meu vizinho
E agora o que eu faço?
Pois desejo a mulher do vizinho
Que mora aqui do lado
Sou muito amigo meu do vizinho
Mas prefiro a mulher dele
E agora Jesus Cristo
Eu fiquei contra a parede
Não sei mais o que fazer
Tenho vontade de pegá-la
Dar um beijo em sua boca
Mas não posso atormentá-la
Ela é mulher do meu vizinho
De um amigo tão fiel
Não posso trair tua confiança
Pois não sou um cara cruel
É melhor deixar pra lá
Pois este sentimento vai passar
E uma amizade desta
Não encontro em qualquer lugar
Se sou feito á tua imagem porque é que durmo na calçada?
Será que pedir a paz entre os homens é pedir demais?
Porque é que sou discriminado se somos todos iguais?
Por sua causa,
Eu nunca ando muito longe da calçada;
Por sua causa,
Eu aprendi a jogar do lado seguro;
Então eu não me machuco.
Por sua causa,
Eu acho difícil confiar;
Não só eu, mas todos ao meu redor.
Por sua causa;
Eu ESTIVE com medo.
Ainda estou aki nessa calçada observando tdas as pessoas
penso nas alegrias e nas tristezas que elas levam junto
é uma maneira de se sentir menos vazia mais msmo assim falta um pedaço em mim
pensei q com o tempo isso ia acabar mais me atormenta de uma maneira que eu num sei dizer ! meus olhos estão mais pesados q antes estou aprendendo tantas coisas que num fazem efeito sobre mim ! ainda estou anestesiada de uma noite mau durmida os sentidos jah num funcionam direito ! sinto uma insegurança tamanha pelas pessoas ! as vezes num queria estar aki ! eu almejo a liberdade, almejo planar, voar, sair de mim alguma forma q me deixe livre !
A Noite!
Já é noite, ainda estou pela rua
Na calçada, sentado admiro a lua.
Pois quando a vejo,
Logo me vem aquele desejo.
Que faço, componho, mas não entendo!
O porque dessa paixão,
De poesia fazer, de poesia entoar!.
Meu caderno me chama,
A escrever e pensar,
Pois hoje vai nascer,
Mais uma para recitar!
Hoje a noite é clara, lua cheia.
Hoje nasce sátira.
Prosa e poema.
Hoje nasce mistérios, e grandes histórias.
Hoje tem romance.
Literatura e loucuras.
A noite, tem versos em compasso.
Cheio de hipérboles e Descompassos.
Formo contos e desvendo casos.
Hoje tem saudade, de tempos passados,
Tempos de criança, recordados.
Tempos em que lembro dos meu primeiros passos.
A noite, não é escura e tenebrosa.
A noite, é a melhor hora para poesia e prosa.
A noite, não é fria e sozinha.
A noite, é reflexão e sonhos para melhorar o outro dia.
Uso a noite para escrever, compor e criar.
De dia vêm as ideias.
E de noite, escrevo linhas tortas, linhas retas.
A noite, é meu estilo.
Pois nela produzo com meu dom e minha arte.
Porque a noite, é liberdade não exilio!
Flores secas
As flores que eu te dei
estão jogadas na calçada
O tempo passou muito
Mas eu sempre fui um nada
Suas palavras são frias
Mas não posso reclamar
O mesmo motivo que machuca
Não me deixa me matar
O inverno é o inverno
Mesmo que você não queira
A nossa história de amor
Está na velha pratileira
E eu vou insistindo aos poucos
Não quero mais acordar
A sua mão que me segura
Uma hora vai me soltar
Refrão
Então vem, faça me sentir vivo
Quero ser submisso
Me proteja, me segure
Eu preciso tanto disso
Não me deixe aqui sozinha
Como muitos me deixaram
Regue as flores junto a mim
Vamos regar as que secaram
Ando pela calçada suja e fria
cheia de passos sem dono
e eu aqui cheia de companhia
ainda assim como se estivesse sozinha
na multidão em pleno abandono.
DORES DA VIDA
A dor passa pelo quarto,
pela calçada da velha rua...
pela praça do abstrato
de uma vida toda crua.
Passa por entre os dentes
e pelas famílias dos outros
pelos meus e seus parentes
e o futuro d'aquele garoto.
A dor passa pelo seu corpo
na viagem do além
trespassando cães e loucos
e o sopro dos santos também.
Passa lá pelos jardins
campos de guerra e concentração
por aqui e pelos confins
d'aquela triste paixão.
A dor passa pelos trilhos
dessa vida toda torta
passa por aquelas janelas
e pelos trincos dessas portas.
Pela cama da saudade
nos quatro cantos do mundo
por mentira e por verdade
e por aquele amor profundo.
No frio da noite, a dor
passa pelos vagabundos
no lixo o choro do horror
no escuro olhos do mundo.
Passa a dor n'aquele voou
e na carreira da ambulância
no choro que hospital chorou
e no tapa dada à criança.
A dor passa pelos ventos
com a arte da poluição
pelo verde todo sedento
e pelas válvulas do coração.
Passa lá pela atitude
e ao ataúde fúnebre
necrosando a velha saúde
com bactérias e febre.
Passa, a dor já a cavalo
pelos ventos do destino
careta moldando embalo
em artimanha de menino.
A dor passa pela juventude
de um viver e tempo passado
pela vaidade, liberdade, grude
e sentimentos desconfiados.
Passa, querendo voltar
ao alicerce de todas as linhas
aos bilros de todas as rendas
e aos novelos das contendas.
A dor passou pelos currais
mourões chibata de couro
passou pelo povo de ontem
e hoje, passa de novo.
Quanta dor passa calada...
Sem suspiro choro ou vela
seca sem nem uma lagrima
dor minha d'ele ou d'ela.
A minha dor, passou e passa
assim como passa a sua
passa triste ou com graça
com belo sol ou com lua.
Antonio Montes.
Marcas...
(....) Deixo meus passos marcados
Nas caminhadas que faço... Marcas tatuadas nas calçadas
Lugares que pisei com meus pés descalços...
Cabelos no rosto... Lágrimas ao vento
Desfiando momentos da minha vida
com voce no meu pensamento! (...)
Passeando na calçada...
Dei de cara com a sua fachada...
Você me olhou meio debochada...
No coração tive grande estocada...
Senti que seguiríamos a mesma estrada...
Moraríamos sempre na mesma pousada...
E, por mim, você estaria sempre apaixonada!
Pedro Marcos
eu tenho um olhar
somente um olhar
na manhã a passar na calçada
e os sonhos que eu tive
de um dia sonhar com a manhã
já passaram
ficou meu olhar
a olhar
o olhar da manhã a passar
