Jaelson
Ser livre não é fazer qualquer escolha. Isso é libertinagem. Ser livre é a faculdade intelectual de fazer a melhor escolha.
Sei que não sou tão bonito, inteligente, elegante e rico, só sei que o amor supera tudo isso, e amor por você eu tenho de sobra.
Sabe como é sentir que você está com a pessoa certa, no lugar certo e no momento certo, mas não tem coragem de aproveitar a chance que a vida está te dando ? Pois é, já senti com você a mesma sensação, mas perdi a chance de dizer o quanto penso em você, o quanto imagino nós dois e que eu respiro você. É como se fosse uma ampulheta do tempo, quando cheia, dar esperanças, mas quando os últimos grãos de areia começam a cair é como se seu tempo de vida estivesse acabando junto com a areia, é meio que uma contagem regressiva pra felicidade.
Prefiro um amor conquistado aos poucos, com dúvidas e as vezes até rejeição. Do que um amor avassalador, corriqueiro e apaixonante. O ultimo termina bem rápido e o primeiro mantém a constante.
No recondito lúdico do luto,
Luto!
Nos escuros espaços da mente,
Desmente,
Mente,
Demente.
Recobro, num passo, a lente,
Saio da vida latente,
Sorrio ao céu pintado,
Adeus, valado.
Estou alado!
Do nada, a névoa cinza e densa,
Cavalga nas asas leves do vento sutil,
O vapor da alegria condensa,
Cai aos pingos no vale sombrio.
No universo existe uma imensidão de estrelas, se apenas uma apagar tudo muda, então mantenha-se acesa.
Fosse eu um poeta genuíno,
Da linhagem nobre dos versos,
Lhe teria escrito um hino,
Com algozes mais perversos.
Na espera dum sono denso,
Mero espectro d’escritor,
É o que sou ao bom senso,
Palavras cunhadas com a dor.
De espreita nesta mente,
É o descaso bem latente,
D'amizade outrora ardente,
Restou o veneno da serpente.
Não se vive um só momento,
Primo o simples e duradouro,
Não o encanto tremendo,
Dos abraços curtos de ouro.
Vai-te toda sorte de maldade,
Nem que custe minha própria sangria,
Que reste somente a saudade,
Aquela que respeite minha alegria.
Já fartei-me do algoz,
Rude escravo do amor,
Agora, quero ficar a sós,
Trazer de volta minha cor.
Fosse outrora a despedida,
Adiaria, outra vez, sua ida.
Agora, já fartei-me desta lida.
Quero o peso da leveza,
O brilho da destreza,
E o desprezo à tristeza.
Outrora o mel era amar,
A nobreza estava em se doar,
Agora é pra mim mui amaro,
Esse ofício ficou muito caro.
Amar ficou mais desumano,
Não passa de um pensar insano,
Do amor tentei me desarmar,
Quão difícil é, porém, desamar!
Amar era uma completude,
O deslizar sobre a amplitude,
Virou jogo de mera destroca,
Um status de gente matroca.
Maldita semente
Na retidão da vida que leio,
há o tortuoso caminho vazio,
do faz de conta, cheio.
De cuja esperança esvazio.
Era um abraço e o sorriso,
além de alguém comumente.
Num pensamento liso,
descobri que ele mente.
Embora tenha outra mente,
vêm da mesma semente.
Volte, felicidade!
Quem é você,
cuja sombra me encobre,
da face nada se vê,
a não ser um hino esnobe?
Fui eu quem te escrevi,
o vil detalhe esculpi,
vi, aos poucos, seu partir,
fugir,
sumir,
sem, ao menos, um sorrir.
Quem furtou o meu cinzéu?
Não achei mais minha pena,
sequer vi mais meu papel.
Inspiração saiu de cena.
Nomearam-lhe felicidade,
coisa estranha e abstrata,
de ti só restou saudade,
preciso ler minha errata.
Quem lhe espantou foi a verdade,
não combinou com minha idade,
a higidez da realidade,
desprezou a lealdade,
em algum beco da cidade.
Volte, felicidade.
No ponto
Isso é um conto?
Se não, existe um ponto?
Entre o acesso
e o excesso?
Tem desconto,
se passar do ponto?
Se ficar aquém,
sou ninguém?
A verdade dói,
corrói,
destrói,
e constrói.
Que verdade?
a minha?
a sua?
ou a da vaidade?
A da vaidade,
ilusória liberdade.
A que põe um ponto,
E não dá desconto.
